Прорвёмся!

Наверно, я не создан для любви. 
Сипит за кругом разжиревший Вий
и тянет лапы, в душу влезть пытаясь. 
А демонов вокруг и так полно. 
Куда ты лезешь, чучело? За мной
кто только не охотился... Вот стая
каких-то глупых, непонятных крякв, 
которые сначала говорят:
люблю до гроба, жизнь в разлуке - мука. 
Потом считают деньги и дома, 
приводят для знакомства пап и мам, 
и в душ, и в душу заходя без стука. 
А вот другие - мышкой в уголок, 
и смотрят с обожанием, светло, 
и разговоры только о высоком. 
А позже начинается нытьё:
сырой свеколки поедим, запьëм
полезность эту - тьфу - морковным соком. 
Бывают змеи - раз и предают. 
Наводят лоск в квартире и уют, 
поют о домоседах и покое. 
Потом ночные клубы, суета, 
не помню ничего, давай летай
со мной, я птица-жар и всё такое. 
 
Наверно, я не создан для любви. 
Устал, поник, наслушавшись сивилл, 
внушающих - пора уже сдаваться. 
И демоны вокруг тесней, тесней,.. 
но сверху кто-то скажет, сняв пенсне: 
"Не хнычь, прорвёмся! Рёбер-то двенадцать."