Не совсем по О. Уайлду

Самое сложное – это писать легко.
Словно цвета научить различать слепого –
краски на ощупь. Вот рыжая, это – кот.
Белая, красная, белая – мой балкон.
Осень  – скучливая …
                             А для восторга повод?
Кажется, что в октябре этом обожать? Ливни безвкусные, сумерки в полшестого. Путь от подъезда до темного гаража. Утро летящее, вечно, как на пожар. Пепел листвы или сорванных зло листовок…Чем рисовать суету – эту «просто жизнь», в несколько строчек и столбиков уложившись? Стуком по клавишам, росчерком ручки – вжик: ах, посмотри, как улыбки мои свежи, как извиваюсь, пытаясь напялить джинсы – узкие-узкие, ты не найдешь модней. Следую дальше – за  стрелками макияжа, кофе глотаю, и, гущу забыв на дне, перемещаюсь среди одноцветных дней.
И, параллельно, ​​​твои сочиняю я же:

Вот тебе дождь мой сегодняшний – льет и льет. Вот тебе лампа настольная в кабинете. Вот три каштана, точь-в-точь, как мои. И клен. Вот тебе сердце, как солнце и руки-лед. Шкура – подарок знакомых погонщиц йети.
Беса в ребро тебе – на! Паруса на бриг. Старый маяк, новый берег. И волнорезы. Остров – не брейся неделю. 
Вот ты – побрит. Вот ты позавтракал. Булочкой с сыром бри.
Выпил.
Ты пьян.
Ты похмелен.
А вот – ты трезвый.
Вот мой туман для тебя – как густой сироп. Праздники – пива живого и желтой сливы. Вот тебе воздух. Свободы. Такой сырой…Вот инструменты – ну, строй свое счастье, строй.  Я так мечтаю! Увидеть тебя. Счастливым. Чтобы ты верил и не закатал в асфальт чувство побега и собранных урожаев.
Вот тебе сад, где зимой зацветет миндаль.
Вот тебе мысли – о том, что был глуп О. Уайльд.
Или несчастлив –
                           он не был мной обожаем…