Периодический конкурс "Дела давно минувших дней" Nº1
Настало время выноса перин,
замены нафталина в сундуках.
Проветрить надо всё, что там, внутри!
Об этом же скрипит и старый шкаф...
Да, господа-товарищи, летечко.
А где летечко, там и размягчение и разморённость от жары, и, как следствие, почти невозможность придумать что-то новое не только в рифму.
А давайте пороемся в сундуках-шкафах и выкинем на проветривание пару-тройку пропитанного уже бесполезным нафталином? Встряхнём его как следует, может где латочку-заплаточку поменяем, или оживим парой новых узоров. По-братски поможем друг другу довести до ума казавшееся недоводимым...
Короче, несём написанное ранее в количестве до 5 штук.
Бесцеремонно предлагаем в комментах свои "узоры" и "заплатки", а то автор может уже так привык к своему барахлу, (которое на поверку может и вовсе не барахлом оказаться), что и не чувствует, в чём его барахловость заключается. Изо всех сил пытаемся отодрать то, что нам кажется неподходящим.
Однако автор вправе как принять что-то из предложенного, так и проигнорировать его. И может оказаться правым :)
Общая схема:
10 дней роемся и вывешиваем - с 00:01 11.07.2020 по 00:01 21.07.2020
10 дней трясем и ковыряем - с 00:01 21.07.2020 по 00:01 31.07.2020
10 дней голосуем - с 00:01 31.07.2020 по 00:01 11.08.2020
с 00:01 11.08.2020 ждём результаты.
Стихи должны быть старше 1 года.
Вешать в рецензиях.
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
Особая просьба ко всем:
А то придёт тётка с метлой и. Или какой-нибудь начальник и.
Ота-кота! Тут и убивцем скуков никого не обзовёшь...
Не то.
И здесь не то
Виктор, стиш безнадежный, но некоторый урок из него для себя вынести можно. Не буду его детально анализировать, укажу на вопиющее: "игралася"(вращалася, кувыркалася) - глаголы с возвратной частицей -ся - это моветон, такой же, как использование "иль" вместо "или".
"достать с чулана" - низзя, можно " из чулана".
"боги решили сделать мне поклон" - неловкое выражение, граничащее с белибердой.
"почерк писан" - почерк не может быть писан или черчен.почерк это и есть особенность написания.
и да, имбирь имеет характерный вкус, но не имеет запаха.
Даже и не знаю, поможет вам это что-то исправить....
Согласен с Вами, Александр. Это шуточный экспромт и его можно смело выкинуть в мусорку, а править что-то – это гиблое дело.
Ну и для справки:
Как пахнет имбирь? Он имеет пряный, специевый, горьковатый, ароматический запах. Применяется довольно редко, но ароматы которые содержат запах имбиря успели завоевать сердца. Пряный, терпковатый и горький, иногда свежий —так можно охарактеризовать запах имбиря.
ну, хорошо, нарезанный или натертый имбирь имеет запах:) стишику от этого лучше не стало.
На # 7
Я и не спорю, что стишок лучше не стал, я ж его не улучшал, если кто-то улыбнётся и то ладно
Виктору и всем последующим: ПОЖАЛУЙСТА, не несите то, что вы сами считаете "стишком".
Цель конкурса - улучшить то, что вам самим нравится за исключением некоторых мест, которые вызывают сомнения или хочется улучшить, или убедиться, что оно и так хорошо получив только положительные отзывы.
Извиняюсь, не серьёзно подошёл к конкурсу, сейчас поменяю.
На # 2
Раз, два, три.
Стишок возможно настроенчинский с неким закидоном на философию. Но образность строк выражена какофонически, что делает эти строки безхребетными, и ни о чём не говорящие читателю.
Нет, Виктор, нормальный человек, прочтя такое, не улыбнётся, а загрустит:)
А это значит, что какие-то эмоции он всё же ощутил
Да и это не то
А что в последнем год не указали?:)
Он точно старше года, зуб даю
О, новый конкурс! Про старые песни) Прикольно!)
Не раздавайте свои зубы, Виктор, всем подряд. Лучше "иль" и "коль" из текстов своих уберите.
У меня достаточно денег, шоб вставить новые зубы, не переживайте, Александр
Коль головы своей ты не теряешь,
Хоть все безумны, в том виня тебя,
Коль полностью себе ты доверяешь,
При том и критиков своих любя;
Коль ты умеешь ждать неутомимо,
Иль, будучи оболганным, не лгать,
Иль, ненависть прощая терпеливо,
Не тщишься превосходство показать;
Коль грезишь, не порабощен мечтою,
Коль думаешь не ради дум самих,
Коль, встретившись с Триумфом и Бедою,
Ты с равной силой усомнишься в них;
Коль вынесешь, когда твое же слово,
Переиначив, скормят дуракам,
Иль рухнувшее дело жизни снова
Засохшим клеем скрепишь по кускам;
Коль ты способен ставить все на карту,
Рискуя всем, что выиграть успел,
И, проигравши, возвратиться к старту,
Ничем не дав понять, что пожалел;
Коль ты заставишь сердце, нерв и жилы
Служить тебе, хоть им уже невмочь,
Хоть все в тебе мертво, лишь Воля с силой
Твердит: "Держитесь!", дабы им помочь;
Коль помнишь, кто ты, говоря с толпою,
С царями не теряешь простоты,
Коль враг или друг не властны над тобою,
Коль ценишь всех, без предпочтений, ты;
Коль важность каждой из секунд ты знаешь,
Как спринтер, совершающий забег,
Тогда всю Землю в дар ты получаешь,
И, что превыше, сын, ты - Человек!
***
Думаю автора этого стихотворения Вы знаете
Вы, Виктор, выбрали самый неудачный перевод этого стиша Киплинга. Лучший перевод - у Маршака. Называется "Если"
А то, что привели вы, лучше приводить в пример как не надо переводить.
Ну да, Вам видней, Вы же мастер
Вот ещё четверостишье, как не нужно творить.
Коль гореть, так уж гореть сгорая, И недаром в липовую цветь Вынул я кольцо у попугая - Знак того, что вместе нам сгореть.
Кстати имел честь беседовать с одним сильным поэтом, так он вообще сказал, что Есенин - это нытик в поэзии... О как
Но я с ним не согласился.
Какой змей на Снежинку поставил кол?
Этот стих был победителем нескольких конкурсов напечатан в нескольких журналах, и висит на доске почёта в фонде ВСМ...
https://stihi.ru/2012/10/30/2239
Требую объяснений
на 23
*)
Тимофей, Вы СУПЕР!!!
Давно так не смеялся.
Шутка на шутку украсит минутку.
Кстати многие художники, давно это было, рисовали обнажённых женщин с задницей от лошади, так што и кобыла может быть невестой
Виктор, Вы полагаете, что после такого количества флуда не по теме кто-то станет искать Ваши тексты на предмет их прочтения?
Magissa... Какой у Вас красиаый ник.
Думаете много нафлудил? Так без флуда скучно. Я же не поэт, а просто для массовки, ведь без масс нет никакого толка в том или ином мероприятии. А насчёт стихов, да будь я трижды гениален, никому бы мои стихи были не интересны, поскольку на всех поэтических сайтах нет читателей, там все писатели, и чем больше друзей у того или иного автора на том или ином сайте, тем он больше "талантлив".
И это не парадокс, а законы вирта.
Urban empire. Твой город
твой город – деспот.
твой город – демон.
ему не в тему твои проблемы.
постичь захочешь его системы -
сплетет интриги стальных оград.
не поминай этот город всуе,
он на щитах не тебя рисует,
рычит, оскалив клыки сосулек,
дает понять, что тебе не рад.
здесь так легко затеряться в спаме.
а ты болеешь его огнями,
его проспектами, площадями,
готов в объятья к нему упасть.
но город щерится, тянет лапы
своих мостов.
он не терпит слабых,
да не упустит момента, дабы
сомкнуть бетонную злую пасть.
но если ты преклонишь колена
и станешь пленным его вселенной,
он показательно и надменно
пропишет, кто здесь и царь, и бог.
и, ощутив, что минорно дышишь,
что обездвижен, уныл и выжат,
нажмет на клавишу скользкой крыши
и распечатает некролог.
Ой, Света принесла) А я что,
рыжая (вообще-то, да))лысая чтоле?) не знаю, есть ли смысл что-то править в таком старье, но пусть будет для количества)Развей
Развей все созданное мною -
Стой на ветру.
Гордись оборванной струною,
Но сорок струн
Звучат во мне, не умолкая -
Протест души,
Аккордов ржавыми замками
Не заглушить -
Сжимай сильней стальные клещи -
Ломай, топчи.
Тебе, ты слышишь, рукоплещут
Все палачи?
Ты пожинаешь, бодро-весел,
Плоды побед,
Но волосок не ты подвесил -
Рвать не тебе.
Узор словесных арабесок,
Как полигон:
Пусть одного изгнал ты беса -
Их легион -
Сражайся с тысячью исчадий,
Вгоняй их в грунт,
Но помни: будет беспощаден
Мой новый бунт.
Не стану с тупостью воловьей
Идти под плеть,
Пусть не водой придется - кровью
Мне мыться впредь.
Запри безумную в палату,
Чтоб жар остыл -
Я буду все равно крылата,
А ты - бескрыл...
2012г вроде как))
Пиратское))
Ликуют волны, сотней солнц горя,
Прошили поднебесье иглы-мачты,
Полотнища, не жалуйтесь, не плачьте,
Я подниму сегодня якоря.
Скольженье вдоль береговой черты
Отметят чайки, радостно судача.
Нет, я не джентльмен слепой Удачи,
Я - леди ослепляющей Мечты.
Глаза мои туманят сто кручин,
А разум ранят сто тревог-осколков,
Но, спрятав их под старой треуголкой,
Я проплыву сто яростных пучин.
Не взять меня ста тысячам чертей,
Я в сто узлов свяжу морские мили,
Всегда сто футов у меня под килем,
А флаг мой гордый ста ночей черней.
В усилии скрежещет такелаж,
Натянуты струной канаты-жилы -
Посудина мне славно послужила,
Но впереди последний абордаж.
Победа не за мной, судьбу прочту:
За шагом шаг, пружинящей доскою
Иди, чтобы добычей стать морскою,
Миледи, не обретшая мечту...
2012...эээ ..кажеццо))
ВНЕ КОНКУРСА
Как натоптали мужики
Он ни словечка не сказал ей. Умер, как уснул.
Она родного прибрала, прикрыла зеркала,
И тихо-тихо плакала, когда осталась с ним.
И документы выправить, и в церковь, и в сельпо...
Она сидела с ним, ждала, - а вдруг проснётся? Вдруг...
Соседи заходили в дом, шептали - вот, судьба...
Его на кладбище снесли, зарыли глубоко.
Потом вернулись помянуть, сидели допоздна...
Она посуду убрала, все стулья - по местам.
Как натоптали мужики! - кричала, что есть сил.
Как натоптали мужики, - и билась головой
Об этот грязный, грязный пол.
Он не придёт домой.
Мурр! Спасибо...
Истошно волчица выла - дитя горит, -
и ветром носило пепел и этот вой,
в труху прогорая, корчился римский быт,
и даже луна качалась над головой,
голодное пламя, сожравшее плоть и свет,
лизало шершавым, горячечным языком
священные камни храмов, и пыль, и след,
в историю вбитый Каином, как закон.
Нерон веселился на башне, - перформанс, блин! -
о Трое орал и по лире когтями скрёб...
И если мы это представить себе смогли,
мы знаем, что всё остальное - обычный трёп,
что самое жуткое - не прогоревший Рим,
не мутные звёзды, не камня кровавый пот,
а то, что Нерон у каждого - там, внутри,
молчит в нетерпении вечном и ждёт... Он ждёт.
23.07.2010 г.
А что, над Нероном тоже хихикать нельзя?
Володя, разве я могу тебе отказать? Хихикай, ежели душа просит.:)))
Тогда для начала - покусайство построчное, безнадёжное (потому что не по форме и не по сути, а по форме передачи сути).
Знаки препинания в конце строки озадачивают - им есть объяснение, кроме авторской вольницы?
Зачем следующую мысль (про быт) ставить через запятую, почему здесь не точка?
Если отрешиться от всех значений слова «качаться», которые правомерны, потому что луна качается без жёсткой взаимосвязи со всем остальным происходящим, возникает вопрос: почему не сказать «да так, что луна качалась...». Сама посуди, ну, горят волчата, ну быт корчится (тут не грех бы и участкового подключить), ну, луна бодибилдингом занялась, а может, хлебает остатки - а что такого! А во втором варианте связка жёстче. Скажешь, нет?
А вот тут явно мудрил автор и перемудрил: это, что ж за пламя... Нет! Это что за камни? Почему пламя голодное - оно ж сожравшее?
А тут точно без этого блина всё комом станет?
Тут я завис (стыжусь! Но не более). Я картинку с оговорками хорошо себе представил, но что такое остальное - не могу сообразить.
А это как-то представимо - мутные звёзды, кроваво вспотевшие камни - или просто так красивше?
Ох, Вов, ну не знаю я. Я так привыкла. А как надо?
Чтобы читать взахлёб.
Нет, потому что это всё одного ряда явления - я, автор, их ставлю в один ряд, во как.;)
Исчерпывающий ответ: А вот! - подразумевается - я так вижу, я так обоняю, я так осязаю...
А что такого? Выражает степень восторга императора от действа. Всем можно, а ему нельзя?!
А всё. Вот всё-всё остальное, по сравнению с...
Дымно, вот звёзды и мутные, вода выпаривается и кровь на горячих камнях вот пот и кровавый.
Эх, какой ты, однако, ригорист
Мурр, я ж тебе показал, какой там ряд вырисовывается. Не достаточно художыственно?
ну, один хихик за мной! 
Ага, ляпнул я это надысь ввечеру. А в ответ: давай, не стесняйся - художника могет обидеть каждый!
Ну, да, я буквожуй тот ещё. Нейрончика я ещё пожую!
...и ни в чём себе не отказывай:)))))))
«СЧАСТЬЕ ДЛЯ ВСЕХ, ДАРОМ, И ПУСТЬ НИКТО НЕ УЙДЕТ ОБИЖЕННЫЙ!»
(«Пикник на обочине», А. Стругацкий, Б. Стругацкий)
Боженька мой! Я смиренно тебя не прошу простить
Ви'ны, в которых виновен, грехи, за которые мне не стыдно.
Мне ещё жить бы да жить, мне расти ещё да расти,
Так разреши - человеком. Не вечно покорным и кротким быдлом.
Коли испытываешь, не жалея обид и бед,
Жалуя щедро смертями родных и детей - не моих, так что же? -
Дай мне свободу, а я тебе искренне дам обет
В том, что никто никогда научить меня быть смиренным не сможет.
Знаешь, во мне - ни геройства, ни гордости, вот в чём суть.
Только упрямство и вера, что каждый при жизни достоин счастья.
Каждый, ты слышишь? Не ждущий, когда его вознесут.
Боженька, я не надеюсь когда-то к тебе достучаться.
20.09.2016 г.
Ласковое слово
А могу я считать, что, списывая с реального прототипа, роскошного Пуха, ты посвящаешь его мне?:)
муррр-мррр-мррр...
Ира, предвкушаю, как мне за них отлетит:)))
Там лапы ёлок нежно гладят крышу,
едва шурша,
едва дыша, -
ты слышишь?
Ты слышишь - мягким шагом, не спеша,
обходит леший лес, сбивая шаг
на кочках, незаметных под листвой,
уже опавшей, но ещё живой.
Там тишина, густая, как вода,
укрыла ельник и украла время,
и можно говорить и думать с теми,
кого себе ты выбрал навсегда.
21.01.2015 г.
Не, Рит, я не думаю, Мужиков здесь любят) и не только). Нерон тоже нра, сильно.. Финал прям в меня... И остальное интересное, хотя я не все видела раньше.
Вот как полезно иногда стариной... эээ потрясти)
А ты чего медлишь?
У тебя столько стихов - не глядя можно взять и принести.:)
На 31. Ета вот так - по-честному?
Можно даже не суваццо.
Ну, за 34-й, пожалуй, и хорошо бы, чтоб отлетело. Но тут Эсме для этого нужна.
Женская логика
1.
Я - помарка на листе,
Я - репейник на хвосте,
Я – размытая картинка
На заброшенном холсте.
Я – случайность, я – пустяк,
Я – ничто, я – просто так…
Разве ты еще не понял -
Я же твой небесный знак?!
2.
То снега до плеч,
То зелёный лист,
То дожди с утра
И до вечера.
Он из сотен «вдруг»,
Он – сплошной каприз,
То открытый, то
Недоверчивый.
То податлив он,
То строптив, как бес,
То богат, как Крёз,
То в долгах погряз.
Он – судьбы эксцесс,
Персональный стресс...
Я люблю его…
Вот ведь вляпалась…
Страницы