Коготок
Возможно, эта жизнь мне просто снится.
Осенний день пронырливой куницей
скребёт по сердцу острым коготком.
Сливаются в одно чужие лица.
Надрывно голосит шальная птица –
как знать, по ком…
Осенний день пронырливой куницей
скребёт по сердцу острым коготком.
Сливаются в одно чужие лица.
Надрывно голосит шальная птица –
как знать, по ком…
В безумном мире выживают психи:
стою, кручу компот из облепихи,
по всем симптомам – близится зима.
А коготок скребёт по сердцу тихо,
царап-царап… А может это выход –
сойти с ума?
Не помнить дни, не складывать в недели,
смотреть сквозь небо, где снега созрели,
вот-вот полягут – меньшей из потерь.
И, заблудившись в будущей метели,
не думать – как там всё на самом деле,
и что теперь.
Равняет смерть своих и посторонних –
по ком сейчас протяжный крик вороний,
и чья по небу катится звезда?..
В безумном мире каждый с Богом вровень.
Царап-царап, и так – до новой крови.
Всегда.
Оценок пока нет
Свидетельство о публикации №:
15003
Отличное стихотворение. Но мне в нём не хватило энергетики и конкретики. Что-то почему-то где-то царапнуло... Наверное, потому что живу на вершине вулкана… И никаких царап-царап, а сплошное бах-бабах.
Спасибо уважаемым комментаторам (особенно приятно удивили шортанувшие из них )
А в остальном - ну дык никто ж никому не обещал раскрывать и конкретизировать Каждый понимает так, как ему нравится, и как ему ближе (включая автора).
А у меня нет никаких копеек к стихотворению)) Считаю, что автор вновь проявил себя на все 100 в своей уникальной лирической манере)) И мы всей командой его категорически обнимаем за очередную творческую удачу)