На новый лад

Помните басню про Муравья и Стрекозу, что жила беспечно? Маски долой: муравей - это я. Слушайте правду о нашей встрече. Дом мой богат – как чаша полна. Сытый уют. Не жарко, не сыро. В самые тяжкие времена я не отправлюсь с сумой по миру. Мой монотонный извечный труд дал мне почёт и земные блага, только не спас от душевных смут: с ними живу и в могилу лягу. Кажется мне, будто жизнь моя - мертвый костер без огня и дыма, чарку хмельную держу за края, только не пью - проливаю мимо. Кажется: в доме моем темно, - даже когда поднимаю шторы. В небо стремился - упал на дно. Вырыл колодец, штурмуя горы. Был я на старте, и вот – финал... Жизнь, уходя, мне скривила рожу. Счастья не ведал, любви не знал. Будни мои – как один похожи. Что все дороги, когда они вас не выводят из мрака ночи? Я убиваю в работе дни: пусть они станут еще короче. Вьет паутину морщин на челе вёсен моих бесцветная пряжа. Я уже долго живу на земле. Я до сих пор ничего не нажил, - ибо всё ложное, всё - мишура: сытый живот, а душа пустая. Впрочем, уже рассказать пора про Стрекозу, что жила, летая.
Помню, стоит на пороге моём: плохо одета и вся застыла. Я свысока оглядел ее... ну, да вы знаете, как все было. Бледная, жалкая, но глаза - с отблеском счастья, любви, веселья… "Ты просчиталась", - я ей сказал, - "праздник прошёл, и теперь - похмелье. Так поищи же зимой тепла там, где его находила прежде." И Стрекоза от меня ушла в мёрзлую сырость в плохой одежде…
Жалко ли мне пирога со стола? В доме ли места ей было мало? Нет, это зависть моя поднялась и между нами стеною встала. Что же выходит: пока во дворе брёвна я двигал, ворочал глину, кто-то над лугом летал на заре, рук не мозолил, не горбил спину! Что же выходит: покуда я тащил свою ношу, не видя света, кто-то купался в цветах у ручья, жизнью обласканный, солнцем согретый! В чем я неправ? За какой же грех выпало счастья мне так немного? Думал, по жизни умнее всех, а вышел дурак - пред собой и богом. Я ль не банкрот на закате лет: деньги скопил, но не стал богаче… Видно, рецептов у счастья нет, видно, нельзя заслужить удачу.
Дайте же солнца в мое окно! Дайте же праздник душе усталой! Я, как она, буду жить грешно, пользуясь счастием запоздалым!
…Я целый вечер ходил больной, и отбивалась от рук работа. Я не рожден Стрекозой степной. Мне не дано испытать полёта. Медленно таяли в синей мгле желтых свечей восковые души...
Двери захлопывал – и жалел, что я не сам остаюсь снаружи…