ИМПРЕССИЯ ОСЕНИ
Лужи пузырило, зонт бросало в дрожь.
Липли трупы листьев на сырой асфальт.
В скверике убогом, стелы мок базальт.
Вечером продрогшим, припозднившись что-то,
Под ноги не глядя, шлёпал я с работы.
Брёл по закоулкам, впитывая грусть.
Туфли всклень упились. Ну и чёрт с ним, пусть.
Ел глазами окна. Крал их жизнь чужую.
Наважденьем было, что к тебе иду я.
Всё я видел прежде: улиц серых крыши,
На заборах блёклых рваные афиши,
Ленту рельс трамвайных, церкви дальний крестик,
Скользкий люк чугунный, годом - мой ровесник.
Чёрный столб фонарный. Жалкий остров света.
На скамье раскисла старая газета.
Вот и этот дворик.., нет и не похожий...
Да и в том дворе я, ныне, лишь прохожий.
Жаль, что не художник; каждому мазку,
Сплин всучил б осенний, и свою тоску.
Расписал бы стены, я растёртой сажей,
Для людей прохожих, не для вернисажей.
А тебе бы, в масле - льющий слёзы вечер.
Блик, дрожащий в лужах, рвущий листья ветер.
Может быть, хоть в красках, ты меня прочтёшь,
Знаешь, не художник, не поэт, так что-ж?
Тополя, как кисти, в руки я возьму,
С неба на палитру, тучи соберу.
Унесу с собою, чтоб излить на холст:
Трубы дымных фабрик, и бетонный мост.
Спальные районы. Склепы этажей.
Островки железных ржавых гаражей.
На щеках дождинки. Листопада тленье.
Злой осенний шёпот, и в груди смятенье.
Ну а вместо масла, лучше бы - темперы,
Всё-ж добавить к мраку, свою каплю веры:
Детский сад с площадкой. Горки, да качели.
Вечно голубые, не по-Фрейду, ели.
Стареньких каштанов вянущие кроны,
Сбросившие бомбы, на траву в газоны.
Клён, почти опавший, но вовсю зелёный.
Как и я, по-корень, в солнышко влюблённый...
В ходе впечатлений, промочивши ноги,
Вышел к остановке, и уже в дороге.
Теснота в маршрутке. Слякоть на полу.
Дворники лениво, мажут по стеклу...
В суете никчемной, в жизни быстротечной,
Чтобы там остаться, еду до конечной...
В.Блэк » 2010