Салем

 

Вечер закатную пуповину перерезает – сама дыши.

Луч, уходящий во мрак совиный, падает вдруг на карандаши  –

видно не те я пишу картины, перечитав слишком много книг.

Нужно такие, чтоб тарантино выпал в осадок, известный кинг

черпал сюжеты из сновидений  – вот, выплетаю для них ловец:

перья скрепив, закругляю день и что-то ворочаю в голове...

Хроники ветра,

                        не плод досужих, одноименных терзаний мар(т)ф

Я сочиню настоящий ужас, воображая такой кошмар,

чтобы в нем цапали и кусали, чтобы пейзаж был внутри свинцов.

 

Пусть в городишке, к примеру, салем, тени поселятся мертвецов.

Тени остывшие тел ходячих пусть в нем грызутся за сочный кус.

Тени охотятся. На удачу. Понаблюдаю и развлекусь.

Только друг друга не истребите, не надорвите пупы до грыж  –

тени, прикованные к орбите не доползают до скатов крыш,

а, заведенные, как пружины, воют от жажды. И спят, отвыв.

 

Тени уверены в том, что живы.

души голодных теней мертвы.