Нужен совет
Как музы выглядят для женщин?
Конкретнее - для поэтесс?
Мой мозг вопросом изувечен,
Точней сказать, у мозга - стресс...
Какой у муз, у дамских, образ?
А пол? По логике - мужской.
Тогда, каким быть должен возраст?
Юнец иль старец с бородой?
Он Принц? Он благородный рыцарь?
Кудряв ли? Лыс? Одет? Раздет?
В каком источнике порыться
Чтоб получить прямой ответ?
Зверушка редкая быть может?
Пичуга с голубым крылом?
Иль кто-то с парой длинных рожек?
С исполненным очей челом?
А вдруг мой взгляд на муз неверен?
К чему веду я разговор:
Летает тут какой-то мерин...
Сив, худощав и, явно, хвор.
Он сыплет перьями мне на пол,
А вместо ржанья - хриплый бас.
Вчера, бедняга, горько плакал
И утверждал, что он - Пегас.
Мол, прилетел ещё во вторник,
Чтоб пробуждать во мне талант.
Должна стихов писать я сборник
А он - по рифмам консультант.
Что бьётся зря со мною, дурой
И от бессилья занемог.
Я ж, со своей тоскою хмурой,
Не сочиню и пары строк!
Могу ли я ему поверить?
На музу, мерин, не похож.
Признать Пегаса в этом звере?
Иль выгнать проходимца всё ж?
Прикольно*)
Тока зачем же мерина калечить? Он и так уже пострадавший, по определению *)
Стыжусь...
И спасибо.
Категорически уверен, -
Не нужен поэтессам мерин.
Нужны порода, самость, стать.
И чтоб слегка умел летать. :-)
Привет, Витюша!!
Советуешь, значит, гнать его взашей?
Пусть в конюшне стоит на всякий случай. Мало ли, вдруг зачем пригодится. :-)
Таки да.. пущай на приколе постоит.
Здравствуй, Прасковьюшка! Рада видеть, читать, улыбаться. И правда, пущай постоит!
Прасковья, повеселилась изрядно))) Чудный стих у Вас!
Я вывела бедняге блох
Добыла сена и овса
Но вот таких, как он, пройдох
Ещё не знали небеса!
Сожрал Пегас весь мой запас!
Округлый стал, как колобок!
От ожиренья, лоботряс
Обрюзг и снова занемог...
Видать Пегасов - пруд пруди
По штуке - каждому поэту
Со мной, на творческом пути
Лишь мерин. Вариантов нету...
Неужто дева непреклонна,
так загнобивши Аполлона?
До жертв священных неумерен,
не бог он нынче - сивый мерин.
Прости властителя искусств!
Хоть помыкнуть немал искус.
Таким, пожалуй, помыкнёшь!
Искусств властитель?! Боже правый!
Он только в ржании хорош,
А рифмы плесть утратил навык…
Ну нет, чтоб рифмоплетстовал Пегас,
Сам по себе, своею конскою персоной,
А поэтесса лишь ждала исхода сонно!..
Поверить в сей процесс? Увольте, пас!
Сей зверь гулял по райским кущам
И впечатлялся пеньем птиц
А я искала хлеб насущный
И сочиненьем небылиц
Грешила изредка. Однако
Пегас припёрся... - удивил.
Был худ он, немощен, заплакан
Но, в тоже время, очень мил.
Его я вывела из стресса,
Пригрела на своей груди
Твердил он: - Мать, ты поэтесса!
Поверь, и к бабке не ходи!
Тут я стихов насочиняла!
Пошла в народ, а мне: - Не лезь!
Нам прыти с жестью будет мало!
Есть что-то, да, но не поэзь!
Чудовище - ни конь, не птица
Вломилось в жизнь мою извне…
И как прикажете не злиться
На это чудо в перьях мне?
Не мудрено, что был заплакан,
Заматеревши и худющ -
Оно, поди, пять тысяч с гаком
С Парнаса вёрст до райских кущ!*
Что дева на горе приветит,
Он ждал (затем тебя искал).
Любовь к пернатым - добродетель! -
Скажу. И даже без зеркал.
Ну, да, не блещет он фигурой -
Такого жалко и на фарш,
Зато порадует аллюром,
Скомандуй только: "Шагом марш!"
Смягчись, красавица душою!
Отринь топор! Возьми перо!
И новой радостной виршою
Твори добро!
____________________________
* это в Индии искать
Там, на мистическом просторе полно неистовых зверюг.
Иным пернатым априори пять тысяч с гаком вёрст - не крюк.
Шурует парой крыльев лихо, суча копытами. Вперёд!
Ему теперь любая прихоть и всё, что в голову придёт -
Фигня! Стрелой с Парнаса в кущи. Туда и сразу же назад.
Уже давно он не худющий, - он конь-огонь! Глаза горят,
Бока лоснятся, вьётся грива. Окрепли тело и нутро.
Пегас мой, некогда плешивый, сейчас практически здоров.
Диета, терапия, йога - отличный дали результат.
Вложила душу, деньги (много!), а он умчался, супостат.
Довёл до ручки Аполлона Пегас нытьём про тяжкий рок:
Что выпал секс из моциона, что по кобылкам не ходок
Уже давно, а сил и прыти сегодня в нём - хоть отбавляй!
- Прошу, достоинства верните! Без них я жалкий баттерфляй!
И таки выклянчил. Свершилось! В конец измученный Творец,
Вняв, оказал Пегасу милость: теперь он снова жеребец!
Прасковья? Брошена. Забыта. Она - из прошлого эксцесс.
Ну, выходила мать рахита, ну и ?! Старушек-поэтесс
Коню-огню не надь и даром. Блондинок юных, заводных
Он вдохновляет, - не кухарок, убитых бытом. Тьфу на них!
Браво, Прасковья! Хорошо, что ссылочку на эту прелесть дали, сама так и не увидела бы.
Спасибо, Марго!