Родина

Родина

Не "глянец" с голыми милашками

и не какую-то мазню—

я в чемодане, под рубашками,

картинку с родины храню.

Мой чемодан потерт дорогами,

чужими землями пропах,

а в фото—ароматы родины...

Она раскинулась в полях

подолом ситцевого платьица—

там, отражая облака,

журчит по камушкам и катится

в осочном кружеве река.

Летят напевы позабытые

с долин цветущих прямо в сны

и облака кисейной дымкою

ползут с рассветной стороны.

А на холме, поросшем травами,

плющём кудрявым увитом,

мой, СЛАДКОЙ ГОРЕЧЬЮ отравленный,

осиротевший милый дом.

Он помнит время суматошное,

ребячий смех, тенистый сад,

и стены белые окошками

БЕЗМОЛВНО в прошлое КРИЧАТ.

И словно маленькие рощицы

в полях раскиданы кусты—

пускай немного кособочатся,

зато тенисты и густы.

Под сенью их уютно парочкам

творить любовные дела...

Одна цветная фотокарточка,

а сколько мира и тепла!