Морковный сок

Осень накрашенным ноготочком зелень дырявит и принт цветочный – точка за точкой… Пойдем за точки - о неизвестном писать этюд? Сумрачных дней рисовать осколки. Новый царапнул вопросом колким: много ли правды по комсомолкам? Здесь несогласным уже не тут...

 

Дворник сгребает, шурша пакетом, прессу рекламную, пачки «Кента» и полосатый, забытый кем-то, стильный, как зебра на льду, носок. Сверху – из огненных нитей соткан – солнечный невод оплел высотки. Город забрызган морковным соком. Я обожаю морковный сок!

 

В точности – ослики за морковкой, через оранжевую парковку, тучи  – за солнцем, а снизу ловко ветер орудует - вот метла! Прутья сердито стегают серых – сладкое кончилось, жуйте сено. Вон, из-за вас и светило село, и догорела листва дотла, не оставляя теплу ни шанса. Чем-то утешить хочу ушастых…

 

Может быть, осень не так ужасна. Вдруг бестолковые  облака в сумрачном не виноваты вовсе – в том, что уже беспросветно в восемь, в том, что мне страшно... Скажи – не бойся, мы же способны дышать пока? Думая даже, что всё – утонем. Каждый в закрытом мешке бетонном... Вдох чередуя с протяжным стоном, я неизвестно куда шепчу – сок витаминный взбодрил отчасти:

 

«Свет мой, в неведомом – не отчайся! Ослики осенью – это к счастью. Может, и вывезут по чуть-чуть.»