Список работ для голосования (по грехам).
Spoiler: Highlight to view
1.1. Обелиск
Белые пух и перья
тают на обелиске.
В память открытой дверью -
камень, на камне списки.
Чёрные строчки – реки -
судьбы непереживших
марша сверхчеловеков.
Шепчутся волны. Слышишь,
серое слово «вермахт»:
пепельный цвет шинелей,
каждый, как все, и верно
движется к высшей цели -
к чёрному солнцу рейха,
к знаку паучьей масти.
Белые перья сверху
падают, только свастик
им не засыпать. Стаи
ангелов в поднебесье,
кажется, проиграли
птицам породы «мессер».
Слышишь – бушуют волны:
Имя – день смерти – имя.
Непереживших сонмы
Память проклятьем дыбят.
Молнии свет, как трассер
метит огнём небесным
нелюдей высшей расы –
в серых шинелях бесов.
1.2. Нарцисс
Он был лучшим. Мы это знали.
Он так лихо крутил педали,
Что летел сумасшедший велик
Далеко-далеко вперёд!
А когда у костра сидели,
Он, слегка под весёлым хмелем,
Пел улыбчивым менестрелем,
Как никто теперь не поёт.
Он был лучшим. И знал об этом.
Слыл художником и поэтом.
А ещё говорил, что хочет
Стать геологом и врачом…
Будто походя, между прочим, –
Он себе самому пророчил
Всю бесчисленность полномочий,
Славу громкую и почёт.
А не с нашей ли вдруг подачи
Всё теперь у него иначе:
Распалили огонь восторги
В совершенстве из совершенств!
Жив-здоров он, и не в остроге,
Только разные путь-дороги:
Нет, не сдюжил герой. В итоге
Всё спалил тем огнём в душе.
Он был лучшим. Ну, всё об этом.
Собираю цветы букетом.
Вот рассыпалась белым астра,
Колокольчик слегка обвис.
Но знакомо и так контрастно
Между прочих цветов вихрастых,
Будто хвастать особой кастой
Тянет голову вверх нарцисс…
1.3. Нечеловечески человечье
Зачем начинать этот тягостный разговор
и вспарывать прошлое? Нравится блеск ножа?
Ты в силах был время присвоить, но ты не вор…
Мне жаль, что так вышло. Действительно очень жаль.
Ты слишком надменен, чтоб просто его украсть,
и не снизойдёшь, чтобы мелочно брать в расчёт.
Ты вниз устремился. И мир изменил окрас.
Но ты был уверен, что будешь за всё прощён –
ты думал, что встретишь послушнейшую из паств,
что веру ей дашь – совершеннейшую из вер…
Но падая камнем во мрак, можно только пасть
и светоч разбить, сотрясая земную твердь.
Воистину страшно представить багровый жар,
мгновенно обугливший смуглые плиты скул.
И так бесконечно, до пепельной боли жаль…
Хотя… ты пытался подняться. И по песку
пошёл, вспоминая проклятое слово «вверх».
А ветер трубил, словно медный победный горн.
И ты, несмирившийся, помощь мою отверг,
себя заключая в кольцо неприступных гор.
Но, всё ещё слыша напевы небесных сфер,
не думал невольно о том, для чего бежал?
Так где же мой свет? Не угас ли он, Люцифер?
Мне жаль тебя, ангел.
По-человечьи жаль.
1.4. Что скрывает брюнетка?
Жую в кафе с лисичками омлет.
Настрой испорчен, повод есть минорный –
купила Машка новенький планшет,
хочу похожий, розовый, не чёрный.
Придётся снова целый день искать,
блуждая по страницам интернета.
Найду, не сомневайтесь, целых пять.
Мне равных нет ни в чём, не то, что в этом.
В субботу вечеринка. Тьма идей,
смогу я удивить своих подружек.
Наряд прикуплен, ярче и смелей,
чем в прошлый раз, но ведь такой и нужен.
Ловить привыкла взгляды всякий раз,
когда иду куда-то, пусть глазеют.
Не впечатлит меня букетик астр,
прогулки в парке по ночным аллеям.
Достойна жить у моря в тишине:
богатый муж, два отпрыска, прислуга.
Красива, лучше многих и умней…
Ну, а пока, увы, с деньгами туго.
Об этом никому не расскажу.
Мои проблемы разве интересны?
Я принцу скоро голову вскружу.
Не жить же здесь всю жизнь в квартирке тесной.
1.5. Колобог
Я румяный и сметанный колобок,
Я от бабушки и дедушки убёг,
Отыскал дорогу верную в лесу,
Обскакал медведя, волка и лису,
Я звезда, а не весёлый звонкий мяч,
Я солярный символ, светел и горяч,
Я зачинщик утра и податель дня,
Хлеб насущный происходит от меня,
Объясняю для профанов и невежд:
Суперстар я, но вполне при этом свеж,
Мне ещё совсем немного подрасти б –
Получился б настоящий архетип,
Не стыжусь того, что с пращурами груб:
Бабка с дедом на меня имели зуб,
Если б мне чуть-чуть с ушами повезло,
Отморозил бы их бабушке назло.
1.6. (На сирых вас смотрю я свысока…)
На сирых вас смотрю я свысока,
мой взгляд остёр, прищур надменно сужен, -
вы слабы, боязливы и недужны,
живёте жизнью сонного сурка,
и грезятся вам крепкая рука
и зычный глас не мальчика, но мужа.
Я знаю, в душах ваших за века,
по сути, ничего не изменилось:
их гложет страх, нужны им кнут и милость,
волшебный пендель, пастырский наказ.
Так вот он я - единственный для вас.
Молились ли вы на ночь? Нет? Молитесь.
Но не ему, а мне. И на меня.
Для вас отныне я - его наместник,
законодатель, гений, провозвестник,
ориентир, обещанный заветом, -
пусть даже вы не знаете об этом.
Довольно, что об этом
знаю
я!
1.7. Олень
В густом лесу и ночь, и день
сам по себе бродил олень –
красив, заносчив.
Носил роскошные рога,
пугал и друга, и врага
ветвистой мощью.
Опустит голову, взревёт –
и резво прячется зверьё
по тёмным норам.
Ему, с оленьей высоты,
не до хвостатой мелкоты,
бегите!.. Вскоре,
имея к дичи интерес,
пришли охотники в тот лес.
Олень в восторге:
«Да, вижу слава обо мне
людей достигла наконец!
Я зверь матёрый!»
Воротит мордой так и сяк –
красуется, мол, не простак!
Раздался выстрел…
Стремглав животное летит,
кусты ломая на пути,
хрипя со свистом.
Тропинки кровью обожгло.
Глаза повило бурой мглой.
Ослабли ноги.
Лисицы, зайцы и ежи,
и все, кому хотелось жить,
ушли с дороги.
Они могли ему помочь,
но знали, что прогонит прочь
лесных знакомых.
Пуская вязкую слюну,
упал олень, не дотянув
до водоёма.
Лишь трясогузка всех смелей
к оленю ринулась с ветвей
что было мочи.
- Тебе водицы принести?
А пулю вынуть из груди?
Чего ты хочешь?
Царь леса дёрнул головой:
- Как смеешь говорить со мной!
Кто ты такая!
Пичужка, подлетев к ручью,
своё твердит:
- Я напою, ты погибаешь!
Из клювика в огромный рот
по капле воду льёт и льёт,
но мало влаги.
Олень, издав последний крик,
рогами царственно поник
и сдох бедняга…
Spoiler: Highlight to view
2.1. Спор между розой и камелией
Проявляются пятна на глянце
разрисованной старенькой вазы.
В ней цветы не стояли ни разу
с тех времен, как в интригах погрязли
лепестки белоснежных камелий,
аромат расточая напрасно
(ну, куда им до роз ярко-красных),
их старанья слышны еле-еле.
- Ну и пусть розы пахнут сильнее,-
лепестки шелестели в гостиной,-
это не передать на картине,
наша бледность и нежность милее.
От чрезмерного благоуханья
никакого нет толку, поверьте,
не забудьте о том аргументе,
что Дюма нас прославил в романе.*
Осыпались в отчаяньи розы
рядом с белым букетом камелий,
лепестки высыхали, желтели,
аромат сохранить им непросто.
Спор возник - кто из них превосходней
о любви на картинах расскажет.
И стремился по-своему каждый
доказать, что к портрету пригодней.
Но художник на то был и мастер -
вдохновился прекрасным бутоном,
краски смешивал теплого тона.
Запах розы струился сквозь масло.
*Дама с камелиями - роман А. Дюма
2.2. Досада...
Где-то солнышко сияет.
А у нас, беда такая:
Всё от края и до края
В тучах.
Снова холод к нам приходит,
Как обычно, на полгода,
А в других местах погода
Лучше.
Небо серое угрюмо.
Ветер злой вздыхает шумно.
У окна стою, и думы –
Кучей!
Отчего, скажи на милость,
На лице моём унылость?
А соседу подфартило –
Случай!
У него рояль старинный,
На стене висят картины,
Ну, да что там, и машина
Круче!
Понимаю, что не надо
Мне смотреть в его ограду,
Но смотрю, и вновь досада
Мучит.
Вон, идёт! сосредоточен
И делами озабочен..
Плюну вслед, а то уж очень
Скучно.
2.3. Брат
Не замечая, мечты, как ножи, мы правили:
взгляд твой по-братски неотвратим и страшен.
Хочешь, я буду твоим незабвенным Авелем,
режущим горло облачному барашку?
Не вызывай камнепада за божьей пазухой -
нам ведь и так в агонии долго биться.
Сколько же крови - вовеки не вытрешь насухо:
алчет всевышний смерти своих любимцев.
Божьи подарки - непарные твари ... кроются
наши обиды в отчётливой хмурой яви,
а за пристрастные шутки святого промысла -
вечный отличник - снова ответит Авель.
Выплесни криком, чтоб ангелы в небе вздрогнули -
грех, что пока лишь в чёрных мечтах содеян,
вспомни, что есть только мы и вопросы боговы.
Брат, не молчи, не пугай - ты ведь знаешь, где я ...
2.4. Старуха и рыбка
Август стоит в зените, море глядит сурово.
Сучит старуха нити, ждёт старика с уловом.
Тучами даль сокрыта, ветер солёный свищет,
падает тень в корыто, прячась в дырявом днище.
Душно, противно, влажно, пахнет чертополохом.
Очень старухе страшно жизнь собирать по крохам.
Очень старухе горько видеть чужую радость.
Сушит обида горло, в сердце то скорбь, то ярость.
Жалобно и тоскливо смотрит утёс горбатый.
Чёрт бы побрал счастливых и разорил богатых.
Вот бы наследным дочкам вплоть до царицы Савской
Бог ниспослал денёчек жизнью пожить рыбацкой.
Море гудит натужно, время в пучине тает.
Рыбка опять на ужин...
толку, что... золотая.
2.5. Метаморфозы греха
аз есмь. я есть… от альф до сковород
угодничаю чреву, как вельможа.
мой крест не кипарисовых пород –
он сложен из простых столовых ложек.
мой холодильник – словно Нотр-Дам,
на страже спят магнитики-гаргульи.
я ночью посещаю этот храм:
трапезничаю – значит, существую.
я лучший повар, высший гегемон,
творец салатов, соусов, десертов.
вкусив восторг и слёзы, как вино,
я поверяю алгеброй рецепты.
но с возрастом явилось, как зима,
святое безразличие к съестному.
надменность затерялась в закромах,
подёрнутая чувством невесомым.
оно заполонило, словно дым,
сознание и быт, дела и нервы.
с годами разучился быть вторым,
но научился ненавидеть первых.
а чувство обрело формат и вес,
зелёные глаза. и, с комом в горле,
я потерял сноровку, интерес.
нашёл себя в капкане алкогольном.
…
вот истина – нет правды на земле:
на кухне я сиял сильнее солнца.
но делает вкуснейшее суфле
гуляка праздный,
поварёнок Моцарт…
Spoiler: Highlight to view
3.1. На грани
«Сейчас взорвусь, как триста тонн тротила …»
В. Высоцкий
Сейчас взорвусь осколочным снарядом
И разнесу в округе всех и вся!
Ведь это ж надо?! Счастье было рядом,
Под мелкий блуд настойчиво кося.
Ты счастья тоже, видимо, хотела.
Не раз со мной на пару согрешив.
Но я в тебе упорно видел тело,
В упор не видя родственной души.
Из алчных грез пытаясь строить терем,
По факту бывший замком на песке,
Я восполнял трофеями потери -
Неважно как, неважно где и с кем.
А время шло, и старилось, и слепло.
И ты ушла, а я не удержал.
И все, что было, стало серым пеплом,
А что не стало - напрочь съела ржа.
И вот сижу, нетрезвый и небритый.
От сладкой жизни горше мне в разы.
На самом дне разбитого корыта
Остался след скупой мужской слезы.
А за окном стоит глухая полночь.
От мрачных дум идет из горла вой …
Какая ж я в конечном счете сволочь!
Пойду убьюсь об стенку головой!
3.2. Запоздалое раскаяние
Вот, кажется, пустячные слова -
И плюнуть бы на них да растереть!
Но полыхнуло пламенем - и, ах! -
Уже гуляет, торжествуя, смерть.
Глаза в глаза - а взгляд острей, чем нож -
Оружие не выпустишь из рук.
Ты стал на одержимого похож -
Не видишь, кто здесь враг тебе, кто друг.
Багровой мглою застилает взор,
И будто кто-то в ухо шепчет: "Бей!
Не размышляй! Коли! Стреляй в упор!
Ты прав во всём, так уничтожь зверей!"
Ты бил, не сомневаясь в правоте
Ни дел своих, ни мыслей, ни идей...
Но ближний круг внезапно опустел,
И ты остановился, тьмы черней.
Стоишь столбом, глядишь на мертвецов,
Стараясь тут же не упасть без сил,
(На небе за спиной закат багров),
И думаешь: "Ну что я натворил?"
3.3. Про…
Я ненавижу зимний день, уютный свет морозных окон,
Арбат в субботней маяте и снега колкие волокна.
В холодной трубке: «Приходи, спаси мой мир от запустенья»,
твой дом под номером один, подъезд и долгие ступени.
Я ненавижу! Не-на-ви… свой лепет, сбивчивый и пылкий,
твоё лицо, вальяжный вид, вихор, торчащий на затылке.
Хочу забыть смятенье рук, стеклянный всхлип упавшей чашки,
как ты сказал: «Я уберу. Старьё. Не жалко. Бей почаще»,
Как было тесно на стене часам, светильникам, картинам,
и было тесно в платье мне.
Забыть –
полоски на гардинах,
звонок…
безлюдное метро,
озноб,
метельное удушье. Я ненавижу! Будь ты про…
Господь, прошу, не слышь! Не слушай!
3.4. Зверь
"Иван Грозный повелел изрубить в куски
присланного ему в подарок из Персии слона
за то, что тот не склонился перед ним на колени..."
(из памфлета пастора Пауля Одерборна от 1584 года)
Персидский шах Тахмасп слона
Царю Российскому отправил.
Имбирь, шафран, бананы, травы
И двести бурдюков вина...
Не близок путь… Арабу что -
Он в кресло барином уселся,
Чалмой качает под навесом.
А слон отправился пешком.
Кругом духмяные луга,
Поля в снопах со сжатой рожью,
И только беркуты тревожно
Вещают что-то свысока.
Верста проходит за верстой,
Идут неделя за неделей.
Гремит арба - бананы съели.
Но вот и хутор за мостом.
Их облепила ребятня:
- Эй, дядько, дай-ка я поеду!
Крестясь, девчонка кличет: “Деду,
А можно мне? Пусти меня!”
Араб от гвалта обалдел
И прямиком по бездорожью
Погнал слона, насколько можно
По наступавшей темноте.
Завечерело, плыл туман,
В бору негромко ухнул филин,
Остановившись, порешили,
Что надо спать - упала тьма.
Вставала новая заря,
Дождем плеснула - всюду слякоть.
В канаве мокнет чей-то лапоть...
А вот и маковки Кремля.
Окончен путь - пришли, к царю.
Сперва, в восторге от подарка,
Вина отпить арабу чарку
Поднёс: “Отведай, говорю!”
Араб в растрёпанной чалме,
Уютное покинув кресло,
Спустился - спорить неуместно,
А слон как будто очумел:
В царя направив бивни, он
От возмущения затопал,
И протрубил, расправив хобот.
Царь был нахальством потрясён.
Скрутило скулы и чело
От урагана дикой злобы
Волной пронёсся рык утробный -
Прохожих с площади смело.
Арабу выдавил: “Прощай.
А серого убить невежу!
Всю шкуру на ремни порежу!”
Опричник выкатил пищаль.
Убив слона, пошли на Тверь,
Сильна была царёва ярость.
От человека не осталось
В нём ничего - свирепый зверь.
Была обидой из обид,
Владыке выходка слоновья.
И будет Новгород разгромлен,
И Кремль сожжён и сын убит.
3.5. Гармонист
Дремлет яблоня, снежком припорошена.
И внутри, и за окном сорок градусов.
Замирая, жду чего-то хорошего,
На душе пропащей тихо и радостно.
Где-то ходит гармонист в теплых валенках,
Заполняет мир мелодия чистая.
Каждый был когда-то добрым и маленьким,
В детстве все мечтали стать гармонистами.
Он закончил, повернул, начал заново
Что-то модное, совсем неудачное.
Я вскочил и с криком: – Мать твою за ногу! –
Долго бегал с топором между дачами.
3.6. На все времена
– Всех на плаху! Не ждите милости!
Что застыли, как изваяния? –
Лихорадят своей спесивостью
Королевские указания.
Не заладился день. Не выспалась.
Идиоты вокруг и клоуны!
Самодурство бурлит неистово –
Так положено титулованным!
– Распоясались, окаянные!
Расперечились Государыне! –
И глазами шальными, пьяными
Отбирает на растерзание.
Гулко падают светлы головы,
Льются слёзы, как искры жгучие.
Есть топор, и петля, и олово,
Есть и кол, до поры - до случая.
Отпирует потом на кладбище
Королева и мать-заступница,
А страна свежей раной саднящей
Отболеет. И всё забудется.
Spoiler: Highlight to view
4.1. Ле…
Не камень, не вода и не желе,
Ни холод, ни огонь - посередине.
Без разницы, что вплавь, что на дрезине,
Что с паночкой на сломанной метле.
Вам "по" - клянусь, совсем не так, как мне.
Мне "по" - на всё давно и абсолютно,
Ответственно, навечно, поминутно,
Что там в Иране или на Луне.
Мне искренне, монументально "по".
Мне единично "по" и многоцельно.
Мне громко "ПО", мне "по" членораздельно.
И да, по-братски "по" на Лимпопо.
И ты, судья, глотая божоле
Поспешных строк из грубого бокала,
Пойми, мне -"по". Не вынимай стрекало.
Я мог бы и не так, но как-то ле…
4.2. Сутки прочь
Гладь не желающей течь реки.
Воду мутят плавунцы-жуки.
Рыбы раcслабили плавники.
Носом клюющие рыбаки;
От поплавков круги.
Юркнут мальки в камыши, в траву;
Порскнут в прохладную синеву.
Рыбок обратно зову, зову,
Вот я уже среди них плыву,
Снится мне наяву.
День, будто пекарь, горяч и щедр,
Солнцу не жаль наших нежных цедр.
Я выгораю до самых недр.
Ты не узнаешь меня, я негр,
Чёрный бобровый фетр.
Плещутся волны внутри клепсидр.
Рати речные зубастых выдр
Мамки и няньки у юных гидр.
Таем на солнце, нам не до игр,
В синей бутыли – сидр.
Я не додумываю строк
И не заканчиваю в срок.
Сто карасей, сто ворон, соро`к
Или овец… Но какой в том прок?
Солнце целует бок.
К ночи крутым кумачом спина.
Ты меня вылечишь; дай вина.
Я сожжена и утомлена.
Плечи в сметане, а из окна
Кажет рожок луна.
4.3. Полуденно-клетчатое
Я себя распускаю, как старый потёртый свитер,
Тяжелеет клубок из оставленных в прошлом дней.
Обрываясь, скользят по ладоням кусочки нитей,
Смотрит небо в окно – равнодушный, но верный зритель
И бросает попкорн – облака.
Тишина плотней
Прижимается телом к распластанным клеткам пледа,
Еле слышно мурлычет: забудь про дела, усни.
Исчезают слова: не смогла, не успела, не до...
Не до вас. Под себя подтыкаю кусочек неба.
Я у дрёмы в силках. Обессилела.
Полдень сник,
Заплутал, заблудился в зыбучести сонных впадин,
Где летят мотыльки на кипящий вдали кипрей
И, наверно, сгорают. Я их провожаю взглядом,
Обнимаю диван – мне спешить никуда не надо,
Рассыпаюсь на клеточки, с пледом сливаюсь.
Грей,
Согревай, мягкий плед, закрути, как личинку, в кокон,
Пусть снаружи останутся ворох забот и грусть.
Убегу в темноту от зияющих синим окон,
Только если тихонько окликнет знакомый кто-то,
Кто мне дорог – тогда я вернусь.
Вернусь.
4.4. Хвост не дрогнет
Хвост по креслу не стукнет, не дрогнет ус...
Зной тяжёл, навалился, мне в темя давит.
Мысль, скакавшая ранее, как мангуст,
Превратилась в ленивца, обмякла, плавясь,
Вытекает в подушечный мягкий пух,
Увлекая эмоции, чувства, память.
Зной прозрачен, как призрак, висит, распух.
Хвост по креслу не стукнет - ты тоже занят,
Мой дружище, нахлынувшей тишиной.
Может, я - это ты? Я теперь не знаю,
Кто в кого заколдован - волшебник зной
Заклинает в бездумье свалиться с края
Осознания смысла пустого я,
Возлежащего в чреве кита-дивана.
Хвост не дрогнет, сонливая полынья,
Как воронка - затягивает нирвана.
- Чёрта с два! - совершаю лихой прыжок, -
Так легко, хитрый зной, я тебе не сдамся!
Кофе чёрен, как негр.
- Посмотри, я смог!
Дрогнул хвост, глаз сверкнул недовольно: "хлам всё"
Spoiler: Highlight to view
5.1. Краденое
Отчего и почему, я сейчас не помню –
вроде солнечный денёк на дворе стоял –
пробираясь вдоль ручья по тропе укромной,
у Волшебника в гостях оказалась я.
Это был чудесный дом, волшебством набитый —
всех размеров, вкусов, форм, запахов, цветов...
Вместо крыши, пола, стен — шоколада плиты,
и – мечта для шалуна! — не было углов.
Всюду музыка лилась и смеялись дети,
их немного заглушал гомон Синих Птиц,
подоконник украшал Цветик-Семицветик,
в холодильнике лоток Золотых Яиц...
Тут — накинута на стол Скатерть-Самобранка,
там — Летающий Ковёр, свёрнутый в рулон,
воды, Мёртвая с Живой, в трёхлитровых банках,
а за ширмой из дождя спал живой Дракон.
Удивительным вещам не хватало места —
их не прятали в сундук или под замок.
Ничего из дома красть не хотела — честно!
Это счастье мне в ладонь прыгнуло само.
И к руке моей тотчас ласково пристало,
по размеру мне пришлось, не смогла не взять –
оловянное кольцо с розовым кристаллом,
но блестело так, что глаз отвести нельзя!
Рассудила я умно, правильно отчасти:
у Волшебника чудес — выше потолка!
Ну, возьму себе одно маленькое счастье —
про кольцо не вспоминал этот маг пока.
Да ему и невдомёк, счастье он не ищет,
ни к чему ему совсем о пропаже знать.
Он таких колец ещё наколдует тыщщи!
У него кристаллов тьма — некуда девать!
Щёки, по пути домой, полыхали ало,
и досадой мой визит в памяти всплывал:
оттого, что я кольцо всё-таки украла —
недоступен больше дом, полный волшебства.
Там могла счастливой быть я намного чаще,
но решилась жизнь моя в несколько минут.
Жжёт и руки, и глаза краденое счастье,
слёзы горькие ручьём по щекам бегут.
5.2. Злавит*
Сюда со всей земли идут суда. Полны каюты спутников по вере.
Но капитан с командой никогда не сходят с корабля на этот берег.
Сюда влекут не пляж и чудный вид, – здесь даже воздух золотом пропитан,
А в основном паломников манит сокровище на дне Гуатавита.**
Злавит – крупней и тверже, чем алмаз. Настолько редкий, что почти бесценный.
Тот, кто его добудет, станет враз одним из богатейших во Вселенной.
Но есть легенда, древняя как ложь, что камень проклят местными богами.
И даже если ты его найдешь, то станешь жертвой собственных желаний.
Кто верит сказкам, пусть уходит прочь. Не место здесь трусливым и забитым!
А смельчаки упорно день и ночь ныряют в пропасть вод Гуатавита.
О, вот один из них злавит нашёл! Упав на дно, зарывшись в толщу ила,
Схватил его, но... камень был тяжёл, и вниз тянул с невероятной силой.
Спастись и выплыть с ним не суждено, не выпустив из рук свою наживу, –
и с камнем канул тот пловец на дно, несчастный... или всё-таки счастливый?
Как знать, – он получил, чего хотел. Пускай одной минутой срок отмерен...
Но никогда команды каравелл не сходят на проклятый этот берег.
-----------------------------------
* злавит (-а; м.р.) – минерал, вымышленный (автором) сверхдрагоценный камень; этимология слова столь же мутная, как и сама рассказанная здесь история
** Гуатавита – реальное священное озеро муисков***, расположено в Колумбии
*** Муиска – одна из высокоразвитых цивилизаций Южной Америки в XII—XVI вв.
5.3. Не судьба
Я всё б раздал: одежду, пищу, мебель,
картины, вазы, технику и книги,
машины, деньги. И, надев вериги,
босым пустился в долгий путь, не медля.
Я б истязал себя, хлестал ремнями,
молился день и ночь, до исступления,
неделями стоял бы на коленях,
греховность на смирение меняя.
Я б доказал, что дух важнее плоти.
Богатства - тлен, всего превыше - души.
Да только жаба, та, что вечно душит,
сильней меня и явно очень против.
5.4. Марья теперь у пристани
Марья сидит у пристани и вспоминает многое.
К солнцу веснушки выставив, небо ладошкой трогает.
Марья рисует зарево, облако леденцовое,
Вывела блики карие на реку пританцовывать.
Память прорехи штопает, якорь уронит в осени.
Вот у воды три тополя рыжие кудри сбросили.
Вот карамельной рыбиной солнце ныряет в омуты,
Утром из речки прыгает на руки дню какому-то.
Марью года обидели, к дому бежит по улице,
Смотрят с крыльца родители, дочкой не налюбуются.
Мама ей гладит волосы: “Что же с отрадой станется?”
Молвит отец вполголоса: “ Вот и явилась странница”.
Пристально взглянут, веруют, лагерный номер мнится им.
В дом отпирают двери ей и улетают птицами.
Время проворней кочета, жаждет трофеи нежные,
Клюнуть секунды хочет, но выклюет, будто не́ жили.
Марья уже не папина. Марья уже не мамина.
Стёрто былое набело, разум затмило марево.
Отняли всё грабители, сердце осталось верное,
В вечность родных похитили осенью сорок первого…
Spoiler: Highlight to view
6.1. Яжемать
- Ешь, сыночек, ешь, родной
Ешь, любимый мальчик мой.
Ты и в будни не обижен,
А сегодня выходной.
Вот салат из огурцов,
Вот бухарский нежный плов.
Мудрено, но я сварила -
Я же мать, в конце концов!
Сын в минуту всё умял
И слегка затосковал.
- Я, маман, твоё меню
Исключительно ценю.
Но! В Шотландии, я слышал,
Пьют гляссе из ревеню.
Побежала Яжемать
Сок из репки выжимать.
За неделю набежало
Миллилитров двадцать пять.
- Пей, сыночек, пей, родной
Да закусывай хурмой.
Хочешь смузи? Будет смузи -
Хоть с петрушкой, хоть с кинзой.
Сын в минуту всё умял
И опять затосковал.
- Я английскую бурду
Не приемлю, как еду.
Проще было бы наесться
Ихним хаудуюду.
Побежала Яжемать
Поваров на помощь звать.
Лучший повар из французов,
Да французов не достать.
- Вот сезам, а вот чабрец.
Вот заморский холодец.
Вот омары, вот каштаны.
Вот фуагра, наконец!
Сын в минуту всё умял
И опять затосковал.
- Я французское меню
Презираю на корню!
Денег лупят, как с маркиза,
Кормят, словно парвеню!
Я, маман, с таким пайком
Скоро стану мотыльком.
Не дай Бог ещё затянет
В щель попутным сквозняком!
Побежала Яжемать
Мясника на помощь звать:
- Захвати с собой телёнка,
Чтоб пудов на двадцать пять!
Прибегает Яжемать,
А сыночка не видать.
На столе лежит записка:
"Надоело голодать!"
6.2. Кадавр жрал...
В одной стране, прибитой пылью,
для избавления от пут
сумели сказку сделать былью:
создать здоровой пищи культ;
изобретён божок несытый –
игрушка в шулерских руках;
оплот и двигатель элиты,
на скудный день, на вражий страх.
Почти ручной, не любит чавкать,
но любит что-нибудь умять;
он жрёт, он требует добавки:
за пудом – пуд, за пядью – пядь.
Питания режим известен:
в мундирах – овощ, в шубе – сельдь;
годятся пармезан и плесень;
хот-доги, пряники и плеть;
мозги и пушечное мясо,
границы, залежи, леса,
права…
с обиженной гримасой
он тянет лапу в небеса.
6.3. (Когда будильник заведен на шесть…)
Когда будильник заведен на шесть,
но в полночь организм уснуть не хочет,
вопрос вселенский: есть или не есть?
терзает очень…
В переворотов долгой череде
постель измять, в метаниях затухнуть,
с кровати встать и, тапочки надев,
пройти на кухню…
Там дверцу холодильника открыть,
окинуть недра полок взглядом зорким...
Достать эклер, пяток копченых крыл
и помидорку...
умять, что Бог послал, за полчаса
и в мойку бросить грязную посуду...
Подумать, что осталась колбаса…
Решить - не буду!
А может, чувство вредное поправ,
набраться сил и в предвкушенье рая
лежать голодным агнцем до утра,
греха не зная...
Поочередно скачущих домой
через плетень (заняться ж больше нечем)
до тысячи седьмой или восьмой
считать овечек...
И, отходя в мир грез, большим сачком
поймать себя на мысли, рвущей крышу:
а ведь из двух последних шашлычок
бы славный вышел…
6.4. Пища богов
В небесах черно и грустно, на земле белым-бело.
Это эхо безыскусно чью-то скуку принесло.
На вчера-сегодня-завтра, упраздняя времена…
Я вдыхаю первый завтрак у раскрытого окна.
Дворник жертвует зарплату - утром в дворницкой – гамбит,
С черным замыслом лопатой белый цвет перешибить;
Череда его промашек заволакивает в круг…
Я ловлю рукой ромашки разбитные на ветру.
Прорвой падают сквозь дымку, пред съедением дрожа,
Совершенные снежинки с неземного этажа.
Там еще по центру сферы: неба, снега и пера -
Неземная дочь Венеры из соседнего двора.
Я готовлюсь к первой встрече - репетирую дебют:
«Не хотите ль в зимний вечер раствориться в телебрют?
Не хотите… Быль святая: « Будь спокойней к чудесам»…
На обед - вкуснейший файер преподносят небеса.
На распутье alter ego, вкус победы – взаперти…
Поддержать паденье снега или вместе с ним идти?
Ослабев от зимних кружев, от столетнего вина,
Я готовлю сладкий ужин…
С дивным видом из окна.
6.5. Мольба Профессионала
О Боги, грешен я - люблю покушать всласть
и запах дивных блюд вдыхаю с упоением.
Имеет надо мной пленительную власть
звон кухонных ножей. Чудесно то мгновенье,
в которое глаза (хоть краешком) узрят
съедобный натюрморт, готовый к поглощению.
Часы и дни мои тогда бегут не зря,
когда я что-то ем. Даруйте мне прощенье,
святые небеса! Я грешен, каюсь в том
и с полным ртом молю: почувствуйте, узрите
коллапс в моей душе, когда сажусь за стол!
Ведь мне нельзя не есть: я - ресторанный критик.
Spoiler: Highlight to view
7.1. В западне
Без навязчивых наваждений, без страстей и иных причуд
Мне жилось, но однажды демон подлетел к моему плечу.
Беспардонно на нём уселся, зельем сладостным опоил,
Беззастенчиво впился в сердце миллионами ржавых игл.
Всё смешалось – мечта, блаженство, сон мучительный и беда,
Жизнь зависит от взглядов, жестов, от возможности обладать.
Растекается тёмным Стиксом вязкий морок ночей и дней.
Бьюсь подбитой безвольной птицей в разрушающей западне.
Яд желаний разлит по венам, рой фантазий тиранит плоть,
Словно жаждет лихая скверна уничтожить меня, смолоть.
Околдован, раздавлен, выжат грузом стыдных своих страстей.
Мне вдохнуть бы, очнуться – выжить, а не маяться в пустоте.
Весь во власти своих видений, погружаюсь всё глубже в Стикс.
Пожалей меня, слышишь, демон?! Пощади меня. Отпусти...
7.2. Непостоянное
Если я - ребро твоё, господин,
мне ли не брать сердце твоё рукой?
Разделяй и властвуй, в меня входи,
омывая семенем, как рекой.
Я не помню первого, кто входил,
кто шептал молитвы моим сосцам
и терял сознание на груди,
уходя в мгновение к праотцам.
Я не помню сотого, только стон
и ладонь горячую под бедром.
Я - ребро, я - в чреслах твоих огонь.
Я - раба твоя. Через час - в другом.
И другой - во мне, раскрывая рот,
расправляя грудь, разливая крик.
Я - ребро могущественных господ
и сосуд для семени - для расстриг.
Ненасытно лоно, болят сосцы...
Проклинают жёны мужей.
А я, изгибаясь кошкой, шепчу:
"Глупцы! Ничего скучнее нет постоянств".
7.3. Философия страсти
Мне после смерти не попасть
В сады Эдема -
В моей душе гнездится страсть -
Всесильный демон.
Годов с пятнадцати - прикинь! -
Мне Рай не светит.
Мой бедный Ян любая Инь
Приводит в трепет.
И только бровью повела -
Влюблён теперь я,
Торчит амурова стрела
Из подреберья!
О, как ты сладостен, кан-кан
Непостоянства!
Порок сей хуже табака
И даже пьянства.
Я с ним живу, любовью пьян
И полигамен,
Пока не вынесут мой Ян
Вперёд ногами.
Как прозаичен взгляд земной
И бездуховен!
Не бес, гормон всему виной,
Волнует кровь он.
Но суть одна, и в ней грехов
Зловещий гений:
За это счастье я готов
Гореть в геенне.
7.4. Раёшнику платят за сказки
К раёшнику втиснуться негде. Мальчишка, жуя кренделёк,
Сюжету в шутливом аспекте внимает, хоть сам недалёк.
Хохочет, зовет к себе братца: "Что прячешься, малый, за мать?"
Кузьма ни в какую... напрягся, неладное чует Кузьма.
Похабные шутки гнусавит глумливая пьянь-канитель,
Но больше смеётся красавиц и розовощеких детей.
Красотки мечтают о ласках, как спорить с такой красотой,
Раёшнику платят за сказки и следом зовут на постой.
Доход по подсчётам полтинник, с уловом ему повезло.
И ложе без бабы не стынет, и прибыльное ремесло.
Художник нуждается в музах, а музы нуждаются в нём.
Потребность, как Гордиев узел, связала и душит живьём.
Интрижки сменяют друг друга, рождая сюжет для райка:
Утехи и грязная ругань, клинок и оленьи рога.
Блудливых красавиц, охотно меняющих ночью кровать,
В райке под презрительный хохот ему не впервой воспевать.
7.5. Не Ланселот
Ниточка жизни - в трубке, ведущей к вене.
Пасквиль судьбы дописан. Конец сюжета -
Клянчить у Бога милостыню мгновений,
Чтобы сухой ладонью потрогать лето,
Выпить по капле неба, дождя и солнца,
Выцедить жизнь до дна, по конечной квоте…
Внучка звенит серебряным колокольцем:
«А расскажи мне, деда, о Ланселоте!»
…Грешен герой, что ищет Грааль напрасно.
Вот и на деда грех навалился тушей:
Лапы черны, мохнаты, а пасть клыкаста,
Впился когтями в грудь и нещадно душит…
Видишь: дорожка-нитка струится алым?
Кровь это... тех, кто предан, растоптан, выжат.
Только "герою" вечно казалось мало
Денег, вещей, антверпенов и парижей,
Женщин-вампиров, алчущих свежей крови,
Ярких снаружи, но изнутри прогнивших.
Всё позади: азарт, красота, здоровье.
Внутренний голос робок, звучит всё тише.
Не отыскать потерянного Грааля.
Всё, что осталось: в жалком отрепье рыться,
Перебирать остатки былых регалий.
«Жаль, ты не рыцарь, дедушка… жаль, не рыцарь…», -
Внучка руки коснется своей ручонкой,
Тихо погладит желтый папирус кожи
И замурчит под нос о своем о чем-то.
Дай ей любви, о Боже…
Вот я и говорю...финал должен быть апофигеем всего вышесказанного.
...да не зажарь она сдуру рыбку....
и я думаю, смотрит старуха на пережаренную рыбу и понимает, почему она не царица.:)
Финал никому ничего не должен)))) И только автору решать, каким он будет)) Другое дело, не все видят авторский подтекст в финале...)) Хотя... я вон тоже не увидела грехов в некоторых))) Лично мне каааца, что бабка настолько от зависти ослепла, что видит в золотой рыбке обычную мелкую рыбешку от которой нет пользы. Или же одурела от зависти, что не понимает, что ей судьба улыбнулась)))) Что-то в таком ключе.
на 318:
ггг, простите...рыбка -та говорящая. Даже если и отупела от зависти старушка, то вряд ли оглохла:) рыбка, думаю, благим матом на сковородке орала:)
на 326
Вам, виднее, Андер, если вы себя ассоциируете с рыбкой))))))))))))))
на 335 и 339:
а в чем здесь взаимосвязь? я интерпретирую сюжет стишика, исходя из особенностей выданных автором образов: рыбка -говорящая, старуха - непонятная. зачем жарить золотую говорящую рыбку, исплняющую все желания? сможете обьяснить? автор решил завершить сюжет концовкой, которая логически не обьяснима и не укладывается в рамки темы. концовка прямо уводит в сторону от этой самой темы, поскольку старушка настолько невменяемая, что зависть - уже скорее следствие, чем причина.
я здесь при чем и где я себя с ней ассоциирую?
Ну, вы так безапелляционно думаете, как-будто сами бы поступили точно так на ее месте))) Матом, небось, ругаитесь, аха?
Я ни в чем не уверен и горжусь этим:) но! навалилси один только мохнатик! заметьте, не два или три! к тому же черный и пушистый. какой еще грех , материализовавшись, под это описание подойдет? так что - "джеб в лоб" с эротическими аллюзиями:)
и еще показались женщины-вампиры радом с Ланселотом не в тему. Джиневра бы подошла, а вампиры -это уже другая эпоха.
Про и Клетчатое - фричные тексты. Напичкали их авторы эпитетами, которые там быть не должны. За Рыбку голосовал.
Фричные или нет, но лучшие в туре.
Разумеется, Ас, тебе лучше авторов знать, что там должно быть, а чего нет...
Давай объясню, почему я так считаю.
3.3. Про…
Я ненавижу зимний день, уютный свет морозных окон,
Где логика элементарная у автора? Если л. г. ненавидит зимний день, то с какой стати свет от морозных окон уютный? Если он испытывает к холоду неприязнь, то ни при каких условия свет этот не может быть для него уютным. Есть, конечно, вариант если у него раздвоение личности. Теперь не будем касаться этого раздвоения, рассмотрим общепринятую логику. Морозные окна - это что такое? Морозным может быть день, год и т.д А окна могут быть замёрзшими. И теперь дальше. Свет который проходит через замёрзшее стекло имеет спектр ближе к белому. Уютным может быть свет тёплых тонов, но никак не белого. Не веришь, покрась комнату в белый цвет и вруби свет белого спектра - тогда поверишь. Вот такие прикручивания эпитетов (уютный, морозные) которые не поддаются никакой логике, кроме шизофрении у л.г. я и называю фричными.
В холодной трубке: «Приходи, спаси мой мир от запустенья»,
Холодная трубка - это как? Л. г. её в холодильнике держит? С какой радости она вообще должна быть холодная или тёплая. Она такой же температуры, как и всё окружающее. А значит ничем ни теплее и ни холоднее.
твой дом под номером один, подъезд и долгие ступени.
Долгие ступени - а это что? Хотя здесь ещё возможно сопоставить, что он живёт на пятидесятом этаже без лифта, но это надо постараться. В общем, такая же фричная фраза. Я могу и дальше продолжать, но смысла не вижу. Для меня сами эпитеты в виде прилагательных и причастий, которые ни с чем не связаны в тексте - это метрические заглушки, так как они не вызывают никаких эмоций у читателя, а если они ещё не поддаются логике - это полный швах.
Тая, да кто же спорит, что и три ступеньки могут быть долгими. Например, бухой в стельку их пытается штурмовать. Только вот без моего пояснения фиг поймёшь почему они долгие. То же самое у автора нет ни слова, ни намёка на это. Читай выше, я тебе написал о бестолковых эпитетах, которые лепят авторы в текст, чтобы размер соблюсти. Ну долгие они, длинные, высокие, влажные и что с того? Ещё раз повторюсь - заглушка метрическая, не более. И если нет к этому объяснений, то фричный эпитет.
Да у вас гордыня, батенька!
Стопудово оленя ты написал! 
Ас, не смеши! Кроме бухого в стельку, есть еще такие понятия, как нерешительность и сомнения... Ты сделал мой дзень!))))))))))))))
на 320
хм... уютным могут быть ЛЮБЫЕ окна. Морозные, зашторенные, солнечные, распахнутые... если автор так чувствует. Даже пыльные (хотя пыль плохо ассоциируется с уютом. но ЛГ попал, например, домой и даже пыль на окнах ему кажется родной). Ещё он может их назвать звёздными (хотя они не сделаны из звёзд), сонными (хотя они неодушевленные) и т.д.
АС, если Вы не понимаете (или не хотите) принять "ракурс автора", то это не значит, что ВСЕ читатели воспринимают мир (ситуацию, текст...) так как вы, а не так как автор. Возможно, это возрастная, гендерная или эмоциональная разница восприятия.
Трубка - именно холодная. Если молчит или выдаёт холодные фразы.
Ну, ступени, может быть и не долгие... но лестница в три ступени -- точно может быть долгой.
То, что ВЫ считаете фричным (или фриковым?) -- те же эпитеты/прилагательные, причастия, кому-то "по", кому-то необходимы для очууучения, кому-то мешают. Навешивать ярлык: Я не понял этот текст (он меня не тронул, не мой текст), поэтому он фричный -- не айс. Оттого, что костюмчик "не сидит на Вас", ещё не значит, что костюмчик плохо сшит... может, просто не Ваш размерчик
Сейчас по ветке пройдусь -- кого тут ещё ругают и громят?! Кому молот поднести (для колки орехов), а у кого кувалду отобрать
кстати, "морозные" окна именно -- УЮТНЫЕ. Ты - здесь (в тепле), а мороз - там (снаружи).
Много чего есть, но это ничего не объясняет в тексте. Бывают ещё липкие ступени. Скажешь нет? Если там сосед банку с мёдом разбил. Тая, ты пойми, что все художественные приёмы строятся на определённой логике. И если эта логика нарушена, то это не художественный приём, а бессмыслица. Эпитеты - это самые примитивные худ. приёмы, которые передают качество объектов. Цвет, размер и т.д. Эпитет можно употребить только такой, который указывает на основные характеристики объекта. А вот если есть в тексте предпосылки к иным характеристикам, кроме основных, то и эпитет может им соответствовать. Ни нужно мне ничего говорить об образности - всё сам прекрасно знаю. Только вот эти бессмысленные эпитеты - это не художественные приёмы, а фричность. И причём здесь вообще образы? Или долгая лестница - это вовсе не лестница?
Согласна. Логика должна присутствовать. Лишь бы ею не убить образность,
что у тебя в критических замечаниях выходит отменно)))
Кста, мне когда-то именно по этой причине посоветовали покинуть неогранку))) Ибо желание писать "правильно" почти погубило метафоричность в текстах))))
"я тебе написал о бестолковых эпитетах, которые лепят авторы в текст, чтобы размер соблюсти. Ну долгие они, длинные, высокие, влажные и что с того? Ещё раз повторюсь - заглушка метрическая, не более."
Упс! Не бестолковые, оне, не бестолковые... Не буду показывать пальцем, кто и почему бестолковый... Если "влажные" -- возможно лестницу вымыли /зачем будет видно далее или ранее из контекста/, если "высокие", то ли ЛГ ребёнок, то ли лестница -- шикарная (с более высокими ступеньками), ну или старый-старый Дом, построенный до...Здесь "долгие" -- чисто восприятие ЛГ этого "пролёта лестницы". Нормальный эпитет. Нужен))).
Очень хочется влезть и вставить свой пятачок, мол на такую потенциально благодатную и "богатую" тему, хотелось бы прочесть нечто такое-этакое впечатляющее, мощное, глубокое, рвущее душу и другие органы на клочки. А вместо этого получились поверхностные "поплавочки". Кое-где есть лёгкая "поклёвка", но по-настоящему не "клюнуло" ни у кого. Хотя сама, если бы попыталась, вряд ли бы смогла написать чё-нить путное и душераздирающее.
Вот так и подмывает высказаться, но я лучше помолчу.
Оля, +100!
У самой ничо не вышло на эту тему. Но даже среди поплавочков есть более яркие)) А их сейчас пытаются затопить)))
АС, ну почему Вы априори считаете автора глупее себя?! Гордыня, батенька, гордыня... А, вдруг эпитеты -- не бессмысленные и бестолковые?! А очень даже -- по делу?
на 318
а, согласная я
, где-то в пятёрке наиболее интересных.
Специально для Ельки, если с первого раза не понятно.
Положим, Вы, Елька, ненавидите мороз, зиму и т.д. Причём, вспомните, что такое ненависть. И если вас головой сунуть в сугроб, я очень сомневаюсь, что он вам уютным покажется. Так же как и белая больничная палата с хирургическим светом белого тона. Ещё раз повторюсь, уютным для человека, для всех людей вообще, является свет тёплых тонов. И это никак не связано с любовью или нелюбовью, это физиология в чистом виде.
Но! Я старалась быть объективной))) А уж кто мое имхо ввел в ранг абсолюта, эт ужо не моя печаль))) Кста, среди перечисленных моего нет)) Такшта...
Женская логика... а прикольно, что мущщины напишут, хотя и заведомо известно))) Тогда уж и третий тур давайте напишем о мужских комплексах))))
Господа ведущие, ау! Вот вам тема на следующий тур: женская логика.
стопудово, Оль)) графомань, она и в африке графомань, пусть даже не самого низкого качества. я и о своем стихе в т.ч.))
но выбирать таки надо. так что, господарищи, ищем рациональные зёрна)))
на 314
Отличный финал. Зависть, и как следствие, невозможность увидеть/получить своё счастье. Слепота. Вот она -- золотая. Вот она -- возможность. А старуха, её в упор не видит, и "убивает".
Елька, БРАВО!)))
Ириш, та задолбалась уже комменты подчищать)) Они парой выскакивают. Хотя... может это подтверждает, что я права?
Специально для АС.
ЛГ начала ненавидеть морозный день, свет окон, Арбат, даже себя, кажется... после... Там по тексту, она не только "зимний день" ненавидит. А до этого всё было вполне себе милым, уютным, хорошим.
Ну... женская логика -- не самое страшное.
Веселее, когда логика меняется в процессе бесед: и один аргумент тихонько так заменяется совсем на другой.
)))))))))))) Давай, говори название своего, я его в список классных внесу, шоб ты не спорила)))) Колобог, верно?
Ок, так и повесим колобожку на тебя)))))))))) Но мое всяко его обойдет))))
Та тебе шо не скажи - фсё спорное)) Спорить - эт вон к Асу)))
Не факт... но мне так хоцца!))) Даж если это буит второе место с конца.
Елька, спорить с Асом - одно удовольствие, особенно када нечем заняться)))
АС, про уютный свет морозных окон... классика "вся комната янтарным светом озарена...". Я не знаю, как вам объяснить эту уютность зимнего дня (утра)... Когда яркий солнечный свет гуляет по комнате, окна затянуты морозными узорами, а ты нежишься....в жарко натопленной, светлой, звонкой тишине. /батареи центрального отопления не сильно меняют эти ощущения/. А ЛГ в таком депрессе/гневе/себянелюбии, что даже "уютное" -- ненавидит.
Та я тоже ужо убегаю)) А ваще... как же легко народ поддается на Тенюшкины провокации!)))))))
на 355
а зачем убивать курицу, несущую золотые яйца... или "выкалывать себе глаз, чтобы сосед ослеп".
разжевываю ещё раз))) зависть - ослепляет. не даёт возможность сделать правильный выбор/ поступок: сформулировать СВОЁ желание, сделать СЕБЕ хорошо. все душевные силы уходят не туда. И золотая говорящая возможность оказывается нереализованой. Изжаренной. Потерянной для ЛГ.
***
уфф) /отголосила роща золотая/
ушла до завтра. с вами всякий режим нарушишь -- мне ёще Блицевать в родном гнезде Голосов, а я вся -- в бодрых боевых дискуссиях.
Елька, я могу, конечно, ещё что-то объяснять, но спорить с женской логикой - ну на фиг. Если в одной строке сначала ненавижу, а следом часть этого ненавижу уютная вдруг - спорьте с женским полом такими аргументами.
Я ещё второго шедевра из списка Таи не коснулся. А он ничем не лучше первого.
4.3. Полуденно-клетчатое
Я себя распускаю, как старый потёртый свитер,
И вот опять первая строка сразу нам дает метрическую заплатку. Или это можно назвать: стихи для женской особи, которая с первого раза не понимает. Это я сейчас об эпитетах потёртый и старый. Или автор полагает, что если свитер потёртый, то он не старый? Возможно женская логика допускает, что новый свитер трут наждачной бумагой и для этого нужно написать, что он старый. Как вы, барышни, не крутите, но это вода, не несущая смысла - заполнитель строки.
Тяжелеет клубок из оставленных в прошлом дней.
А здесь я впал в ступор, пытаясь понять на каком языке это написано. Если он тяжелеет - глагол, который выражает продолжительное действие, то следом должна идти причина, которая указывает ОТ чего он тяжелеет. Я когда воткнулся в предлог ИЗ, то впал в ступор. Получается - тяжелеет ИЗ. Если бы был другой глагол или причастие - тогда можно. Стал тяжёлым клубок ИЗ. А так как есть - олбанское наречие.
Обрываясь, скользят по ладоням кусочки нитей,
Я, конечно, не рукодельница, но процесс сматывания нити в клубок представить себе могу. Держишь в одной руке клубок, причём нужно держать его именно пальцами, а не в ладони, иначе сматывать нить не выйдет. Тремя пальцами второй руки держишь нить, именно пальцами, а не ладонью, и наматываешь нить на клубок. И вот оказия, оборвалась эта нить. Мне кто-нибудь объяснит, как она по ладоням будет скользить? По пальцам - я согласен. Пусть я что-то не знаю и держит л.г. эту нить каким-то невероятным способом ладонью, даже при этих фантастических предположениях скользить она будет по ладонЕ, а не по ладоням. Опять женская логика рулит.
Смотрит небо в окно – равнодушный, но верный зритель
Ага, смотрит если оно на крыше. Здесь, конечно, можно допустить, что л.г. в небоскрёбе живёт или у него действительно окно на потолке - бывает. Но женская логика, как не крути, видна.
И бросает попкорн – облака.
Я предлагаю автору, взять в руки гантелю и бросить себе на ногу, а затем посмотреть как движутся облака. Почему такие радикальные меры, спросите вы? Причина простая. Женскую логику невозможно побороть, пока они эту разницу на себе не почувствую. Вот только тогда они поймут фриковость этого глагола в данной ситуации.
Тишина плотней
Прижимается телом к распластанным клеткам пледа,
Распластанные клетки пледа - из той же серии. Были бы они НА пледе распластаны - это ещё куда ни шло, но ведь они даже НА пледе нарисованы, а распластанные говорит, что клетки эти не рисунок пледа, а другой объект. В общем, опять двадцать пять.
Еле слышно мурлычет: забудь про дела, усни.
А теперь внимание - тишина мурлычет. Всё,тут мой мозг сломался. Это даже для женской логики странно. Если она что-то бубнит, мурлычет... не важно, издаёт любой звук, то это уже не тишина.
Исчезают слова: не смогла, не успела, не до...
Таки автору показалось мало мурлыканья, были ещё какие-то слова, которые исчезают. Может это не слова тишины - кто его знает, но больше их ни к кому или чему отнести мне не удалось.
Не до вас. Под себя подтыкаю кусочек неба.
И опять женская логика творит чудеса. К пледу прилипла тишина, но лгейша почему-то подтыкает под себя небо? А чё не брошенный попкорн, так куда логичней? Может он залетел в квартиру.
Я у дрёмы в силках. Обессилела.
Полдень сник,
Заплутал, заблудился в зыбучести сонных впадин,
А эта строка для блондинок. Автор решил, что они не поймут слово заплутал и добавил заблудился. Зыбучесть впадин - вывихнула мне мозг. Может подскажет кто - это как?
Где летят мотыльки на кипящий вдали кипрей
Здесь я опять наржался, вспомнив муху цокотуху, которая всяких козявок чаем поила. Иначе я не смог себе представить причину, по которой мотыльки летят на кипящий иван-чай. Я вообще не смог понять причину, по которой эта трава кипит вдалеке. Возможно, какие-то туристы решили заварить иван-чай, но и тогда мотыльки там чего забыли.
И, наверно, сгорают. Я их провожаю взглядом,
Здесь автор поскромничал, добавив наверное. Ну да, в кипятке сгореть невозможно, свариться если только. Но женская логика оправдала это всё словом наверное. Мол де, кто его знает, всякое бывает в жизни, а может мотыльки и загорятся от кипятка.
Обнимаю диван – мне спешить никуда не надо,
Рассыпаюсь на клеточки, с пледом сливаюсь.
А здесь противоречивая женская логика не смогла определиться рассыпается она или сливается. Так-то эти понятия совсем разные и одно с другим не связано. Но женская логика рулит.
Грей,
Согревай, мягкий плед, закрути, как личинку, в кокон,
И опять автор вспомнил про блондинок. Грей, пишет она и следом добавляет согревай. И таки банку с огурцами закручивают, а всё остальное оборачивают. Ну и опять для блондинок. Личинка оборачивает сама себя. И если уж писать сравнение, то нужно писать: оберни, как личинку кокон. То есть сравнивать обертывание пледом с коконом личинки. А вот с буквой В - вышла очередная нелепица.
Пусть снаружи останутся ворох забот и грусть.
Убегу в темноту от зияющих синим окон,
Только если тихонько окликнет знакомый кто-то,
Кто мне дорог – тогда я вернусь.
Вернусь.
Ну и финал опять порадовал. Два раза вернусь - это вам не халам-балам, а в два раза больше вернусь.
"Хорошие сапоги. Надо брать!" - это АСу.
Подробнее, и про неженскую логику, отвечу... - чуть позже.
Елька, вы подключайтесь, а то совсем никто обсуждать стихи не хочет. Я в этот раз обсуждаю, исходя из странной логики (можно сказать женской) то что остальные ругают - защищаю, а что хвалят - ругаю. Как-то так, чтобы уравновесить шансы. Вдруг жюри будут отзывы читать - пусть независимо решения принимают.)
Не, не Ас, хочет!))) Но времени нет((( У мну ж исчо один конкурс... щас стихами занимаюсь, но! Время подкинуть идейку - эт завсегда)) И под кофеек читать, как ты ее развиваешь))
Даж Княгинюшке некогда орехами наподдать.
«но спорить с женской логикой - ну на фиг.»
само собой … если аргументов нет.
Если в одной строке сначала ненавижу, а следом часть этого ненавижу уютная вдруг - спорьте с женским полом такими аргументами.
обалдеть… Вы серьёзно?!!!
я обожала клубнику, пока у меня не началась аллергия. Ненавижу вкусную клубнику!
я подарила ему щенка. Ненавижу его и его добрейшего пса!
***.
4.3. Полуденно-клетчатое
"
И вот опять первая строка сразу нам дает метрическую заплатку. Или это можно назвать: стихи для женской особи, которая с первого раза не понимает. Это я сейчас об эпитетах потёртый и старый. Или автор полагает, что если свитер потёртый, то он не старый? "не так – свитер может быть старым, но не потёртым
он может быть старым и линялым, старым и в заплатках, старым и вытянутым на локтях
вот быть новым и поношенным – он не может.
а уточнение «насколько старый» – имеет право.
Он был старым и плешивым. Он был старым и беззубым.
.
"Как вы, барышни, не крутите, но это вода, не несущая смысла - заполнитель строки."
Это Ваше личное мнение – не более того.
.
под дождём тяжелеет одежда из волчьих шкур, но …/охотники продолжили движение/
.
"Мне кто-нибудь объяснит, как она по ладоням будет скользить? По пальцам - я согласен".
хотела бы я взглянуть на АСа, у которого нити (обрывки) будут скользить, выскальзывать, обрываться ТОЛЬКО из ПАЛЬЦЕВ, но при этом НИ ЗА ЧТО не коснутся ладоней….
А Вы, АС, вечерок пораспускайте старый свитер…На будущие носки, например. Тогда будет о чём с Вами порассуждать.
.
"Ага, смотрит если оно на крыше. Здесь, конечно, можно допустить, что л.г. в небоскрёбе живёт или у него действительно окно на потолке - бывает. Но женская логика, как не крути, видна".
Серьёзно?! Я (сейчас) сижу в 2-х м от окна. Второй этаж. Поворачиваю голову направо, и даже не задирая голову, ВИЖУ небо. Почему бы ЕМУ меня не видеть. Странная у Вас логика. Ещё скажите, что из окна невозможно УВИДЕТЬ небо. Только с крыши или с чердака.
Вы что, из подвала его разглядываете? Там «да» - только ноги видны.
.
про облака не поняла… Что именно не так? глагол «бросает»?
.
«Распластанные клетки пледа - из той же серии»
хмм.. эти же САМЫЕ клетки могут быть смятыми, разглаженными, бугристыми…
именно КЛЕТКИ, а не только сам плед/ ткань/ одеяло
мдя… случай то, оказывается, запущенный…
.
"А теперь внимание - тишина мурлычет".
простите… а звенеть ей (тишине) дозволяется?
.
"Может это не слова тишины - кто его знает, но больше их ни к кому или чему отнести мне не удалось"
бедный, бедный читатель А…вот вбил он себе в голову, что слова принадлежат тишине и теперь никакая женская логика ему не страшна. А с чего вбил, что «слова тишины» – неясно. Сам придумал, сам поверил, сам разругал.
***
убегаю по делам. продолжение следует
на 360:
то, что вы описываете - форма сумасшествия, редко встречаемая в клинической практике. Обычно люди хорошо осознают, как устранить обьект зависти и таким образом избавится от причины своих мучений. Возьмем того же Сольери...
Исследуемая нами старушка, она же лг по совместительтву, находится вполне в здравом разуме, если смогла припомнить всех наследниц престола вплоть до царицы Савской. Настроение у нее плохое, но признаков сумасшествия не наблюдается. Основная проблема ее тяжелой рыбацкой жизни - сучить какие-то нити не понятно для чего и рыбу жарить. Вот прототип этой старушки у Пушкина А.С., действительно, страдавший завистью, быстренько сообразил, как можно исправить ситуацию при помощи золотой рыбки. Но наш автор, слямзив образ у классика, решил, устроить революцию характера. А вот с какого перепугу читатель должен поверить новым немотивированным действиям привычного уже персонажа - не обьяснил. У читателя возникает легкое несогласие и разрыв шаблона вместе с мозгом.
Так вот, революция провалилась с треском.
Вот она во всей красе. От того, что барышня имеет аллергию, она ненавидит клубнику вкусную, а не противную аллергию.
Я предлагаю это всё в стихотворение включить, а то вдруг что-то упустим. Я ещё штук десять могу эпитетов придумать, чтобы уж наверняка было.
Вот как в тексте будет это, так сразу все мои вопросы отпадут.
Вы меня не спрашивайте о таких вещах. У меня они вообще скользить ни по чему не будут. Просто оборвутся и под воздействием силы тяжести упадут.
Об этом вам никто не говорил. Но когда говорят, что небо смотрит куда-то, то предполагается, что это что-то расположено вверх поверхностью.
Я же говорю, что женщины такое понимаю после эксперимента. Посмотрите на скорость движения облаков. И после этого положите медленно гантелю на ногу. Поднимите её и бросьте на ногу. Вот тогда вам всё станет ясно.
Ага, если они не на пледе нарисованы, а другой объект. Я уже об этом писал.
Прощаю, дозволяется. Так как это троп. А когда тишина мурлычет слова, то это женская логика. Можете ввести на будущее в поэзию троп - женская логика, чтобы не писать, как вы ненавидите вкусную клубнику.
Я пока читать не разучился. Забудь про дела, усни - это наверное что-то, но только не слова. И чего вы так удивляетесь остальным словам? Одним больше, одним меньше - это никак не повлияет на бредовость этих строк.
Продолжу дозволенные речи.
"не до вас. Под себя подтыкаю кусочек неба." И опять женская логика творит чудеса. К пледу прилипла тишина, но лгейша почему-то подтыкает под себя небо? А чё не брошенный попкорн, так куда логичней? Может он залетел в квартиру»
хм… женщины они такие. подоткнут под себя плед, старый свитерок, любимую кошечку, пуфик, книжечку, очешник… после дрёмы ещё и не то иногда рядом обнаруживаешь
попкорн, не попкорн, но пара печенек под подушкой иногда находились...
«А эта строка для блондинок. Автор решил, что они не поймут слово заплутал и добавил заблудился. Зыбучесть впадин - вывихнула мне мозг. Может подскажет кто - это как?
да что же вы такой экономный то, батенька… я бы даже сказала «алчный», ни два эпитета подряд, ни два глагола рядом. может автор хочет усилить очууучение потерянности. никакие законы стихосложения этого не запрещают.
а почему впадины не могут быть зыбучими? что не так? дюны, барханы, сонные лощины….
"Здесь я опять наржался, вспомнив муху цокотуху, которая всяких козявок чаем поила. Иначе я не смог себе представить причину, по которой мотыльки летят на кипящий иван-чай. Я вообще не смог понять причину, по которой эта трава кипит вдалеке. Возможно, какие-то туристы решили заварить иван-чай, но и тогда мотыльки там чего забыли."
ох, кипящий кипрей – не ноу-хау данного автора, чуть по другому яркий кипрей по стихам гуляет. шапка кипрея, свечка кипрея, горящий кипрей. или вы кипрея в жаркий полдень (когда воздух над ним струится) не видели, или воображение ваше лениво и к метафорам не склонно.
.
«Ну да, в кипятке сгореть невозможно, свариться если только. Но женская логика оправдала это всё словом наверное. Мол де, кто его знает, всякое бывает в жизни, а может мотыльки и загорятся от кипятка»
хм… укажите в тексте слово «кипяток». А кипящий – более широкое слово. Может быть кипящее масло или кипящий суп, а может быть кипящая речь, кипящее море, кипящий слой воздуха.
«А здесь противоречивая женская логика не смогла определиться рассыпается она или сливается. Так-то эти понятия совсем разные и одно с другим не связано. Но женская логика рулит»
ну, мужская логика тоже не смогла определиться: «рассыпается она или сливается» /эта мужская логика/.
а по поводу ЛГ: она рассыпается на клеточки и атомы и каждой своей клеточкой сливается с клеточкой пледа и бугорками дивана.
хорошее слово «сливается» /это к вопросу об алчности на слова/ - перетечь, камуфляж, прижимание; «слить игру», «слить информацию», «слиться с природой»…
.
Грей,
Согревай, мягкий плед, закрути, как личинку, в кокон,
«И опять автор вспомнил про блондинок. Грей, пишет она и следом добавляет согревай. И таки банку с огурцами закручивают, а всё остальное оборачивают. Ну и опять для блондинок. Личинка оборачивает сама себя. И если уж писать сравнение, то нужно писать: оберни, как личинку кокон. То есть сравнивать обертывание пледом с коконом личинки. А вот с буквой В - вышла очередная нелепица.
одно из самых «игровых» мест текста – автору «браво».
тут «грей» и глагол, и персонаж,
и неясно обращение к пледу, или к этому самому примечтавшемуся Грею.
не, АС, если Вы хочете песен … тьфу, лекций по энтомологии – то их есть. А стихотворец имеет право /а не личинка дрожащая/.
закрути, как младенца, в пеленки
закрути, как игрушку, в обёртку
можно и заверни, можно и закутай, можно и замотай.
Кстати, кокон не только личинковый. Ещё и спальник-кокон. И для новорожденных названия конверта – кокон.
.
«Ну и финал опять порадовал. Два раза вернусь - это вам не халам-балам, а в два раза больше вернусь».
в терминах не сильна – то ли это анадиплосис называется, то ли эпифора, то ли просто рефрен. приём такой. воть.
небо смотрит в окно -- почему оно не может смотреть на вертикальную поверхность? а только в озеро, на лужу, на крыши и кроны деревьев?
заглянуть в колодец или шахту ему тяжеловато... в чуланчик или душевую... а в окно чего бы не посмотреть?
ненавижу аллергию...
ага, ага. ненавижу утро понедельника /а не вечер воскресенья/ -- мужская логика.
А то, что вы позволяете себе говорить, а тем более даме - хамство.
Страницы