Ещё не вечер

Полдень серебряный.

В нашем дурдоме тихо. Курят сиделки, обедает медсестра. Двери не заперты – топай. А я - портниха. И остаюсь. Первым делом – заштопать страх. Бешеный пульс сделать нитью, загнать под кожу. Если и лопнет, то там, глубоко внутри. Мой ненаглядный, и ты оставайся тоже! Бал только в полночь, а днём в мастерской – смотри: осень. И ленты лучей. Столько метров пестрых. Здесь и костюмы, и платья, и маски шьют. Не уходи! Вот игла, а при ней напёрсток. Ножницы в руки - я выкрою нам уют.

 

Небо и море – из двух голубых простынок, солнечной пряжкой скрепить. Никаких лекал! В наш обитаемый остров твою пустыню перелицую, чтоб мимо не пролетал. Чтобы не падал от боли на дно воронки, вдохов ярмо не тянул, как упрямый вол, вслед поцелуям... Ах да, я забыла - бронхи. Дерево светлое, капельки альвеол. Мне все равно где – в аду ли, в раю ли, в сказке или в дурдоме, где воздух и тот паршив, что будет в полночь и кто шьёт какие маски… Шью тебе новые лёгкие.

На, дыши.