Недобитый

Мы ласкали страницы, мы писали стихи…
Мы крушили стихи и терзали страницы…
Рвали мыслями мозг и черкали штрихи…
Находили причины на всё обозлиться…
Сразу двадцать причин - на одну только мысль…
И ещё двадцать пять - на одну только строчку…
Полоскали мозги и мечтали отмыть
Этот бред, что нас мучил бессонною ночью…
Меря комнату взглядом и пядями лба,
Высоту потолков поднимая мечтами,
Мы не знали безумней и злее забав,
Мы не знали чудней чудаков, чем мы сами…
Мы достигли высот и широт, и глубин,
Зная правило правой руки в лабиринтах.
Только критик опять вдохновенье убил!
Но всегда будет жив… 
графоман… 
недобитый.