Почти 37-й. Окрестина

Осень.

Наш вспыхнувший  город бесстрашен – выгорел страх.

Хочешь, тебя проберу до мурашек,

                                                ночь у костра –

самое время нашептывать сказки. Знаю одну.

Слушай, мне снилось, что в сумраке вязком, сроки тяну:

Стрелки застыли – две улицы черных,

в виде креста.

Я ощущаю себя заключенной в эти места.

 

Мрак беспределен, а небо бездонней гиблых морей.

Мерзнут, в него погружаясь, ладони. Ну же – согрей!

 

Пальцы скользят по бумаге вдоль лета – и к рубежу.

Там, по ту сторону – ты. Я – по эту. Просто сижу.

Плен неизвестности так ненавистен...

Плечи обняв,

чувствую – отогреваются кисти. Капли огня.

 

Сзади – палатка. В ней люди. И чайник. Тут горячо.

Искры. Я сними попала случайно

                                                       на пятачок.

Видишь, мой взгляд упирается в стену – там, за стеной

строгий режим. Далеко не постельный.

Плед шерстяной

клетчатый, стелется мягко под ноги.

Черствый багет 

крошками выпал на землю. О, боги

                                                     наших легенд!

Как не хватает клыкастых, матерых. Где наш вожак?

Здесь не воители, здесь волонтеры будущих жатв.

 

Лагерь в три метра пропал за аллеей. Еду домой.

И поневоле ведут параллели –

                                                   в тридцать седьмой:

те же тюремщики, те же аресты...

Но не жалей.

Поданы знаки и сходятся рельсы.

За параллель...