Внутри

До чего певучий апрель в долине, перекрытой дамбами гидростанций. Провода и струны тетрадных линий приглашают строчками распластаться - в облаках бумажных рассыпать сахар. Здесь внизу кончается цвет магнолий. Наступает время вишнёвых сакур - три глаза и думай - а не в кино ли, в уголке поистине этом райском. Не касаясь идолов, как в музее, подбираю к каменным рифмам краску, чередуя с черной густую зелень - рукава зелёные, или реки.  И плыву, держась лишь на честном слове, под порывом общим. Единым. Редким... 

 

Может тот, кто слышит, сигнал уловит - различит, поймет. А другие крики пусть звучат в ячейках всемирной сети.

 

Я зову. 

Собаку по кличке микки,

поцелуи теплые на рассвете,

разговоры спорные - о верлене,

о весне, есенине, о бодлере.

О твоих плечах, о моих коленях...

Обо всем, во что продолжаю верить.