Пишу восьмого...

Привет, родная, пишу восьмого (обычный день в паутине дней).
Ты представляешь, сегодня снова разбилась "клава". А, чёрт бы с ней!     
До крови пальцы (стучать привычка),  delit на кнопке пропал совсем . 
Да что я, право, ты, как обычно, уходишь в семь и приходишь в семь? 
А я за праздник 8 Марта налью немножко себе вина. 
Пропала кошка... продулся в карты... порвались джинсы...идёт всё на!   
Твоё присловье твержу рефреном: не верь, не бойся и не проси! 
Ну, что случилось? Какого хрена я отпустил тебя!? Я отпустил... 
Теперь бы пледом, роскошной шубой, платком пуховым  вокруг тебя. 
Восьмёрка-сука ломает судьбы, палит дуплетом, мозги дробя.       
Чего боялся?  Кольца на пальчик,  в кроватке - сына,  счастливых лет?  
Чему не верил? Глазам собачьим, улыбке нежной на крик в ответ?  
Стреляет время шальной картечью навылет, в сердце, почти в упор. 
Теперь не верю, что время лечит. Не доктор время, а просто - вор!  
Оно не вносит букет мимозы, полынный запах в себе храня,
Весенним утром - пустым, морозным - уже не дарит тебе меня. 

Прости, родная, пишу восьмого. 
Зовёт соседка, пойду поем. 
Я попытаюсь... Быть может, снова
Найду работу, куплю модем.