Мурчения Матильды

 

Нет в жалости нужды, живу уже немало,
от ста кошачьих бед мой бог меня сберёг.
Хозяйка только вот харизмой доконала,
и плюшки мне её, признаться, поперёк... 

Кружу по клетке я, как спутник по орбите,
грызу свой личный хвост и пестую хандру.
Мне здесь не комильфо, в неволе и обиде.
Я кошкой родилась, а белкой, знать, помру…

И спорить не резон – вопрос давно решённый.
Хозяйка холодна. Хозяйка любит власть.

                                         
А помнишь, Фрекен Бок, того мужчину, в чёрном?
Он так тебя хотел… А ты не поддалась.

Ведь ты была тогда под стать изящной киске.
И он любил тебя…Ты помнишь, Фрекен Бок?
И кот был у него, шотландец цвета виски,
безумный - словно бес, красивый - словно бог.

Взбегая по утрам по лестнице вприпрыжку,
тянулся он ко мне из всех кошачьих жил.
Однажды он пришел и пойманную мышку
принес и у двери в подарок положил.

Он был такой один среди постылых прочих.
А ты его гнала - наверно, мне назло.
Упало слово «брысь!» - и бремя одиночеств
свинцовым колпаком на нас с тобой легло.

 

Теперь твой лучший друг - треклятый телевизор,
как будто может он решить твою судьбу.
А я мурчусь в тоске. И проблеска не вижу.
Ну, что ты всё жуёшь?! 
Ответь хоть что-нибудь…