БЕСПРЕДЕЛ-7. Голосование участников и читателей в 3-м туре
пт, 24/11/2023 - 20:11 | Конкурсы на Графской
Голосование участников и читателей в третьем туре объявляется открытым!
Все произведения были перемешаны и опубликованы без указания имен авторов и названий команд, авторство нельзя разглашать до окончания тура.
Арбитрам тексты тоже будут разосланы без указания авторства.
Правила голосования:
Любой участник или читатель может выбрать в шорт от 3-х до 10-ти произведений. Каждому выбранному произведению будет засчитан 1 балл, участнику за голосование - тоже добавлен 1 балл. Трем произведениям в шорте участник или читатель может присвоить "1-е место" - им будет засчитано по 2 балла.
Голосование по ссылке.
Для участников, не зарегистрированных на портале: можно присылать шорты на почту ведущему:
vpk-bespredel@mail.ru
vpk-bespredel@mail.ru
Эти шорты будут опубликованы после завершения голосования. До окончания голосования можно внести изменения в шорт.
Голосование продлится до 20ч00мин мск 4 декабря.
Подведение итогов - 5 декабря.
Подведение итогов - 5 декабря.
Читаем и обсуждаем здесь, а голосуем по ссылке.
Голосовать за себя и за членов своей команды нельзя.
Конкурсные произведения:
1. Красный
+-
1.1. Осень жёлтая, лето красное.
Остывает крепкий чай в небе над полями.
Сыро, слякоть. По ночам пьём, а не гуляем.
Солнца медно-красный круг уползает в клевер.
Где-то там весёлый юг, здесь унылый север.
Барабанит дятел-дрель. Дует ветер-злюка.
В огороде свиристель. На болоте клюква.
На деревьях и кустах золото для нищих.
Леший, старый холостяк, ходит, деньги ищет,
Собираясь за моря – там кокос и кактус,
В середине ноября голоногий август.
Обгоревшая спина, мирные гранаты,
Много женщин и вина, если неженатый.
На прилавках виноград, персики, колбасы;
Мясо, перец и томат – красное на красном.
Днём ленивый южный мёд, ночью млечный пояс.
И от нас туда пойдёт самый скорый поезд.
Побегут вагончики, догоняя солнце –
Лето не закончится. Осень не начнётся.
1.2. Шток-розовое
… а мальвы никак не хотели расти —
то ветер, то дождь, то набеги улиток,
то строгие взгляды заморских астильб,
стоящих на страже садовой калитки.
Качался китаец-физалис, шурша.
Гортензии кутались в пышные шубы.
Цветов амаранта цветная лапша
багровым ковром расползалась по клумбам.
А мальвы пугливо сидели в траве,
дрожа от помпезных имён на латыни,
и скромно косились на шёлк и вельвет
стерлиций, вистерий, армерий, глоксиний.
А я всё ждала и ждала день за днём,
когда их бордовые рюши взметнутся…
Как там, у крыльца, перед домом с плетнем,
где в юбки из мальв разнаряжены пупсы,
где в шляпах соцветий игрушек отряд
заслушался старыми сказками на ночь,
где мальвой пунцовой стекает заря
по пальцам, в набитые вишней карманы…
Подкормки мешала, рубила мульчу,
рыхлила… И вот, зацвели наконец-то.
Калачик, отправь меня хоть на чуть-чуть
к махрово-карминным гигантам из детства.
Шершавый в руках поверчу узелок
и будто бы бабушкин голос заокал.
Деревня.
Густой палисадник.
Тепло.
И розовый свет из затюленных окон.
1.3. Клюнутые осенью
Позолотило липы вдоль дороги.
Снуют под ними галки да сороки,
хвостами ловят листья на лету –
последние разменные монетки.
В кафтане красно-палевой расцветки
гуляет осень – жареный петух.
Снуют под ними галки да сороки,
хвостами ловят листья на лету –
последние разменные монетки.
В кафтане красно-палевой расцветки
гуляет осень – жареный петух.
Вот у лесной опушки клёны рдеют.
Их вождь кленовый метит в чародеи:
руками разгоняет облака.
И облака – послушные овечки –
бредут по небу, кланяются речке
и тут же улыбаются слегка
полям, домам, оврагам и деревьям.
Их вождь кленовый метит в чародеи:
руками разгоняет облака.
И облака – послушные овечки –
бредут по небу, кланяются речке
и тут же улыбаются слегка
полям, домам, оврагам и деревьям.
А мы с тобой по маленькой деревне,
поклёванные осенью, идём.
Слова навылет и тоска навылет.
Здесь во дворе собака баскервилит,
терзая души муторным вытьём…
поклёванные осенью, идём.
Слова навылет и тоска навылет.
Здесь во дворе собака баскервилит,
терзая души муторным вытьём…
А может песней?
Да, осенней песней!
Пускай поёт, с ней даже интересней.
И мы /поскольку клюнуты вдвоём/
присядем тут же, с краю у домишка,
нальём по кружке красного винишка
и в унисон с собакой запоём.
Пускай поёт, с ней даже интересней.
И мы /поскольку клюнуты вдвоём/
присядем тут же, с краю у домишка,
нальём по кружке красного винишка
и в унисон с собакой запоём.
1.4. Фурии
Эх, житуха моя бесноватая.
Бунтовские имею наклонности:
то живу одиноко, то сватаюсь,
примагничиваю фривольности.
Самокат шелестит – мчится гурия:
цвет волос – не найдётся аналога.
Разве можно такую – и дурою?
Улыбнусь, уважаю шалых я.
Ей краснеть до малиново-бурого
не придётся – отпадная дамочка,
а была в прошлом веке тимуровкой,
вот тогда б, но сейчас – до лампочки.
Этой фурии бешеной, огненной
ни за что не добраться до старости.
До безумия в лето влюблённая.
Не боится на море парусить.
Продолжает народ беспределиться,
все устои ломая немыслимо.
Пацаны губы красят, как девицы.
Тьфу на них! Что-то стало кисло мне.
Рад – сегодня никто не беснуется:
ни жена не корит, ни любовница.
Пусть родные, но всё-таки – фурии.
Пусть не греческие, но смоковницы.
1.5. Цвет жизни
Там, где сон рассветный ласков
И не кружит вороньё,
Без тревоги, без опаски
Солнце красное встаёт.
Там, где степь в цветущих маках
Алой кровью растеклась,
Искалечен и оплакан,
Возрождается Донбасс.
Там, где быль совсем не сказка
И война берёт своё,
Мать багряную повязку
Под молитву сыну шьёт.
Чёрной свастикой нацистской
Запад нас пугает зря:
Непокорные фашизму,
Как завет — во имя жизни —
На солдатских обелисках
Звёзды красные горят.
1.6. Свиристели
Приморозило слегка, день погожий.
Скоро снегу наметёт выше крыши.
По кайме речной - по белой рогоже,
Берег алыми рябинами вышит.
Рассыпается кайма. Свиристели -
Пестрокрылые хохлатые птицы,
На рябиновый банкет прилетели
Из-за финской недалёкой границы.
Расскажите мне, ну как там, не тяжко?
И откуда в тех краях дует ветер?
У меня там поживает племяшка,
Говорит, что в этот год не приедет.
Свиристели свиристят: “Ты не слушай.
Всё наладится, всё будет отлично.
Мы на той неделе видели Ксюшу,
Прилетит твоя весёлая птичка”
2. Оранжевый
+-
2.1. Живой
Ночь уплывает за гаражи.
Лужи примеривают хрусталь.
Дворник, ворчливый седой таджик,
неторопливо метёт асфальт.
Осень придирчиво, не спеша,
с клёнов червонный берёт оброк.
Тёплый оранжево-жёлтый шар
делает медленный оборот.
Время, пытаясь себя догнать,
крутит лоскутное колесо –
проза распахнутого окна,
жизни невыдуманный кусок.
Осень хлопочет – седой Азим
меланхолично шуршит листвой.
Хочется выйти и крикнуть им:
– Здравствуйте, граждане!
Я живой.
3. Жёлтый
+-
3.1. Здесь
Сотни оттенков жёлтого, переходящих в зной,
ближе к земле — терракотовый, над головой — золотой.
Царство палящего солнца, созданное из песка,
жёлто-коричневый вьётся вдоль убегающих скал,
а у вершин светлеет, перетекая в закат.
Время слоями склеив, тысячелетия спят.
В небе кружится рыжий белоголовый сип,
ветер барханы лижет — он от песка осип.
Жухлые саксаулы тянут иголки-листки,
как бы стволы ни гнулись, но корневища крепки —
впились в иссохшую землю, чтобы добыть глоток.
Камни слезам не внемлют, как и молитвам бог,
но разразятся ливни, сколько б ни длился зной.
Здесь выживает сильный!
Здесь мы живем с тобой.
3.2. Оттенки желтого
Белоснежных овец кучерявое стадо
Кочевало на юг, к полуострову Крым.
Желторотый птенец, взгромоздясь на ограду,
Был беспомощно юн и, по факту, бескрыл.
Он вертел головой – словно чем-то встревожен,
И пищал от души – раздражения знак.
Вольный ветер его будоражил, похоже.
И взлетел бы малыш, если б не желтизна.
А в соседнем саду тополиные кроны
Седину и печаль расточали окрест.
И в смятении дум пожилая ворона
Волокла на плечах свой пожизненный крест.
На себе же верхом от и до налеталась
За просроченный век, слишком долгий уже.
И в остатке сухом – только крыльев усталость
С неподъемностью век да хвоста неглиже.
Бодрость с этой поры может только присниться,
В пух и перья разбитый карр-кас налицо.
И грустила навзрыд седовласая птица,
И хотелось ей быть желторотым птенцом.
3.3. Золотая
Серый лёд уже не тает
На обочинах дорог.
Как живётся, золотая,
Этой ветреной порой?
В Йокогаме, в Канагаве
Кружит гингко листопад.
Лучик солнца мой кудрявый,
Кто тебе сегодня рад —
Рыжей средь черноголовых
В небоскрёбах до небес...
Красный борщ варю и снова
Вспоминаю о тебе.
Что сегодня день подарит —
По катакане урок?
На обед, возможно, карри,
Шум токийского метро.
Примеряюсь к новой роли —
Одинокий файв-о-клок,
Что разлука — иероглиф,
Судьбоносный узелок.
Тёплый свитер залатаю,
Отошлю в твои края.
Не теряйся, золотая
Дочка-звёздочка моя...
4. Зелёный
+-
4.1. Зелёный цвет
Зелёный цвет - он главный на планете:
Цвет жизни, цвет надежды и любви.
И даже у дальтоников-поэтов
В стихах зелёный можно уловить.
Весна, ввергая мир в безумство красок,
Добытых не за нал и не в кредит,
И в Минске, и в Мадриде, и в Дамаске,
Покрасить всё в зелёный норовит.
Зелёный правит бал, диктует моду,
Повсюду развернув свой яркий флаг,
И мировым экологам в угоду
Во многих странах создаёт бардак:
Зелёная от злости Тумберг Грета
Готова всех коров пустить под нож,
За то, что те "запукали" планету -
Болеет за природу молодёжь!
Я за зелёный поднимаю кружку -
За мир, за дружбу и за статус-кво!
И пусть не жрут Кузнечиков Лягушки -
Они, идейно, цвета одного.
4.2. Алия Циля
У Цили из родных лишь внучка —
сплошные нервы да гормоны.
Вздыхает Циля — жизнь научит —
и стойко держит оборону.
Неймётся молодым, зелёным
«сжигать мосты» и «рвать рубаху».
А Циля сомневаться склонна —
зелёный часто пахнет … страхом.
… отца забрали первым.
Трое — в зелёных масленых мундирах.
Текли зелёные обои
со стен затоптанной квартиры.
...зелёное пальто в прихожей
повисло, маму поджидая.
...зелёный больно лез под кожу,
шипел в лицо, дразнил «жидами».
...он тифом прорастал в теплушку,
в заплесневелый запах хлеба
и в жесткость недозрелой груши
под душным самаркандским небом.
… зеленый вышел мужу боком —
зачем на стройке музыканты? —
и тот понёс на встречу с Богом
стакан непризнанных талантов.
... и сына он… И раз за разом
всё меньше слёз — потерям в пику.
Зелёный Циле пахнет красным —
тревогой, траурной гвоздикой.
Темны глубокие морщины,
как коридоры коммуналки.
Не ехать веской нет причины.
И уезжать как будто жалко.
Жила же.
К свету худо-бедно шагала,
в ногу за страною…
«Останусь, внучка, безбилетной —
глядишь, протянем и без Ноя».
Но та всерьёз взялась за Тору:
«Давай уедем. Хватит дуться!»
… а Ашкелон - зелёный город.
С привычным привкусом кибуца...
4.3. Сад
С деревьев облетели крылья,
Теперь они не херувимят.
И неба вогнутое вымя
Для них свои соски закрыло.
Среди стволов хожу старухой,
Передвигая ноги вяло.
Я тоже крылья обменяла
На куртку из пера и пуха.
Мне тоже небо безответно.
Забыла я, как было круто
В ещё зелёный сад под утро
Впорхнуть и слушать голос ветра...
4.4 Домодедово - Дублин
В Домодедово опять пробки –
Рейсы все перенесли дублем.
Если б не был я с тобой робким,
Прилетел бы той весной в Дублин.
Я смотрю порой твои стримы,
Молча лайкаю твои сторис.
Там бесснежно из-за Гольфстрима
И нажористый табак в «Моррис».
Ты красива, как всегда, в кадре.
Оттого ли, что вокруг зелень?
Согласился бы Святой Патрик
Выпить с нами из «К-Б» зелья?
Не умею в зуме я спорить:
Начинаю, как болван, дакать.
Бирюзово твоему морю,
Что за МКАДом с октября слякоть.
Я хотел бы написать, знаешь,
Пару строчек для тебя складно.
На конверте указать «Айриш»
Или «Иреланд». Хотя, ладно...
Взгляд твой тоже – вспомнил вдруг – зелен.
Не хватает мне его плена.
И зовут тебя теперь Хелен.
Вот такие вот дела, Лена.
В Домодедово снегов всходы.
Из зелёного – в окне ёлка.
А когда забанят наш холод,
Я в твой Дублин! Только ждать долго...
4.5. На зелёной волне
Луна сегодня шибко зелена.
Сияние её вдыхают клёны,
И гонит прочь зелёная волна
Печаль-тоску под парусом зелёным.
Берёт аккорд весёлый гармонист —
Он с тихой грустью ладить не намерен.
Поёт о том, что молод был и чист,
Весне на радость кучеряв и зелен.
Плеснёт в стакан зелёного вина.
Апрель всё дальше, горизонт всё ближе...
Луна сегодня шибко зелена
Для всех, и даже для отменно рыжих.
А на пригорке, меж душистых трав,
Скрипит бессменный менестрель кузнечик,
Что цвет зелёный будет вечно прав,
Поскольку вечен.
5. Голубой
+-
5.1. Матильда
Консьержка Матильда с отсутствующим лицом
Почти засыпает, укутавшись шалью серой.
Но хлопает дверью мадам с голубым песцом,
Хозяйка йоркширского, без тормозов, терьера.
Матильда взирает на схрон под песцом мадам,
Откуда привычно бранится собачка-гаджет.
Клянётся мадам: никому тебя не отдам!
Собачка же думает хмуро: как карта ляжет.
Однако тоскливо, минуты едва ползут,
И день бесконечен, он тянется как резина.
Презрев пересуды и страшный жилищный суд,
В дремоту Матильда ступает, как в паутину.
И снится консьержке съедающий всё пожар.
Трещат и пылают гардины, ковры, диваны.
И медленно, страшно, с девятого этажа
Летят синегубые мальчики-одуваны.
Из неба звенящего птицы несутся прочь,
И девочки-голуби бродят по краю крыши.
Идут мимо люди, но ей не спешат помочь.
Консьержка кричит, только жаль, что никто не слышит.
Ослепнув от слёз, грузно бегает по двору
И выставив руки, хватает детей беспечных...
Бормочет под нос: силы кончатся – и умру.
Хотя на работе не умирают, конечно.
Проснулась и села, как будто бы от толчка.
Над ней словно призраки тихо склонились дети:
Вот девочка-голубь на маленьких каблучках,
А вот и мальчишка, в семье он последний, третий.
...На лавочке пост у Матильды с тех самых пор.
Следит, чтоб никто не летал и никто не плакал.
И с ней от злодеев теперь охраняет двор
Йоркширский терьер, грозно лающая собака.
5.2. Шарик голубой
Голубая чашка, джем из голубики,
в чехарду играют голубые блики,
за стеклом голубка о любви воркует,
«бритиш» и «шотландец» — гении паркура —
то-то что порода, голубая кровь,
без присмотра если, наломают дров.
Втихаря от мамки шкет соседский курит,
небо голубое утром стало хмурым,
вьётся у окошка голубой дымок,
хвостиком виляет голубой щенок.
Пульт беру, глазея в голубой экран:
в «Голубой лагуне» Тихий океан,
катится по рельсам голубой вагон,
звёзды голубые вешает Ван Гог,
пёрышки расправил попугай из «Рио»,
в творчестве Пикассо голубой период...
Сколько голубого в мире красоты!..
даже голубые реки и мечты,
если голубые у тебя глаза,
то и голубая в них блестит слеза...
Но в пределах шара, тоже голубого,
Почему-то столько серых твердолобых.
5.3. Голубика
Может – есть, может – нет,
Этот мир, затуманенно-тонкий,
Где лиловый рассвет
Приголубит порой голубёнка...
Мне так важно считать,
Что в какой-то фантазии дикой
Ты закуришь опять,
Собирая в ладонь голубику,
Что плющами увит
Тихий дом, где живой ты, как прежде.
Дело, нет, не в любви,
А в безумной щемящей надежде.
Там зима не долга –
Пробежится позёмкой, и вскоре
Упадёт на луга
Опьяневший от солнца цикорий.
Там бескраен покой,
И не помня, ты был или не был,
Ты мечтой голубой
В голубом растворяешься небе.
Может – есть, может – нет,
Или тени в пыли придорожной
Заплетаются в бред...
Но иначе прожить невозможно.
6. Синий
+-
6.1. Анатомия (не)убийства
Замок. B парадной зале звук мандолины смолк.
Герцог с восторгoм замер у драгоценных ног.
— Чтo пожелай — получишь! Рад я тебе отдать
Тайный от сердца ключик и от души печать.
Ты - моя королева!
Дрoгнул в бокалах грог...
— Фи! — возмутилась Дева, — Мне от них что за прок?
Связку ключей oт кoмнат, кoды oт сундуков
Дай мне!
Их герцог отдал — и укатил легкo.
Только в одну темницу он не велел ступать...
...Ей не мoгла присниться здешняя благoдать!
Хищным сверкая глазoм, Жадность в oбход пошла:
Мебель в парче и стразах, амфoры, зеркала!
В ларчиках самoцветы — яхонты, адамант.
Стoлькo сокровищ редких — мoжнo cойти с ума!
С алчностью оглядеться:
— Дивная красoта!
...Вот и запретная дверца.
Маленький ключ достать...
Дева вся в нетерпеньи...
Встала вдруг oбoмлев!
К стенам прикованы тени: Зависть, Гордыня, Гнев,
Похоть, Уныние в чёрнoм, Чревоугодие, Лень —
Корчатся бывшие жёны! Их не пoднять с кoлен.
Герцог вернётся вскoре — вычислит без труда.
Жадность в тoске: O гoре! Значит, и ей — сюда!
Пусть был запрет нарушен и ждёт её плен oкoв,
Не пoбoрoть нашим душам смертные семь грехoв.
...Миру не стать добрее — это всем бедам беда.
И всё сильней синеет герцога борода...
6.2. blues
в мегаполисе синий вечер и листопад.
инженер проживает в комнате три на пять,
инженеру уже изрядно за пятьдесят,
он привычно себе командует «встань!» и «сядь!»:
на погоду суставы ноют – обычный трабл,
а хотелось в открытом море вести корабль,
пусть не лайнер, не океанский пусть пароход,
пусть не бриг и не клипер – просто шаланду хоть,
чтоб солёные брызги в морду швырял бушприт,
чтоб под парусом по волнам идти во всю прыть,
чтобы солнце над горизонтом, как апельсин,
чтобы спорила цветом с небом морская синь…
но с утра на работу, дома – нехитрый быт,
инженер обречённо думает: так и быть,
остаётся негромко шанти под нос сипеть
или в сумерках синих выгулять велосипед.
7. Фиолетовый
+-
7.1. ЛИЛОВО-ФИОЛЕТОВАЯ ТЕМА (Импрессионист)
Художник пишет натюрморт.
Он, упоённый темой новой,
Сидит безвылазно в столовой,
Там баклажаны – первый сорт.
Там зноен виноград лиловый,
И всё – от лука до салата –
Расцветок мантии прелата.
Картину смотрят повара.
Они участвуют в процессе:
При кулинарном интересе
Дают советы на-гора.
В лиловой продуктовой мессе
Их бог велик и многолик –
И повар вносит базилик.
Обильных красок аромат
Наносит поварам обиды.
У них совсем другие виды
На аметистовый гранат.
Художник перенёс ковиды –
Вот оттого и потому
Всё фиолетово ему.
8. Чёрный
+-
8.1. Непохожий
Чёрный фламинго. Нелепо и некрасиво -
клякса, пятно на кораллово-нежном ситце.
Словно судьба набрала черновик курсивом -
может быть, как-нибудь, где-нибудь пригодится.
Но для чего, для кого - непонятно... Выжил,
что удивительно, даже остался в стае.
Только внутри, как снаружи, был будто выжжен -
чёрный-пречёрный, чернильная запятая.
Чёрной овечкой бродил - ни семьи, ни друга.
Как он мечтал быть кораллово-незаметным!
Нужен кому-то такой - головешка, уголь -
можешь влюбиться в любую, но безответно.
Так и влюблялся - заканчивалось печально,
дружбы искал, но её не случилось тоже.
Он горевал, растворяясь в тоске ночами,
и проклинал беспощадную непохожесть...
Только однажды, на море и на рассвете
солнце картину спросонья нарисовало:
рыжих барашков гоняет лиловый ветер,
а на переднем плане - фламинго алый!
8.2. Не такая страна
“Господь, отпусти мой народ...”, - из песни Let My People Gо, (вольный перевод
автора)
Люди спросили бы меня там, что не так с моей страной. Что я бы мог им
ответить?” (Луи Армстронг)
Жил ли ты в Гарлеме? Жил?! Значит отбыл срок.
Срок за побег от достатка, за то, что - чёрный,
Срок за беспутную мать, что - пусть даже с чёртом,
лишь бы за деньги. Не Гарлем тебе - острог.
Нет-нет, не Гарлем. Тюрьма для иных - мила:
Стоит ли бедным во всём безоглядно верить?!
Кое-кто мог бы купить и пятьсот Америк,
Тысячу “чёрных” в придачу, - что им желать?!
Если ты вырос в трущобах, твой злейший враг -
Мир, и порядок - воруй и вливайся в банду.
Крал и стрелял, но мальчишке от жизни надо,
Как оказалось, высокую ноту брать.
Хочешь успешным быть, ухо держи востро,
Если хрипатость мила - шаг всего до премий:
Мальчик из Гарлема куплен страной за Грэмми...
- Господи, дай нам свободу, - хрипит АрмстрОнг.
8.3. пандемия одиночества
вечер-осень, светофоры серы,
падает последний первый снег.
слушаю не моцарта, – сальери, приглашаю зависть на ночлег.
в комнатке моей одноуютной на стене малевича квадрат.
исчезают дни сиюминутно, стрелки на часах бегут назад…
вечер умер, пиво и кроссворды, за окном по вертикали ночь.
чёрно-белый кот, уже четвёртый, к тёплым подоконникам охоч.
тени шахмат на цветных обоях, на столе не красное вино.
одиночество – оно немое, в телике такое же кино.
утро серо. робкие росинки в паутинке держатся едва ль.
тихо, незаметно, под сурдинку, умирает мёртвая трава.
выхожу спокойно на веранду, открываю неспокойно дверь.
за окном, смотрю, гуляет
панда, –
чёрно-одинокий,
белый зверь…
8.4. Чёрное
Линия надежды обесточена,
Мальчики красивые в траве.
Сколько их? Числа не помню точного.
Падали и падали наверх...
Не согреть упавших покрывалами.
Не призвать к ответу образа...
Я перед паденьем закрывала им
К богу обращённые глаза.
В рай, конечно. Прямо. Без священника.
Только я привыкнуть не смогла,
И моя дорога до прощения
Вытоптана, выжжена дотла.
Не забыться, не забыть, не спрятаться –
Снится страх, посеянный войной.
Дышит предоплаченная матрица,
Душит сострадания зерно
В каждом сердце, не богатом зёрнами,
Не растившем умирать парней.
Времена и раньше были чёрными,
Но сегодня мир ещё черней.
8.5. Город Марии
Море лодки бережно качает.
Ветер волны тронул и исчез.
В город под нестройный гомон чаек
сумерки спускаются с небес.
А Мария смотрит, как свирепо
пляшут пули. Но, отринув страх,
человек бежит с нелёгким хлебом
и пьянящей радостью в глазах;
как в нутре пустой многоэтажки,
выжженной от крыши до дверей,
человек в засаленной рубашке
жадно воду пьёт из батарей.
У Марии опустились веки,
углубились складки возле губ...
Человек хоронит человека,
на кресты растаскивая сруб.
Небо озарилось яркой медью.
Тучи налились и грянул гром.
Со стены на доме надпись «дети»
слизывает ливень языком.
9. Белый
+-
9.1. Застывшее
Горят фонариками зимой синицы и снегири.
Тебе шесть лет, ты уже большой, мне меньше - на целых три!
Я в шубке кроличьей - колобком, мы лепим вдвоём снежки,
Кладёшь мне пряник в карман тайком - ведёшь себя “по-мужски”.
Снежинки падают за окном - красиво и неспеша.
Мне восемь. Любим с тобой вдвоём на мёрзлый узор дышать,
Январь - художник, за каждый штрих дадим ему высший балл,
Он, знаешь, только для нас двоих картину нарисовал.
Тебе семнадцать. Метель, мороз, за окнами нет огней.
Ты стал басить и курить всерьёз, а я - с каждым днём смелей.
Тугая сладость горячих губ... И сердце оборвалось...
Ты был неловок и нежно-груб, касаясь моих волос.
Мне - восемнадцать! Опять зима, и снегом укрыто всё.
Читаем вместе с тобой Дюма, Цветаеву и Басё.
Молодожёнам не страшен снег, когда на душе тепло.
Ты шепчешь: “Вместе теперь - навек, нам сказочно повезло!”.
...Морозный ветер трубит-зовёт! День Д* нас врасплох застал.
Ты молча гладишь плечо моё, я плачу, шумит вокзал.
Гудок - и поезд ушёл в туман. Как жить без тебя, скажи!
Сегодня зимний закат - багрян. Сугробы - как блиндажи.
Письмо! Февраль, наведя прицел, мне льдинами грудь пробил,
Седею - снег на висках осел, на жизнь не осталось сил.
Слова, как пули в бою, свистят: “Не верю! И буду ждать!”.
...Мне тридцать, сорок и пятьдестят.
Тебе - двадцать пять.
________________
*День Д - общепринятое военное обозначение дня начала какой-либо военной
Операции
9.2. Белая песня.
В небе горы и белый снег,
Ниже, в белых метелках трав
Скачет маленький человек
С перевала Кара-Бура.
Скачет-цокает белый конь.
В голос всадник поет в седле
Про закатный большой огонь,
Распластавшийся по земле,
Про молочный большой кувшин,
Расплескавшийся в стаде звезд,
Выше самых крутых вершин –
Темной ночи великий мост.
Звезды выбелил свет веков.
Ветер выбелил старый дом
За бурлящей седой рекой
На утесе, как лунь, седом.
Месяц клонится над жильем.
Белоликая Агача
К люльке клонится и поет –
Сына надобно укачать:
«Спи мой маленький, спи сынок.
Белит месяц луну лица.
Скоро вырастет стригунок –
Сын коня твоего отца.
Тропка к дому покрыта мхом.
Спи-посапывай до утра.
Скоро сможешь скакать верхом
К перевалу Кара-бура.
Возвращается твой отец.
За плечом у него ружье.
Быстро гонит своих овец,
Улыбается и поет.
Перекинут горбыльный мост
Через реку Кара-Кульджа.
Блеет стадо, и лает пес.
И от песни светлей душа».
9.3. Цвет надежды
Сдвигается залпом рассветная рань,
Тревожная и молодая.
Ей только не знать бы, как пахнет герань*
И как лепестки* опадают.
К чему запрягать деревянных коней?
Всё лемех войны перероет.
Поди разбери, что сподвигло парней
Сражаться под стенами Трои?
На пашне истории вздыбился пласт
Перпендикуляром нехило.
Тебя уверяют, что жизнь удалась.
Подумаешь, пятка Ахилла!
В ворота влетает пропущенный гол
От правнуков сорокопяток.
А ты среди поля наивен и гол —
Чудак, состоящий из пяток.
Со всем беспристрастием, без торжества
Военную песню пою я.
Военная правда диктует слова:
«Подумай, за что ты воюешь».
Слетаются дроны, как пчёлы в леток,
И бьёт артиллерия долго.
Приходится верить лишь в белый платок
И слово волшебное «Волга».*
*Здесь:
Герань — барражирующий боеприпас.
Лепестки — противопехотные мины.
Без кавычек, т.к. стали нарицательными.
«Волга» — радиочастота для военных ВСУ, облегчающая сдачу в плен.
9.4. Льдинки
Ясный день, красота, открыточная картинка:
белый зимний город готовится к Рождеству.
Ноты пошлых шлягеров долетают с рынка.
Снежная королева выбирает из двух
бледных парней, пришедших по доброй воле,
из двух подарков, равно недорогих.
Оружейный мастер льдину на льдинки колет.
Льдинки остры: кто поранился, тот погиб.
Но это потом, а сейчас – веселье и песни,
женский стендап и гадания по снежкам.
Столько глинтвейна, что кажется – кто-то треснет.
Плюшки такие, что радуется кишка.
Королева мрачна, говорит: приведите Герду.
Стража тащит девку в татушках и синяках.
– Это ты явилась за пленным, за братом, верно?
Предлагала и то, и это, да всё никак?
Вот смотри: эти двое хотят заселиться в вечность.
Но обычай известен: дуэль, и один умрёт.
Победителю – всё, и победу приносит меч, но
знаешь, вечность… Нельзя уйти из неё.
Белое время настанет и будет длиться.
Белый мороз пересилит твои костры.
Белая мгла заклубится в сердцах и лицах.
Я верну тебе брата, но льдинки… Они остры.
9.5. Яренск
Он тихим был, но в голосе его звучала мощь не арфы, а кимвала –
казалось, даже вьюга оттого молилась и по-бабьи завывала.
Он говорил: «Когда восстала мгла и смерть глядела жадно и пытливо,
металась лихорадочно ветла, скрипела обессиленно олива.
Сплетались страх и плач, хамсин и пыль. Прошенья были... Были бесполезны.
С небес глядела мрачная Рахиль на правнуков, блуждающих у бездны».
Подсев к печи, к желанному теплу, он кутался, надрывно сухо кашлял.
Вечерний снег, стекавший по стеклу, от голода казался манной кашей.
Но голод не страшней доносов, лжи, пока здесь пахнет домом сладковато,
когда письмо от матери лежит в кармане залоснённого бушлата.
Сверяя речь с исписанным листком, замёрзшие ладони растирая,
он говорил: «Представьте за окном Голгофу у наветренного края.
Покуда мрак плодился в суете, рассаднике страданий и печали,
где Бог висел, распятый на кресте, неузнанный своими палачами,
где в душах было скверно и темно, где солнце почерневшее страшило,
уже рвалось в завесе волокно, уже в века летело: «Совершилось!»»
Он кашлял вновь, бумагой шелестя. И, просочившись в запертые двери,
сквозняк, как непослушное дитя, раскачивал холщовые портьеры.
Привычная за много горьких лет дверная щель, в мороз, была, как жало.
Но то, что согревало Назарет, и ссыльный Яренск тоже согревало.
Нам было слышно, как издалека бежит впотьмах собачья злая стая.
Но белый свет спускался с потолка, слепил глаза, кружился и не таял.
9.6. Переулки детства
Переулки детства. В кулачке зажат
В запахах и вкусах весь соседский сад.
На цветных заплатах порванных штанин
Ранние побеги маминых седин.
На егозном теле ссадин через край.
Выпирает взрослость, как ни запирай...
Улизну пострелом за ограду лет
В неприметный с ходу памяти просвет.
В братовых ботинках, в кофте до колен
Из пропахших скукой глинобитных стен
В переулки детства, где неладен быт,
Где не всякий сверстник выглажен и сыт.
Где снега да ветры лезут втихаря
В зольные карманы схронов пустыря.
Где белеет долго у морозной тьмы
На губах продрогших поцелуй зимы...
И снежком клеймённый, долго помнил чтоб,
Ворочусь во взрослость, оседлав сугроб.
9.7. По белому
В штанах белоснежных с мечтой голубой
иду я по жизни дорогой прямой,
дорогой извилистой тоже иду,
мотив напевая — падам ду-би-ду.
Белеют снега, заметая мой след,
на белой бумаге белеет ответ,
и к белому тянется будущий стих,
уставший от рифм кардинально цветных.
Кудрявая облачность радует глаз,
в догадках теряется хитрый глонасс,
теряя меня на отрезках пути…
Но главное — мне бы себя обрести.
10. Серый
+-
10.1. Светло-серый
Он учился неважно. Пел фальшиво дискантом,
математика — тройки, плюс — ошибки в диктантах,
в Житиях и Канонах путал время и место…
В списке Ангелов светлых был помечен как бездарь.
А когда раздавали выпускные доспехи,
получил Светло-серый специальность — сантехник.
Был отправлен на Землю, с глаз долой и навечно,
наблюдать, как мельчает прыткий род человечий,
и писать ежедневно эсэмэски с отчётом:
«Врут, воруют, не верят и бухают без счёта...»
В суперважных заботах про него позабыли —
пусть внизу Светло-серый сам печётся о тыле,
а у нас-то Деянья и Глобальные темы,
и Потоп будет новый для апгрейда системы.
На собрании Рая принят единогласно
вариант «...воду включим — да и смоем всех разом.
Не пошло с населеньем, будем новое делать!»
Дуй назад, Светло-серый, топим через неделю!
Он просил об отсрочке, падал в ноги и плакал,
говорил: «Есть надежда! Рано скручивать клапан!»,
но совали бедняге протоколы с печатью,
типа — хватит, достали, беспредельщики, мать их…
***
Он порвал свои крылья и заткнул ими сливы.
Светло-серый поверил — есть у нас перспективы.
10.2. Когда ноябрится
Ноябрь – неприличный зануда и серый ждун.
Заждался мороза и снежной белёсой стаи.
Но осень включила туманы и маету,
весь город в унынье да сырости утопает.
Я тоже сливаюсь с пейзажем, где каждый сер:
то мокрой вороной по лужам брожу неслышно,
то прячусь в квартирке-норе и бурчу, как все:
и солнце заснуло, и небо с окраской мыши;
теряешь себя, пробираясь сквозь гадкий мрак.
Ещё в вышине философствует чёртик-ветер:
“Ничто не бывает случайно и просто так,
у сумрака сотни оттенков – свои ответы.
Раз надо – бездействуй, ленись, доверяй нытью,
ныряй в эту серость, где честность усталых будней:
без масок и грёз декабря, без февральских вьюг,
скрывающих правду в серебряной мгле безлюдной”.
...Похоже, он прав. Ну и пусть ноябрит душа,
прощаясь с вчерашним плаксиво да многословно.
Всему свой черёд – суетливости, миражам,
мечтам голубым и сиденью на попе ровно.
С лихвой нагрустившись во мгле, приручу дожди,
а после расправлю примятые крылья счастья.
Поглажу по брюху ждуна, подмигнув: не жди!
И выпорхну в небо:
– Снежинки, я с вами,
здрасьте!
10.3. Всё виделось цветным
Вот серым шаром солнце катится,
У всех деревьев серый цвет,
И кудри серые, и платьица
На кадрах старых кинолент.
Мелькают фильмы чёрно-белые,
Уснуть полночи не дают:
Там всадники несутся смелые,
Картинно падают в бою.
У одного на травы серые
Стекает серой струйкой кровь...
Но выпавшее знамя с верою
Другие поднимают вновь!
Во весь экран оно колышется.
(Хоть серый цвет невыносим),
Мне с детства звук победы слышится,
И всё мне видится цветным.
10.4. Асфальтовое небо
Тысячеглазым медленным китом
На город опускается благая
(Не весть, а) ночь, и мягким животом
На площади и рынки налагает
Печать молчанья. Между берегов
Снуёт планктон оборванных свиданий,
Мелькнёт — зависнет — да и был таков
В белёсой тьме без слов и оправданий.
Нехваткой животворного питья
Засушливая праведная осень
Асфальтовый оттенок бытия
Убережёт, не принимая просинь
И прочие излишества палитр
В уплату за спокойствие и негу,
И если город у тебя болит,
Не торопись к врачу, доверься снегу.
Излечивайся ритмами ступней,
Вечерним блюзом падающих листьев,
Не помни зла, но вспоминай о Ней,
Когда закат сворачивает кисти в
Бесстрастно-аккуратный серый холст,
Синицы ищут новые кормушки,
И полосатый, чуть пушистый хвост
Уже спешит открыть твоей подружке.
10.5. Свет
Бегущего слона за хвост не остановишь.
Пословица
Уходящее безвозвратно -
Семафорит хвостами слонов,
Вымывая цветные пятна
Из моих неприветливых снов.
Словно сбитый прицел – критерий
Диагностики прожитых дней.
Архивирует память – серый,
С каждым разом оттенки темней.
С переходом в фатально-чёрный,
Порождая бессильную злость,
Как разреженный воздух горный,
Как пришедший не вовремя гость.
В мире внутреннем – стены тонки,
Полной грудью не сделаешь вдох.
Нет опоры. Одни обломки.
Животворный родник пересох.
Перепуганный взгляд ребёнка
Сквозь неправедность прожитых лет...
Заблудилась душа в потёмках,
Понапрасну растратив свет.
10.6. Девочка
Выгулять небо на облачной шлейке,
вместе взбодриться от птичьего гомона…
Девочка, что же ты, тонкая шейка,
руки раскинешь – а крылья-то сломаны.
Сны слишком взрослы, и мечешься втайне,
нежности столько, что страшно – до грубости.
Всем повторяешь, что осень летальна,
прячешь внутри одержимость ли, хрупкость ли.
Нимбом над городом бледное солнце,
смотришься – словно в разбитое зеркало.
Мальчик-отличник однажды сопьётся,
жизнь ведь не зря оскорбительно-серая.
Впрочем, так сладко бедовое счастье:
губы распухшие прятать от матери,
лезвием гладить худое запястье,
шею в засосах заклеивать пластырем…
Помнишь, в обнимку шептались о разном –
мир на двоих, ну и прочие глупости.
Взрослая девочка смотрит бесстрастно.
Падает небо,
пусть его…
10.7. Монохромное
на девятый год войны
перестали сниться сны
разноцветные и стали
монохромными они:
скрипнет в парке колесо
чёртово…
всё это сон?
помнишь, как тянули спички
кто сегодня - за водичкой
и вернётся ль жив-здоров
под прицелом снайперов
серый парк и робкий снег
птица скачет по сосне
мы сейчас в хорошем сне
ну и пусть что жизнь не та
живы? живы
но осталась
мариупольских подвалов
цветовая слепота
дня вольфрамовая нить
нам высвечивает лица
щедро сыплем крошки птице
а она:
пить-пить-
пить-пить
====
тут читаем и обсуждаем, а голосуем по ссылке.
0
Оценок пока нет
Свидетельство о публикации №:
15625
Рубрика:
Чтобы оставить комментарий, войдите или зарегистрируйтесь
Мне тоже не понравился. Увы.
Аргументы - это теперь антидемократично?
Глубокий и трогательный - это Ваши аргументы?
Ну ну... Ну, ок, пусть будут.
Мои аргументы были выше.
Котятки дело тонкое - можно было ваще штабелями деток уложить (я про стих, а то щас жеж убийцей назовут), ещё более глубоко и трогательно было бы, не так ли?
Лана, я конкретно про финал 8.5. Чем он плох? (Подозреваю, что-то .типа - стихи не объясняют?
)
Ну, я тоже про него. И я уже писала, но могу повториться для Вас.
На моё восприятие (на моё, заметьте) - это в лоб дубиной, выжимание эмоций. И я сама люблю и делаю это, но тут для меня с перебором. И надпись "дети" на автобусах бывает, а не на домах, и в первую очередь так и считывается у меня, что это несуразность, а подробности уже приходят потом.
И какого-то открытия для меня нет тут, ибо люблю, например, вот эти строки:
"язык дождя слизал со стёкол лето,
и лепестки осеннего букета
заставил пахнуть запахом твоим".
Т.е. для меня всё вместе не сложилось в стихе, цеплялки по тексту и плюс финал (я уже сказала - можно было бы деток штабелями уложить, было бы ещё драматичней).
Но при этом я считаю, что стих написан хорошо, просто я люблю тоньше. Хотя и сама могу такое выдать, но, вроде, уже отхожу от этого.
Аргументировала? Или надо было написать двумя словами, как Вы - насколько глубоко и великолепно?
8.2 Не такая страна
Очень понравилось. В стихотворении заключён глубокий смысл, который автор хорошо передаёт через образы и символы.
Меня совершенно покорила строчка "Мальчик из Гарлема куплен страной за Грэмми..."
Концовка - очень хорошая!
9.1 От 3 лет до дня Д слишком затянуто и приторно. 2я половина хорошая.
9.2 Очень хорошее
8.4 Чёрное
Ну вот, наконец! О нашей общечеловеческой трагедии, без выбора цвета флага и стороны баррикад. Очень тронуло. Написано ярко, эмоционально Спасибо вам, уважаемый автор!
Очень хорошая техника, отличные рифмы. Концовка логично вытекает и3 стихотворения. Хорошaя концовка, хоть и печальная.
9.3 Интересное и очень пацифистское. Понравилось
9.1 Застывшее
Понравилось. Медленное повествование о жизни на фоне зимы. Каждый период передан соответственно возрасту. Интересный подход. Такое мягкое и нежное. До Дня Д. А потом - стремительное и с болью. Если автор так и задумывал - моё yважение! Получилось.
И что ещё ценно, как мне кажется, каждый здесь увидит свою войну, а поэтому это, нмв, ещё одно стихотворение о войне, как об общей трегедии. Меня зацепило.
10.1 Браво!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!! Очень очень очень!!!!!!!!!!!!!!!
10.2 Хорошее. лиричное. Отозвалось.
9.2 Белая песня
Очень понравилось.
Написано с любовью к своей земле.
Стихотворение и само льётся, как песня, местами звучащая, как колыбельная. это стихотворение такое умиротворяющее, как будто качающее на волнах.
Моё уважение авторy!
9.3 Цвет надежды
Понравилось своим посылом - что может быть ценнее человеческой жизни. Концовка - на пять баллов.
Я бы написала более пространный комментарий, но опять получится о войне. Не стану нарушать данное себе самой обещание не писать здесь о политике.
10.6 Хорошее. Вот, кстати (к разговору в паратуре ) пример, как рассказать о первой любви, не упоминая само это, застрявшее в печёнке, слово.
10.7 Да - война. ставшая привычкой. Страшно, но почти уже реальность.
10.1 Светло-серый
Очень хорошее стихотворение. Очень понравилось. Это стихотворение - одно из немногих, которые мне хочется перечитывать. Уважаемый автор, спасибо вам за оптимизм и веру в человечество.
Этот светло-серый ангел, пожертвовавший своими крыльями ради людей - своеобразый Данко. Мне очень хочется верить вместе с автором, что люди оценят его поступок.
Из непонравившегося:
слово "бухают", оно выбивается из повествования, портит его, на мой взгля. Бухать - просторечное, кроме того, нет его в списке семи смертных грехов, как предыдущие "врут, воруют, не верят". Но даже, если автор намеренно употребил это слово (что тоже вполне возможно, ведь ангел-то сантехник по-специальности), то бухать можно без меры, а не без счёта.
скручивать клапан - ясно, что открывать клапан не влезло в размерчик, но скручивать клапан - значит - собирать деталь клапана воедино. Может кто-то и не заметит, но меHя царапнуло.
А больше и придраться не к чему, всё очень здОрово!
Бухают - то, что надо! Добавляет острой иронии. Ещё сантехник! Иначе была бы нудная мораль про веру в человечество
И клапан скручивать тоже норм
(типа ласты склеивать
)
Я об этом же и писала. Но бухать можно без меры, а не без счёта.
10.3 Звук победы
Это просто моё, стихотворение о том, что мне близко, понятно, что прожито и прочувствовано. Автору удалось серое стихотворение сделать цветным. Для меня - красным. Уверена. что каждый читатель увидит в нём свой цвет, близкий именно ему.
Спасибо!
Я написала о стихотворениях, которые мне понравились сразу. Остальные буду ещё перечитывать, и постараюсь написать свои впечатления о каждом.
Мне очень понравилисть стихи этого тура. Тут есть только очень хорошие и просто хорошие стихи. Приятно читать. Уверена, что мне , в первый раз за этот Беспредел не хватит шорта.
1.6 Сверистели
Стихотворение, вроде, и хорошее, и понятно, о чём оно, и должно бы быть мне близко. Но вот не зацепило совсем. Может, из-за ритма, может, из-за того, что я не поверила автору. Вот есть ещё одно в этом туре на эту же тему. 3.3 Золотая. Вот там я поверила на 100%. А здесь - что-то не сложилось.
"Зелёный Циле пахнет красным —
тревогой, траурной гвоздикой."
Хорошие строки. Да и в целом, стихотворение хорошее. Только, на мой взгляд с зелёным перебор - слишком его много.
Таина, ты же обещала ореховые раздачи, как в былые времена)) Халтуришь?)
Я не обещала). Но хотела. Сегодня я отдыхаю, поэтому схожу в паратур)). В основном пусть Стадо резвится, благо трава здесь выросла по вымя)))
А, хочу добавить по одной работе - 2.1. Несмотря на нормальную технику, в шорт не возьму. Поскольку от стихотворения веет снобизмом за три километра. Если дворник, то непременно таджик? Зачем так уничижать народ? Типа, если таджик, то тупой или нищеброд, на которого никто внимания не обращает? А если автор и решил написать про таджика, то рассказал бы его историю, почему он стал дворником, а не депутатом, к примеру. В моем городе все дворники - лица славянской национальности.
Скажите про 10.4. Очень интересно послушать - почему-то все пропустили. Ника, а вы почему пропустили?
Добрый вечер.
1.1. Осень жёлтая, лето красное.
Почему сразу с названия хочется петь Вику Цыганову? В смысле мне? Загадка.
Совершенно необязательное для такого ответственного мероприятия, как основной тур, стихо. На капустнике нормально будет.
Ну вляпайте Вы к голоногому августу тирешку, не читабельно же без неё. Нет? Не надо? Хорошо.
1.2. Шток-розовое
На мой взгляд садовника со стажем, первая часть стихо напрочь разгромила вторую, поэтому такое ощущение, что стихо писали два разных человека. Первый - ботаник со стажем. Вижу, как он ходит по своему цветочному царству, маньячно приговаривая: вестерии мои хорошенькие! Армерии вы мои, яхонтовые!
Замените хотя бы вистерию на глицинию, это одно и то же, но название более известно, блин, ну зачем? Не бейте Вы своего читателя по башке справочником комнатных и садовых растений, что он вам плохого сделал?
Ну и, тут мне еще...уж извините))) мальва - сорняк)) ее вообще на придомовых территорях садят подальше, чтоб в случае чего - быстро убить)) она живуча,как кащей, еще и многолетник. не верю, короче.
Вторая часть хорошая. Но её разгромила первая.
1.3. Клюнутые осенью
Попробуйте без этого, прочтите. Лучше ведь стало в разы. Зачем вам эти вожди, чародеи и овечки, для красоты? Некрасиво. А без них стихо неплохое. Собака баскервиллит понравилось, патентуйте, а то сопрут))
Я хоть и не согласна с вами по некоторым вопросам, но мне нравятся ваши обзоры из-за отсутствия второго дна. Девочки чет заигрались в "это Таино, это Ланино - нужное подчеркнуть и отпинать."
1.1. А что плохого в желании спеть Вику Цыганову? :) симпатичное стихотворение, но на экспромт дабы похохмить, да, смахивает.
1.2. Критика по мальвам вообще мимо меня. Все зависит от местности проживания автора, где-то мальвы могут быть и не сорняком и названия привычные могут отличаться от ваших.
конкретно по стихотворению - симпатичное, милое, вызывает приятные воспоминания. Ага, я тоже играла в балы и принцесс с мальвами и кукурузными початками, как Оксана написала :) немного нудноватым мне показалось, из-за ритма, наверное.
К 1.2. Добавлю еще - порадовало отсутствие войн и при всей простоте посыла, свежесть в стихотворении есть. А при желании - и второе дно: ибо засилие иностранного в русской речи, жизни расстраивает. Любим ровняться вечно на кого-то: то грезим "французским с нижегородским", то в английских гувернанток тащим к себе, то сериалы иностранные переписываем на свой лад.
1.3. Хорошее, в основном, соглашусь с Царевичем. Многовато осени в туре, поэтому стихотворение слилось с другими осенними.
Так я и говорил, вторая часть - хорошая. С первой не сложилось))
Наташа, я бы с удовольствием уехал в место проживания, где они не растут. Они меня вымучили, окружили участок, как...не будем об этом) Но там зимой -50, потому что не растет она только за полярным кругом)) смотри-ка какая королева, глицинии выросли, очень капризное растетние,я так и не смог пока, а мальва не растет, зараза такая))
Если бы эта была бы сказка, все ок, никаких придирок. Но это не сказка, о чем и говорит вторая часть, Наташа) поэтому и не верю)
Александр, вы в этом туре просто пельменей не доели
, все комментарии - в молоко и злые.
Для примера - по светло-серому ниже (лень крутить экран вниз) - "зачем эта расчлененка стиху" - написали вы. Насколько я поняла стихотворение (а там сложно что-то не понять) - оно написано было ради этой "расчлененки". Какая глупость предложить убрать эту часть? Сразу бы и написали: "фтопку стих."
Короче, у меня к каждому комментарию есть претензии
вы когда начали комментировать конкурс, было свежо, а теперь все как у всех - жоглирование остротами. Мы-то ладно, у нас уже в крови язвить... Эх, Александр...
О как... Прозреваем потихонечку
Ну что ж,
... опыт, сын ошибок трудных
Наташа, я сейчас Вам "озвучу" вещи, которые, возможно, Вас обидят. Мне бы этого не хотелось. Вы мне нравитесь - Ваши спокойствие, некоторые критические замечания, а самое главное - Ваша абсолютно безвозмедная любовь соб-но к поэзии, а не себя в поэзии) Вы же здесь, так же как и я - на волонтерских началах и совершенно бесплатно все читаете и комментируете? Значит, Вам интересно и Вы любите поэзию, такое иногда бывает))
Когда автор публикует свое произведение в сети, он должен быть готов ко всему: к критике, плагиату, к судебному разбирательству, а сейчас даже к лишению свободы) а если автор приносит его на конкурс, еще и анонимный, он должен быть готов ко всему этому вдвойне)) глупо надеяться, что за стихо на конкурсе будут только со слезами умиления обнимать и целовать.
Вы написали, что все мои замечания в молоко. Я так не считаю. И, читая комментарии других участников, вижу, что есть люди, которые тоже так не считают. И этих людей немало) так кто из нас сейчас - в молоко?)
У каждого свой стиль критики. Кто-то два слова связать не может, но печатается в знамени как критик, тем не менее, кто-то гладит, кто-то бьет. И просто поржать - у меня нет ни одного замечания. Да, они изначально рассчитаны на людей хотя бы с минимальным авторским набором: чувство юмора, чувствование текста - своего и чужого ну и знаний, хоть минимальных... как без этого можно вообще что-то писать?))
Сейчас на паратуре висит мое стихо и не одно) критики на них - по минимуму. И это не потому, что я великий поэт и написал шедевры)) а почему, Наташа?) У меня есть два варианта.
1. Как пишущий человек, автор, я максимально защищаю свое стихо и себя вместе с ним, защищаю от нападок себе подобных)) потому что не только душой пишу, как некоторые здесь, а еще и головной мозг подключаю к процессу и знания худо-бедно, из багажика.
2. По моим наблюдениям, на паратуре читают очень мало, комментируют - еще меньше. Просто 80% авторов из основного тура забили - ну вошкаются там какие-то на паратуре, ученички, че б мы их читали, обсуждали, мы великие поэты, под свои нетленки ждем аплодисментов и цветов. Я принес великим))
Авторов нескольких стихо в основном туре, когда снимут маски, я обязательно почитаю еще. По одному стихо трудно судить - а великий ли или просто крепкий средний автор, или напыщенный графоман. По трем - уже можно))
Это вы на меня не обижайтесь. Под горячую руку попали, день сложный был - собака болеет моя... я ваши комментарии не дочитала, бросила, потом под ними может тоже отмечусь. И после открытия анонимности в паратуре посмотрю, что ваше... интересно.
так что - мир :)
Всё нормально)) но сказать-то надо было)
Я не говорил убрать) я предложил доработать, а это разные вещи. Стихо, всё, оно абсолютно незащищенное - автор балансирует на грани всего...))) я могу по нему простынь написать, на грани чего он балансирует)) а финал - он просто сорвался с этой грани. И эти, практически, куриные порванные крылья они убивают стихо. Выкидывать это не нужно. но если автор оставит таким финал - лучшее, что ждет его стихо - призовое место на конкурсе)
"но если автор оставит таким финал - лучшее, что ждет его стихо - призовое место на конкурсе)" - разве этого мало? Или вы верите, что наши стихи нужны еще кому-то кроме нас?
Автор, наверняка, писал-получал колоссальное удовольствие от процесса. На мой взгляд - это уже много! :) не внесут в школьную программу... lol... а надо ли. Высоко летать - больно падать.
с другой стороны хорошо, что поругали - следующее будет написано с учетом критики предыдущего.
А какие у вас идеи по вариантам финала? По мне так все логично - ангел-сантехник, значит или пускать воду или перекрывать. Для какого-то другого стихотворения возможно и нужен другой финал, но этот написан для светло-серого. Смиритесь :))((
мне оно очень понравилось. Хотя идея тоже не нова. У кого - не помню. Вроде бы у Анны Долгаревой есть классное, с похожим смыслом и даже, с сантехником (могу наврать здесь).
Конечно, верю) а зачем их тогда вообще писать?)) Читатели должны быть..немного, много, очень много - это уже другой вопрос, зачастую не особо коррелирующий с качеством стихо)) Но читатель должен быть. И его нужно беречь) поэтому, удовольствие от процесса должно быть таки в связке с ответственностью за то, что пишешь. Для себя можно и в стол, для одного удовольствия от процесса)
Финал? Всё зависит от того устраивает ли оно автора в первую очередь) И, кстати, Вы, возможно, правы... именно для коды светло-серого - он один-единственный. Но я остаюсь при своем мнении - на финале автор сорвался.
Александр. Вы - знаток поэзии, никто не отрицает. Но разве это может гарантировать, что и вы можете чего-то недопонимать? В финале - чистой воды аллегория. Понятное дело - никто ничего не рвёт в прямом смысле. А в переносном смысле всё звучит, как надо. Вы же упрямо сводите всё к буквальному пониманию. ещё и утрируете (возможно намеренно, кто знает, я уже не уверенна в вашей независимости), доводя до куриной расчленёнки.
Аллегория, Вы имеете в виду, что он отказался от крыльев ангела, спас людей и стал земным?) Это было бы славно, но в финале есть прямое действие - он ПОРВАЛ крылья и ЗАТКНУЛ ими сливы) Я всего лишь читаю стихо и не могу (да и не хочу) знать, что хотел написать автор, я читаю, что он написал в конечном итоге)
Александр, аллегория заключается в том, чтобы в написанном читать задуманное. Если вы отказываетесь это делать, значит, все аллегории мимо вас? Какой же вы тогда поэт и критик? (ответ: никакой)
Надеюсь, вы. когда супружнице руку и сердце предлагали, не пытались лишить себя части органов?
Да я понял о чем Вы говорите)) но в финале, как раз это и произошло, автор не использовал аллегорию, а вот из вашего хорошего примера - вынул сердце и отрубил руку))
Уважаемые админы! Есть вопрос. У меня не приходят на почту оповещения о новых комментах. Это мои проблемы с почтой, или что-то техническое на сайте, и вы можете помочь решить проблему?
Да, имеются кое-какие технические проблемы.
Решаем. Но надо потерпеть.
Спасибо!
Страницы