Стихоплëт.

Да, я, наверно, в творческом ударе!
Что ль, от жары мой воспалился мозг,
Который в романтические дали
Меня без сожаления унес!

Я разобьюсь о камни рифм в надежде,
Что буду принят, пусть меня поймут,
Когда прочтут творенья не невежды
Мои, через века сюда придут!

Слагаю денно, нощно, ежечасно,
(Соседи пусть за свечи мне простят
Но жгу я их совсем непонапрасну,
Что у окошка на столе чадят!)

Быть может,как и в Байроне услышат
Те рвенья к идеалу в суете,
В моих сказаньях, коих выше крыши,
Во всей их к сердцу примут полноте!

О, Пьер Брульон!И жизни мне не хватит,
Но сочиню еще томов штук сто,
В рифмованном предстанут те наряде,
Быть может триста.Ну и понесло!

Я раскуплю в киосках все тетради
Для явственных творений, для души,
Простите стихоплета, бога ради,
И Пушкин мне сказал бы- не смеши!