О Моцарте и его скворце

Далёкий век окутан дымкой тайн,
Для вымыслов не созданы преграды.
Один взлетит, коль сказано: взлетай!
Другой отравлен будет, если надо.

Сальери – роза в Габсбургском саду,
Меж ровных и ухоженных дорожек
Растущая у мира на виду,
И нет цветка чудесней и дороже.

А Моцарт – луг, пристанище цветов.
Он – пламя маков, яростно живущих.
Татарник вольный! Правит им любовь,
Целуя бунтаря на сон грядущий.

Но где-то близко – смерть. Не совладать
С непостижимой, непомерной силой.
Всю жизнь пугает сон, в котором мать
Ему, ребёнку, скорбный саван шила.

«…Так страшно спать! А вдруг случится смерть?
Запрыгнет на подушку по-кошачьи
В закрытые глаза мои смотреть,
Пока в груди от страха сердце скачет,
Пока совсем дышать не сможет грудь…
Увы, не стать мне лучше и умнее!
О господи, не дай же мне уснуть!
О господи, смотри, что я умею!
Всю жизнь идти стараюсь только вверх,
Хоть жернова судьбы всё туже, туже…
Гармонией я фатум опроверг,
Пока пишу – тебе я буду нужен!
Вот Лакримоза – Реквием по мне,
Аккорд последний ударяет с силой!..
О господи, я умер в тишине.
И тишиной наполнена могила.» 
 
Домашний подражатель и певец,
Весёлый житель пашен и окраин,
Был похоронен Моцартом скворец... 
за ту же сумму, что потом хозяин.