Поэта не бывает без потерь.

Мой острый ум - зациклись на другом!
Мне, мой язык становится врагом,
Моим врагам на радость и потеху.
И если б знать, где постелить траву,
Во сне бы не желал и наяву
Таких путей к словесному успеху.

И в этом деле невиновных нет.
Как только кашлянёт один поэт,
Другой подхватит, горлом хрипнув смело,
А там и третий, и четвёртый, и...
Глядишь идут упорные бои
За пациента, средь халатов белых.

Безумной ночью стих кричит "Ура!",
А утром, глядь - вокруг профессора,
Задумчиво кивают над кроватью.
Тупым предметом по коленям бьют
И толком объяснится не дают,
Ни ради Бога, ни науки ради.

Для них уже определён момент:
Попался, значит точно пациент,
А не попался - их недоработка.
И подведя диагнозом черту,
В мозгу поэта ищут наркоту,
А там не завалялась даже водка.

Их выводы настойчиво - тихи.
И предлагают не писать стихи,
И даже не читать других поэтов,
И обещают быстрый результат...
И чтоб скорей покинуть этот ад,
Покорно соглашаешься на это.

Бежишь домой, чтоб поскорей успеть,
Войти в кипящую стихами Сеть,
Где заждались тебя на дружном сайте,
И убеждаешься мгновенно в том,
Что превратился сайт в такой дурдом,
Как будто ты опять лежишь в палате.

Там всё стихами воет и рычит,
Там те же пациенты и врачи,
Одни в припадках, а другие лечат -
Тупым предметом критики стучат
И предлагают просто замолчать,
Коллег, безумным текстом не калеча.

За то, что дар был выдан за дарма,
Расплатой будет горе от ума,
А может быть, лишение умишка,
На срок большой, а может навсегда.
Да... у поэтов мрачная звезда
И страшный гонорар за пару книжек.