Тридевятый хлеб

Ночь на дворе, тишина в белокаменном тереме - 

словно корова слизала болтливых жильцов...

Сквер и подъезд потерялись в пространстве и в темени.

Нет..

       Не подъезд. Будет лучше - резное крыльцо.

Девица красная смотрит с балкона высокого.

Время стоит на часах и не падает вниз.

Ждет ли кого...

                           Не иначе, как ясного сокола -

вдруг он сегодня появится. Где ты, Финист?

 

Сколько кроссовок уже в нашей сказке истоптано!?

Правда, изглодано столько заморских хлебов...

Путь в пустоте. Можно лето заполнить пустотами.

Лето идёт.

                А она не проходит. Любовь.

Держит и все. Словно шею обвила ручонками.

Прячет лицо. Не ищи ни предлогов, ни букв..

Может, любить это значит быть полностью чокнутым

и прорастать на чужбине, как здешний бамбук...

 

Может, смешна. Может быть на легенды пародия.

Может ещё на двоих недостаточно бед.

Птичьи права...

                Я почти не скучаю по родине.

По одному только вечна тоска. По тебе.

Ясный мой сокол, и в прошлом неясном, и в будущем

окна открыты. И сколько б ни выпало лет,

время стоит. Только свет загорается в булочной.

Значит, в печи мне ещё один выпекут хлеб.