Я заумью мрачной наполню стиха строку - И марш похоронный сыграет солист-пацан. Потом мясорубку приставит себе к виску, И в глупой улыбке растянется пол-лица. Лишился рассудка покуда мой стих читал И тщетно пытался ущучить метафор суть, Забыв, что ПГ он по разуму не чета - С досады осталось лишь фаршем в башку пальнуть.
Пускай там змеится в извилинах-проводах, Чтоб видел всевышний, который на небеси - Колбасит несчастного, как от удара в пах, А с Призраком меряться – накося выкуси! Захочет - сонет нарисует мазком одним, Да так, что Лилит и Лолита с катушек – брык! А автор продолжит и, в общем-то, пофиг дым, Что тот, кто не понял, останется вне игры. И каждое слово закручено, как спираль. Плевать, что и мозг у читателя - вкривь и вкось, А крыша поехала, прямо на магистраль И пересекает зигзагами центра ось.
Напрасно старушка рыдает одна в ночи - Уже не вернется живым обреченный сын. На кладбище сердца болотная выпь кричит, И месяц хрустальный кошмарные видит сны. *)
Потом мясорубку приставит себе к виску, И в глупой улыбке растянется пол-лица.
Граф, очень прикольный эксп, кажется, уже читала его раньше)))
И укол, где препарируется исходник, тоже, кажется, раньше читала))) ты там, конечно, танком проехался по всяким образным наворотам и лирическим красивостям))) которыми и сама иногда увлекаюсь... жестко, но смешно и многое - по существу)) прямо инструкция, как убить в себе дохлого лирика - почаще включать вот такого жестокого внутреннего критика))
Марина, привет!)) рада снова тебя читать))) твое тоже помню)
Привет, Марина. )) Как ты там живёшь? Этот мой отзыв скорее на стихо-вдохновитель, чем на твоё.
Когда гуманизма ли вектор уперся в ноль, на трёх виражах обойдя юмориста суть, узреть, что растаял как призрак герой, смешно ль? И где же та искра, которой он мог блеснуть?
Гора - не пригорок, но чаще рождает мышь. Затёртую тему мусолить не в первый раз, Сажать-разводить купавки, рогоз, камыш, Осталось заквакать и скрыться подальше с глаз.
И плавится в заумь безвольный любовный бред. Глубинные смыслы в нём ищет читатель-фан, Ты выжмешь надуманный образ фанату вслед, И скажет: "Поэзия - хрень." - молодой профан.
дежавю, однако*)
Обреченный читатель
Я заумью мрачной наполню стиха строку -
И марш похоронный сыграет солист-пацан.
Потом мясорубку приставит себе к виску,
И в глупой улыбке растянется пол-лица.
Лишился рассудка покуда мой стих читал
И тщетно пытался ущучить метафор суть,
Забыв, что ПГ он по разуму не чета -
С досады осталось лишь фаршем в башку пальнуть.
Пускай там змеится в извилинах-проводах,
Чтоб видел всевышний, который на небеси -
Колбасит несчастного, как от удара в пах,
А с Призраком меряться – накося выкуси!
Захочет - сонет нарисует мазком одним,
Да так, что Лилит и Лолита с катушек – брык!
А автор продолжит и, в общем-то, пофиг дым,
Что тот, кто не понял, останется вне игры.
И каждое слово закручено, как спираль.
Плевать, что и мозг у читателя - вкривь и вкось,
А крыша поехала, прямо на магистраль
И пересекает зигзагами центра ось.
Напрасно старушка рыдает одна в ночи -
Уже не вернется живым обреченный сын.
На кладбище сердца болотная выпь кричит,
И месяц хрустальный кошмарные видит сны.
*)
http://gp.satrapov.net/content/250612-278
Привет, Граф) Наверное, в одно время писалось) Очень понравилось твое - манера узнаеваема и мне импонирует)))
Потом мясорубку приставит себе к виску,
И в глупой улыбке растянется пол-лица.
Граф, очень прикольный эксп, кажется, уже читала его раньше)))
И укол, где препарируется исходник, тоже, кажется, раньше читала))) ты там, конечно, танком проехался по всяким образным наворотам и лирическим красивостям))) которыми и сама иногда увлекаюсь... жестко, но смешно и многое - по существу)) прямо инструкция, как убить в себе дохлого лирика - почаще включать вот такого жестокого внутреннего критика))
Марина, привет!)) рада снова тебя читать))) твое тоже помню)
Катюша, я ж не пишу совсем сейчас) А старое ты знаешь) Разрулю ситуацию и, надеюсь, в голове прояснится)))
Спасибо))
Привет, Марина. )) Как ты там живёшь? Этот мой отзыв скорее на стихо-вдохновитель, чем на твоё.
Когда гуманизма ли вектор уперся в ноль,
на трёх виражах обойдя юмориста суть,
узреть, что растаял как призрак герой, смешно ль?
И где же та искра, которой он мог блеснуть?
Гора - не пригорок, но чаще рождает мышь.
Затёртую тему мусолить не в первый раз,
Сажать-разводить купавки, рогоз, камыш,
Осталось заквакать и скрыться подальше с глаз.
И плавится в заумь безвольный любовный бред.
Глубинные смыслы в нём ищет читатель-фан,
Ты выжмешь надуманный образ фанату вслед,
И скажет: "Поэзия - хрень." - молодой профан.
Привет, Вить) Давно не виделись, рада тебе) У меня все хорошо, просто чуток завязла в реале, но обещаю исправиться. Не сразу, но постараюсь))