Сбывчивое...)

Улицы, улицы, здания, здания – сказок недобрых сплошной  лабиринт. Нитью – тягучие дни ожидания. Катятся к марту? Поди разбери. Только, вот чудо-то – утро февральское выпало после дождя на четверг. Рыжий мой сон. Мой упрямый, неласковый. Значит... ты сбудешься.! Значит не верь в тусклую явь. Пусть  пророчит – несбыточен, липнет смолой. Не хватало ещё словно февраль мокрым снегом набычиться.

Капли холодные слижет со щек

жаркий язык, повторяющий в тысячный раз этот путь за движением губ...

 

Тихо-тихонько под сердце  потычется белая-белая, словно в снегу, лапа собачья – почувствуешь, трогает рыжую душу и гладит ее...

И побежит потайными дорогами нервных сплетений судьба в мой район.

 

Здесь за мостом перешепчется с кленами (или платанами, это не суть)

и через изгородь вечнозеленую махом –  мечты, или крылья несут... Полдень за полднем сжигаю  – оттаивай. Слово за словом роняю – услышь. Знаю, что я далеко... не цветаева, что ожидать насобачилась лишь. И забавлять городскими легендами, рыжий, мой рыжий, неласковый сон... Сбудешься, верь. Хоть в кащея,  хоть в гэндальфа. Я вот в тебя, и целую в... висок.

)