Царапучее февральское...

Февраль, устав, осел на подоконнике.

Уже который день настолько тих,

Что потянусь, в одной кольчужке тоненькой,

обнять его и не давать уйти:

 

молчи, молчи, февраль мой, вида хмурого…

Беззвучно капли с наших лиц сотру –

оттаяли.

              Но на исходе курево,

у греющихся им котельных труб.

Кончается и снежной каши варево –

на донышке хрустят песок и соль.

Ах, да, молчим…

                   Не будем разговаривать –

я по твоим глазам читаю всё.

И ты читай, способность-то взаимная,

пока не смыло надписи дождём:

пусть крепости и кажутся руинами,

опустошён, не значит побеждён.

Ну кто зовёт проигранными войнами

поля отдельных партий или битв!?

Отпой потери.

                    Отлежись.

                                      Отвой, но не

переставай  сражаться и любить –

весна вот-вот, февраль, держись.

Удачи нам…

 

Осталось лишь, плотней к нему прильнув,

царапаться до крови о наждачного.

Ведь кровь,

она…

на новую войну.