На изломе... ( стеб)

  пародия на этот стиш здесь: http://russianpoetry.ru/stihi/parodi/na-izlome-lini-sudby.html

1. - ОН...

               Он прожил целых пять десятков лет,
(Последних двадцать – ректором. Признаться,-
он мог бы так прожить ещё лет двадцать,-
философ, бард... и несколько поэт,-
Почти метафизически, сонетом
Писал о странном ( вечном, не предметном ).
Так, будто исповедуясь пред всеми,
Писал, сознательно, "бросая семя"
то в души, то в пустыню, то в бурьян.
(...Но кто же в рассужденьях не смутьян.)
               Имея шанс прослыть примерным мужем,
Был благодушен внешне. Но снаружи
Натура часто лжет. ( Пусть в этом деле
Все уверяют, что собаку съели...)
Но вот, уже имея за спиной
Приличный опыт жизни городской,
вдруг, ощутив и годы и усталость,
Задумался, что там ещё осталось-
лет двадцать долга, скуки и трудов?!
(Собрал монатки, да и был таков).
              Никто не ожидал такой развязки.
Ведь пять десятков, это вам не сказки,
Когда все больше тянет в кабинет-
Смотреть кино, читать на склоне лет
Романы с философским содержаньем.
Тут и бунтарь пасует, ведь заранее 
Исход всех бунтов явно предрешен:
"Пройдет и это"- (знамо, испокон...)
              Поймав идею, с рифмой заодно,
Нетрудно написать простой сценарий.
Привычный, словно старое кино,
В основе коего все тот же принцип странный:
Смотреть на жизнь, на "прозу бытия"
Задумчиво, с безмолвным содроганьем.
Но взрагивать от каждого касанья
И равнодушья к миру не тая,
Перегорев в максимализме строк,
Бесстрастно, словно старец или нищий,
Взыскуя смысла и духовной пищи
Читать в душе смятенно слово "рок",
( поскольку Стикс досрочно пересек;  
              Так, якобы бы тебя взаправду нет,
Так, будто бы ты вовсе не от мира
Сего...) Но игры на изломе лет
оденут мудреца в тряпье сатира.
Случается, что Муза замолчит
И нет ни утешения, ни цели.
И проще яд принять в своей постели,
Чем поднимать иллюзии на щит.
              Нас время учит говорить ясней:
Известно, врать себе не так уж сладко.
Когда покоя нет, пусть и в достатке,
Нет радости в простом теченье дней,
Теряешь смысл и к жизни интерес.
(Короче, достает унынья бес ).
И вот душа, в томлении печальном,
Рвет часто путы жизни "идеальной"-
Размерянной, могильной духоты,
Привычки скверной быть во всем примером...

Когда любая мелочь бьет по нервам,
Когда есть маска. Но она не ты.

2.- ОНА...
             Она, вкусив от браков и тоски-
От всех мужей, свекровей и своячениц,
Все ж не попала в список неудачниц,
Загнавших жизнь в постылые "тиски".
Достаточно помыкавшись в плену
Идеи спорной : "кюхе, кирхе, киндер",
Сбежала к морю, проживая мирно
Который год, которую весну
у тетушки, подруги юных лет,
Читающей романы на досуге.
И мысли доверяла как подруге
Поэзии, свивая их в сонет.
             И это было лучше вО сто крат
Всей лжи постылой жизни "идеальной".
Там, позабыв о прожитом, печальном,
Она ходила часто в темный сад,
Где роз цветеньем даже в сентябре
Ландшафт украшен, словно в целом мире
Все внемлет лишь гармонии и лире
И все поет о неге и добре.
Где есть о смысле призрачном ответ.                
Там, на скамейке ждал её поэт!