Грубое

Неспешно капает день осенний.

Текут минуты. Течет вода.

Течет рабочее восресенье.

Я в нем участвую.

                              Как всегда –

от жизни пряничной. Ну конечно: кто отдыхает – не беларус. И лишь на крышах остроконечных лежат туманы. Эх, соберусь и гаркну – хватит беситься с жиру и спать условиям вопреки. Стоять положено по ранжиру. Не воспитали силовики? Они ведь могут. Такие люди. До боли вежливые притом. А у лежачего не убудет. От переломов и гематом.

А звуки рвутся – им тесно в горле.

Успей накинуть платок на рот,

когда доказываешь – раскормлен и туп зажравшийся мой народ. А тот, что кормит – умен, корректен. И не стыдится смотреть в глаза. Подкатит эдакий принц в карете – пойдемте, барышня. В автозак. А перед этим зажмет у стенки до хруста треснувшего ребра. За то, что платья не тех оттенков. У стен удобно за... платья брать...

Ну всё с эмоциями. Остыла. Прости за то, что была груба.

Но мне не стыдно.

Совсем не стыдно.

Что не взрастила в себе раба.