Закат

от западного солнца под зонтом
мы прячемся, не зная, что потом
наступит ночь, исчезнут свет и тени,
пойдут дожди, насупятся метели –
ни шуба, ни косуха, ни пальто
не защитят нас, что бы ни надели.
и даже дом, привычный старый дом,
хватая воздух дверью, словно ртом,
разочарует сыростью постели…
 
каким же славным был сухой сезон! 
и небо, распростертое как зонт, –
сегодня мятный, завтра бирюзовый, – 
и окна дома, сонные как совы,
и вымахавший к облаку осот,
и запах можжевельника лесного –
всё помещалось в чашечках весов,
всё разбросалось между полюсов
и всё воспринималось за основу….
 
давно зарос осокой медный пруд,
где караси плескались поутру
и гнули стан покладистые ивы –
в воде ловили лунные приливы
и чёлки полоскали на ветру…
а мы с тобой старели терпеливо,
и жизнь была похожей на игру,
где «если ты умрешь – и я умру»,  
и будет новый круг, а может, – крюк,
и солнце с соком белого налива…