Без(воз)душно

Вновь хотелось тебе про фей – тысячу, без одной историй: много лет тому, в...
Не стоит?
Может, сказочку – нет новей?

Небо в лужах скользит за мной, день сочится водой в песок, но я не думаю о высоком,  а зациклилась на земном. Вместо записей в дневнике перед носом журнал ошибок. Не моих в этот раз. Машина. Чертыхаемся в тупике. Траекторию гнет сюжет. Неожиданная поломка – будто щелкнул рычаг негромко. О специфике гаражей. Ось скрипит, хоть ты салом мажь.
Появляется дядя Витя. Руки – черные. В цвет им свитер. Незатейливый персонаж. Специальностей урожай – сварщик, сборщик, маляр. Механик. Стенды Стэтхема отдыхают. Яма щерится – заезжай. Расстояние три на два. Но зажмуриваюсь и еду.
Стой!
Стою.
Заводи... беседу.
Про кардан и коленный вал.
Ковыряется в тормозах: баба, – в сторону зло и едко. Вслух, что нужен рецепт, таблетки. Час, другой. Ну-ка, сдай назад. И еще. И еще чуть-чуть. Шланг шипит укрощенной коброй.
Я рассказываю про ребра. Их, мол, нашему главврачу... А знакомых вчера... в обед. Ноль промиле, а врут – нетрезвых. Он сквозь зубы – головорезы. Им что головы, что хребет.
Много базовых?
Нет, арест. Вроде, держатся. Не сломались.
Что-то мрачно бубнит про масло. Почему слишком много ест.
Ну а фотка в салоне – чья?
Словно клапаны завоздушил.
Что-то рвется со свистом. В душу.
Прорывает и... в три ручья.
И навзрыд. И не сделать вид. Что железная. Что машина.
И без сказок совсем паршиво.
Выпьешь?
Не,
за рулем, дядь Вить...