Катар-Акт. Натюрморт
Я чешу пешком, короче. В драных кедах. Жарко очень. Размышляю незлобиво о превратностях судьбы. Пуще всех (видать, борзая) мысль одна меня терзает: - Как бы я бы выпил пива, если бы налили бы!.. Пива с пеночкой холодной над горячей гладью водной потянуть и растянуться на искусственный газон… Только это явно дудки. С этим делом плохи шутки. Тут напитков выбор куцый - сух песок, и сух закон.
Вижу местных возле яхты. Чуть не гаркнул было: - Ах ты!.. Нецензурными словами втихомолку матерюсь. Эти дяди из Катара нам с самим собой не пара, ибо мы живем в фигваме, в стойбище с названьем «Русь». Там, где месяц - из тумана. Ну а яхта – у Романа. Он ее недавно в карты между делом проиграл. Только глаз и не моргает, ибо яхта есть другая. В ней и будет чукчей в нартах наблюдать из-за бугра.
Так о чем я? - О Катаре. Где прохожих солнце жарит, как блины на сковородке, на бетоне распластав. Где гнездятся небоскребы и отсутствуют микробы - у микроба век короткий, если градус за полста. Кто-то варит кофе в турке, я - дымлюсь, как в СВЧ, и смотрю из-за окурка на красотку в черной бурке с сумкой «Гуччи» на плече…
*)
КАтар-КатАр... чёт это мне напомнило. Видимо, по одному руслу мысли текут или перетекают через одни и те же камни... Ссыль дать, так вроде неловко встревать, разве что разместит то ж, так вроде уж насовал уже достаточно. Ладно до кучи, переедание, конечно, но на пристани им самое место - будут под ногами путаться. Не в КАтар же вести в самом деле? Или в КатАр... А ладно или неладно, или я уже это говорил. Запутался совсем, лучше помолчу.
Что-то читая, меня на Хармса пробило или под Хармса, но то что не сверху точно.