Кубок Графской При©тани - 2024. Первый тур. Голосование
Конкурсные работы:
1. Апостол
Spoiler: Highlight to view
«Не осанной была эта полночь полна,
А глухим канцелярским злоречьем.
Головёшкой горела над нами луна,
И золой осыпалась на плечи.
Не дождавшись свободы, войны, мятежа,
Попрощавшись с непрочным покоем,
Мы глядели, как Тот, Кто учил побеждать,
Проиграв, уходил под конвоем.
И пока Он виднелся, не скрывшись впотьмах,
Было жутко нам, горько и душно.
Улюлюкала смерть на остывших камнях
Под печальную дудку пастушью.
Всё бессмысленным стало для нас. Оттого,
Пошатнулась нестойкая вера:
Если гибнет вожак, то и стая его
Разлетается пылью от ветра.
"Только вышло не так…" – говорил в никуда
Бородатый старик в «Мастер-Сити».
И фонарик в кармане его, как звезда,
Полыхал сквозь холщовые нити.
Он молился, шагая за двери. За ним
Чертыхался кассир бестолковый,
Испугавшись, что видит серебряный нимб
Над седой головой стариковой.
А старик, не касаясь ногами земли,
Шёл в пасхальную ночь торопливо.
И качалась победно берёза вдали,
Но завмаг утверждал, что – олива.
2. Двенадцатый апостол
Spoiler: Highlight to view
Гефсиманский сад занесло песком.
Над барханом ветер гудит самхитой.
Всё слизало время — оливы, скот;
и Мессия сгинул в веках, со свитой.
Кто не лгал, кто лгал — в круговерти правд
потерялся библий ветвистый эпос.
В тридесятом царстве текущий Ра
бороздит со змием на лодке небо.
Верный змий шипит: «Хочешь, повторим?
Я спущусь, — трет шею, — вернусь Иудой.
Воскресим Ромула, отстроим Рим.
Перепишем Ветхий Завет под Будду.
Целовать не буду, и не проси!
Толерантность в горле застряла костью.
Хочешь, сыном станет индийский сидх?
Шаманист-язычник? Нет, лучше — гностик!
Переврут всё, шельмы, но в том и суть —
наберем попкорна, поржём в подушки.
Не успеешь глазом опять моргнуть —
всё спалят, затопят, сметут, порушат».
Ра молчит, рукой отгоняя ос.
Поплавок дрожит и блазнит уловом.
Змий от скуки дернул себя за хвост.
На устах у Ра зародилось слово….
3. Двенадцать братьев.
Spoiler: Highlight to view
Полночь в гостиной пробьют часы. Искрой стрельнет камин.
Больше не стоит ничьей слезы право не быть людьми.
Лучше отсюда беги, сестра, юную жизнь любя.
Братья сорвутся в вороний грай и заклюют тебя.
Зря ты искала, бредя сквозь лес, рада была, найдя.
Смерть нам готовил маньяк-отец из-за тебя, дитя.
Тьму в наших душах, перу под стать, ночью не побороть.
Когти и клювы, острей, чем сталь, жадно вопьются в плоть.
Клятва двенадцати жжет сердца, лавой ломая льды.
Нежный овал твоего лица не отвратит беды.
Каждый из братьев теперь другой – в ножнах от крови ржав…
Что ты с улыбкой глядишь в огонь, тонкие пальцы сжав?
*
Гулко в гостиной часы пробьют, щелкнет камин щепой,
Но ничего не спасет уют бархата под щекой.
Милые братья, бегите прочь ради всего добра,
Или, как только наступит ночь, вас загрызет сестра.
Кротость сползает с лица, как лак, ласка шелков тесна…
Что мне готовил отец-маньяк, лучше бы вам не знать.
Злу преступить непреклонный путь вы бы могли посметь –
Вот, получается, почему вам присудили смерть.
Желтыми станут мои глаза, плечи покроет мех…
Разве крапивной пеньке связать нас непреклонных всех?
Месть ли, безумство в тринадцать жал – крови важна ли цель?
Сказочник, кажется, ты солгал, счастье суля в конце.
4. Кошачий календарь
Spoiler: Highlight to view
По весне полны забав
Мурт, Котрель и резвый Мяв.
А потом, куда ни плюнь,
Надвигается Котюнь,
И Котюль не в тягость,
А за ним Котявгуст.
Не зевай, готовь букварь,
За окном рябит Усябрь!
Все деревья в янтаре
Кружат листья в Хвостябре.
Стынут лапки, ветер храбр,
С неба капает Носябрь.
В Когтябре придёт зима
Побелеют терема —
Проживи Клыкарь, Фыркань
И весну во всю горлань!
5. Бункер-2012
Spoiler: Highlight to view
Он видел грозы в начале мая.
Он слышал голос пророков майя.
Теперь он точно и твёрдо знает,
что скоро к нам прибежит песец.
Бубнят соседки, забили буки.
Он продал фирму, копает бункер,
готовит полки и сушит булки,
чтоб оказаться хитрее всех.
Он слышал голос пророков майя.
Теперь он точно и твёрдо знает,
что скоро к нам прибежит песец.
Бубнят соседки, забили буки.
Он продал фирму, копает бункер,
готовит полки и сушит булки,
чтоб оказаться хитрее всех.
А май грохочет еще сильнее.
А после небом в глаза синеет,
и распускается куст сирени –
поди, не ведает про песца.
И даже зелень пышнее вроде.
Соседки возятся в огороде.
И только тень на плетень наводит
пророк придуманного конца.
А после небом в глаза синеет,
и распускается куст сирени –
поди, не ведает про песца.
И даже зелень пышнее вроде.
Соседки возятся в огороде.
И только тень на плетень наводит
пророк придуманного конца.
Придёт июнь с тополиным пухом,
пчелиный рой прожужжит над ухом.
Песец отыщет свою песцуху
и улыбнётся, ощерив пасть.
пчелиный рой прожужжит над ухом.
Песец отыщет свою песцуху
и улыбнётся, ощерив пасть.
И будет осень, зима и вьюги.
И будут дети,
и будут внуки.
И будут дети,
и будут внуки.
Придётся жить.
И засыпать бункер,
чтоб в нем безвременно не пропасть.
чтоб в нем безвременно не пропасть.
6. Сон раба
Spoiler: Highlight to view
Быстрее мысли исчезает жизнь.
Всё неподъёмней кажется весло.
Но выхода другого нет — борись,
чтоб солнце обогрело, не сожгло.
Рабу приятней нежный свет луны,
дарящей щедро в полночь благодать,
и сны, не отпускающие сны.
О, как чиста, прохладна в них вода!
Похлёбку чечевичную жена
готовит в них с перловкой и кинзой.
Любимая всегда была верна,
в походы провожая в холод, зной.
А сын хватает за руки: — Отец!
Мне срочно нужен деревянный меч
крушить врагов.
— Мой маленький птенец!
Молю я, чтобы ненасытный смерч
закрыл свой зев, неистов и пунцов,
не тронув дом, чтоб Бог войны забыл
о жатве в землях наших праотцов
и ты бы не попал, как я, в рабы.
Откуда силы? Цепь слетает с ног.
Прыжок в свободу, в призрачный простор.
Ещё один стремительный рывок —
И берег крылья рядом распростёр.
Но утро пробивает облака,
густым потоком солнце льётся вниз,
галеру наполняя, как бокал.
И, чуть дыша, лениво дует бриз.
Взметнётся чайкой чья-нибудь душа,
исчезнет, попадая солнцу в сеть.
Двенадцатый останется лежать...
Проснуться утром суждено не всем.
7. Время
Spoiler: Highlight to view
Который час? Двенадцать. Ночи? Дня?
Ну что ты, доктор, смотришь на меня?
Я этот взгляд твой просто чую кожей...
Я этот взгляд твой просто чую кожей...
... все в очередь за жизнью! Дайте две!
Вот половина. С дыркой в голове,
плюс полруки, ожоги, шрам на роже
и темнота - снаружи и внутри...
Кривиться грех – все, что дают, бери,
раз самолёт не стал твоей могилой.
А этот в белом, балагур и шут,
Вот половина. С дыркой в голове,
плюс полруки, ожоги, шрам на роже
и темнота - снаружи и внутри...
Кривиться грех – все, что дают, бери,
раз самолёт не стал твоей могилой.
А этот в белом, балагур и шут,
раскрыл-таки строптивый парашют.
И вот - живой, знать, мамка отмолила...
И вот - живой, знать, мамка отмолила...
О чём ты, док? К чему такая жизнь?
Молчишь? Молчишь... Попробуй докажи!
Да не втирай о том, что я не первый.
Я это знаю - всё-таки солдат.
Теперь у всех свой персональный ад.
Ну ладно, док. Пора мне. Ждут, наверно…
Молчишь? Молчишь... Попробуй докажи!
Да не втирай о том, что я не первый.
Я это знаю - всё-таки солдат.
Теперь у всех свой персональный ад.
Ну ладно, док. Пора мне. Ждут, наверно…
8. Последний год
Spoiler: Highlight to view
Уран, плутон и водород.
Погиб неправильный народ,
Оставив мину –
Пружину, сжатую на год,
А дальше рухнет небосвод,
И люди сгинут...
Сначала – вроде ерунда.
Горит огонь, течёт вода,
Смеются дети.
У старшего растут усы.
Уютно тикают часы.
И солнце светит.
Проходит год. Сады цветут.
Еще бы несколько минут
Победной жизни.
Но что-то злит. Какой-то зуд.
Порхают бабочки, ползут
Жуки и слизни.
Для них откроют двери в рай,
А нам – ну, хоть не умирай.
Но ждёт могила.
Смотрю на галку и галчат.
Ну, вот чего они кричат?
Могла б – убила б.
9. В саванну шли слоны
Spoiler: Highlight to view
У бабушки на полочке диванной —
двенадцать слоников. Их строй непогрешим,
почти сто лет они брели в саванну,
сквозь летний зной, метельный холод зим.
Летела жизнь: война сменялась миром,
влюблялись дочери, взрослели сыновья,
и разлетались по своим квартирам,
вращался мир, менялась колея…
На лето в дом сдавали скопом внуков,
и каждому досталось по слону.
Мой был последним. Но — первейшим другом
для льва из плюша с антилопой гну.
И у слонов была стоянка долгой —
три месяца каникул всем даны,
а после — в строй, поскольку чувство долга
звало их в путь. В саванну шли слоны.
Дом опустел. Встречает виновато,
глаза отвёл от нашей седины —
идут гуськом подросшие внучата,
как некогда в саванну шли слоны.
10. сервиз
Spoiler: Highlight to view
зря в кладовой хранится он, пылится с давних пор –
сервиз на дюжину персон, изысканный фарфор.
достался бабушке твоей средь всякого добра
сервиз, чтоб принимать гостей, от бабушки пра-пра.
теперь он твой, а поделом его бы сдать в музей:
не собрала ты за столом двенадцати друзей.
сервиз и дорог, и хорош, и бережно храним,
но, раз гостей не соберёшь, пора расстаться с ним.
посуду тщательно намыль, ополосни, протри
да собери с коробки пыль, снаружи и внутри,
лишь мимолётно удивись: вся жизнь прошла, как сон!
и внучке подари сервиз на дюжину персон.
11. Три орешка для Золушки
Spoiler: Highlight to view
В замке со шпилями — принц-переросток, что девка на выданье.
Пани и фройляйн застыли в охотничьей стойке, почуяв дичь.
Бал намечается: в танцах сойдутся богатые с родовитыми,
С принцем знакомство между вином и запечёными рыбинами...
Всё феерично на фоне обрыдло-обыденных скукотищ.
...
Мыши в помощниках, птицы ради тебя оставляют выси,
Ладится всё в руках, песенку напеваешь под нос.
Что в твоей жизни правдиво, а что вымысел?
Хлеб не черствеет? Молоко перестаёт быть кислым?
— Золушка, доченька, глянь, что тебе я привёз!
Три орешка на ветке — сойкин припас.
“Лучше бы нитку жемчуга, Пусть бы фальшивую —
дОрого внимание, не цена”, —
Злая сестра смеётся, глазеет, с мачехой шепчется.
Золото локона выбилось из-под шёлкового чепчика.
Из-под льняного выбилась рыжина.
Пряная тыква склёвана курами, съедена крысами.
Сколько сироток на свете! Крёстных фей не хватает на всех.
Добрая Золушка однажды ответит сестре на все её выпады —
Кухонный нож, сдавленный крик, фартук с кровавым брызгами. Но...
Падает на пол, раскалывается лесной орех...
12. синдром хатико
Spoiler: Highlight to view
уж полночь близится, а германа всё нет,
у циферблатов всех мастей бесстрастный вид,
страданья лиз - архетипический сюжет:
ну где ты бродишь, ненаглядный визави?
несправедливый нарратив “шерше ля фам” -
что дело в женщине, неправда, кто сказал?
двенадцать звуков переигрывают фальшь,
прищурив клавиш чёрно-белые глаза.
двенадцать раз часы споют своё “ку-ку”,
играем в прятки - так возможно веселей,
озяб до дрожи рододендроновый куст,
не расцветающий повторно на золе.
двенадцать градусов - не холод, не жара,
всё те же месяцы играют в календарь,
двенадцать танков соберутся на парад,
от пушки в полдень вздрогнут люди и вода.
взметнутся птицы, убежит курортный сон,
такой район - то проходимцы, то ветра,
сервиз приданого на дюжину персон -
на всех апостолов хватило бы как раз.
синдрому хатико сродни игра теней -
однообразное кино который год:
уж полночь близится, а германа всё нет,
ивана, джона, ибрагима - никого.
13. 24-й
Spoiler: Highlight to view
Пробило полночь – пулями, навылет.
И полдень в танке заживо сгорел.
Потом сирены так истошно выли,
Что рак боялся свистнуть на горе.
И стало ясно - миру срок не вышел.
Напрасно ждут осадков четверги,
Пока вражда привычно сносит крыши,
И злой рассвет встает не с той ноги.
Пока друзья друг другу ямы роют,
Закону мести истово верны,
И не страшат ничуть ни море крови,
Ни реки слез по обе стороны.
Черствеют зримо родственные души,
Под общий корень рубят правду-мать.
Бравурный марш надежно стоны глушит,
Зовя немых с глухими воевать.
И те воюют - молча, до победы.
Кого над кем - неважно и не суть.
И нет числа забывшим меру бедам -
Под стать грибам по осени в лесу.
А время скачет, словно лошадь в мыле.
Верховный конюх явно не у дел.
Пробило полночь – пулями, навылет.
И полдень в танке заживо сгорел…
14. 12.05.24г.
Spoiler: Highlight to view
Двенадцатое мая. Дождь – стеной.
Какого ж чёрта за окном творится?!
Промокший голубь, тощий и смурной,
глазеет на зашторенные лица.
Вот как не матюгнуться на весну –
под Питером помёрзшая рассада,
Алтай плывёт, Урал идёт ко дну.
Виновных нет как нет.
Ну и не надо.
Здесь голубь по стеклу – тук-тук тук-тук,
а где-то мир в огне, небесный скрежет.
Дай Бог, чтоб нам на всех хватило рук –
обнять, утешить...
Для тех, кто помнит, май благословен.
Сшивают небо солнечные иглы.
Уходит дождь. Вещает президент.
И голубь вторит яростно и хрипло.
Двенадцатое мая. Злись, не злись –
сам чёрт не скажет, что у нас творится.
А это жизнь.
Всё это – просто жизнь.
Где падаль жрёт с помойки божья птица.
15. Простыня
Spoiler: Highlight to view
День выгорел подобно простыне
из скромного домашнего задела.
Её ты берегла на свадьбу мне,
но, мам, прости меня, не доглядела.
Домой я привела его тайком,
боялась, чтоб не скрипнули перила.
«О господи, и что такого в нём?» –
ты утром говорила-говорила…
…А мне хотелось так его обнять,
укрыть, прижаться.
Старый шкаф – без света –
я распахнула.
Первой простыня
попалась мне – цветастая, вот эта.
Двенадцать лет прошло.
И свадьбы - две.
Постельное менялось ворохами.
И вот сегодня дом наш овдовел,
и я ищу в коморке, в старом хламе,
парадную когда-то простыню,
линялую, застиранную в серость.
И нет пощады выцветшему дню,
в котором мир уменьшился на сердце.
Пустует место. Часто мы втроём
сидели на веранде вечерами.
Вздох старых половиц – горюет дом,
и мелкий дождь подплакивает маме.
Под голову стелю цветной сатин,
земля еще тепла перед закатом.
Прощай,
хороший…
Ты меня прости
за то, что жизнь
собачья
коротка так.
16. Морю не важно
Spoiler: Highlight to view
Где одинокий баклан на валун присел,
Двенадцать апостолов ловят руками рыб.
Младший так много любил, что от горя сед,
Старший так много бродил, что от солнца рыж.
Шаг – и ступня на песке оставляет след,
Вздох – и волна заполняет следы водой.
Старший апостол от света почти что слеп,
Младший от многих вопросов почти немой.
Рваные джинсы синее самих небес.
Каждый с крестом, но у каждого жребий свой:
Старший не верит, что Бог навсегда исчез.
Младший не знает, что Бог до сих пор живой.
Старший апостол вином запивает смех.
Думает младший, что друга убьёт потом.
Морю не важно: накормит, забудет всех.
Рыба последнее время поймала ртом.
17. Несказка
Spoiler: Highlight to view
В городе взрывы. Горит трамвай.
Мачеха злится, закрыла офис.
В лес посылает — иди, давай,
мне эдельвейсов найди для сторис.
Ей наплевать на войну и смерть,
прибыль донатит в свои карманы.
Если есть ад — будет в нём гореть,
если есть рай — в нём святых достанет.
Тропкой, известной не мне одной,
мимо оврагов, ручьёв, окопов
в чащу, изрезанную стрельбой,
я захожу, натирая стопы.
Боли и копоти полон лес —
слёг, распластав по земле коряги.
Сонный подснежник, едва пролез,
пахнет любовью, весной и влагой.
Вспомнилось: ярко пылал костёр,
здесь, на опушке. Двенадцать братцев
песни шутили со мной... С тех пор
не довелось нам пересекаться.
Только Апрель не заставил ждать.
В сердце вонзилась любовь, как шило.
Мачеха переоделась в мать,
даже на свадьбу наряд пошила.
Но распахнула война врата,
выпустив сонмы чертей из стойла,
и не жалеет для них хлыста:
грабьте, сынки, убивайте! Гойда!
И растворился во тьме Апрель:
в списках он числится пятисотым.
Падает мне на лицо капель...
Эй, эдельвейсы, вы где растёте?
С пальца снимаю, вздохнув, кольцо —
вырвалось, стукнулось, подскочило.
Слышу, как катится цок да цок...
Как же там было у Самуила?
«Ты катись, катись, колечко,
на весеннее крылечко,
в летние сени,
в теремок осенний...»
18. Заложники чужой войны
Spoiler: Highlight to view
Животным зоопарков, пострадавшим в военных конфликтах, посвящается.
В апреле здесь лениво лампы грели
Вдали от джунглей, пьющих сладкий зной.
Оттуда, сквозь лианы пламенея,
Фантомом небо грезилось порой.
В угольно-ограниченном уюте
Зажатый под всевидящим стеклом,
Хранящий за закрытой дверью утро
Жил мир, где время шаркая текло.
Их было приблизительно двенадцать.
Живую ртуть попробуй сосчитай —
Вихрь обезьянок самой разной масти!
В родной семье им люди — не чета.
Смешалось что-то детское в их лицах,
И что-то стариковское чуть-чуть,
Тоскливое, но доброе таилось
В глазёнках, излучая свет и грусть.
Тот день перечеркнул двенадцать жизней,
Обрушив смерть сквозь крышу и стекло
На жаркий юг, так ласково-капризный,
На крылья пальм, на терпкий флёр кустов,
На брызги мандаринового неба…
Осталась пыль, обугленный пустырь.
В зияющий разлом пустила верба
В пушистых почках тонкие ростки.
19. Жена Иуды
Spoiler: Highlight to view
Жена Иуды. На шее бусы,
на семь засовов закрыты двери.
Её любимый убил Иисуса?
Она не может, не хочет верить -
на семь засовов закрыты двери.
Её любимый убил Иисуса?
Она не может, не хочет верить -
Иуда даже щенка не тронет!
Сипит за окнами черный ветер,
швыряет градины, как патроны...
Сомкнулись пальцы на пистолете,
Сипит за окнами черный ветер,
швыряет градины, как патроны...
Сомкнулись пальцы на пистолете,
всего лишь выстрел - позор смываем.
Себя? Его? Всё закончить разом!
Жизнь ожидалась совсем иная:
как на Ютубе в онлайн-рассказах.
Себя? Его? Всё закончить разом!
Жизнь ожидалась совсем иная:
как на Ютубе в онлайн-рассказах.
Смешно Иуде: "Какая малость!
Зато на шее твоей - рубины".
Курок взведён. Ждёт стальное жало,
минута кажется слишком длинной.
Зато на шее твоей - рубины".
Курок взведён. Ждёт стальное жало,
минута кажется слишком длинной.
Пускай все думают, что он понял,
что он, раскаявшись, - в сердце пулю!
Беретта словно срослась с ладонью,
жена Иуды дрожит, ссутулясь.
что он, раскаявшись, - в сердце пулю!
Беретта словно срослась с ладонью,
жена Иуды дрожит, ссутулясь.
Застыло время: решайся, ну же!
И грянул выстрел. Аmor et morte*.
Срывает бусы убийца мужа,
ревёт и всё посылает к чёрту,
И грянул выстрел. Аmor et morte*.
Срывает бусы убийца мужа,
ревёт и всё посылает к чёрту,
и уповает на Божью милость,
и вспоминает цветы и звёзды.
Ведь женихов-то двенадцать было!
Но выбор сделан, и поздно, поздно...
и вспоминает цветы и звёзды.
Ведь женихов-то двенадцать было!
Но выбор сделан, и поздно, поздно...
__________________________
*amor et morte (лат.) - любовь и смерть
20. Защитная речь лисы
Spoiler: Highlight to view
Звериный люд, мне не в чем сознаваться.
Подставили несчастную лису.
Ворона лжёт. Я - жертва провокаций.
Она сидит на ветке, я - внизу.
Случается… Никто не идеален.
Я тоже – не музейный экспонат.
Но, чтобы сыр на голову роняли
Нечаянно двенадцать раз подряд…
Однако, вопреки скандальным слухам,
Которые заполнили наш лес,
Я экстренно и, даже, не понюхав,
Спешила ей вернуть деликатес.
С обидой справлюсь - девочка большая.
Недолго продержался наш тандем.
Наветчицу при всех предупреждаю:
Пусть крепче держит сыр. Уронит – съем.
21. Записки полубога
Spoiler: Highlight to view
Всем цепочкам событий однажды придётся прерваться,
И дурацкую службу за подвиги боги зачтут.
Кто-то всё подсчитает и скажет: “Их было двенадцать”
А пока что до царства Аида проложен маршрут.
У героя Харон передать за проезд не попросит,
Причитая, что в тартарары на халяву ладья:
“То Орфей, то Матфей, то какой-нибудь Бродский Иосиф.
Ты за нимфой? За рифмой? За нимбом?”. “За Цербером я!
Где тут Цербер? Отдайте собаку в хорошие руки!”
“Если голыми скрутишь руками, – глумится Аид, –
Забирай!”. Персефона накрасила тени со скуки.
“А женись на сестре моей” - вдруг чья-то тень говорит.
Не гони, Мелеагр! Победив трёхголового стража,
Я смотрю, как полуденный свет ему плавит глаза,
Ядовитыми травами вырастут слёзы однажды,
А мутанта в Подземное царство отправим назад.
Будет много свершений, но к подвигам их не причислят!
Будут споры: что раньше – Аид или сад Гесперид?
Всё течёт, всё меняется – люди, события, мысли,
Но седая олива листву обновить не спешит.
Про победы забыл я, женат на сестре Мелеагра,
И она меня ревностью скоро в могилу сведёт.
Лучше так, чем депрессия/лысина/язва/подагра.
Плащ мне, плащ! И костёр! И скорее к Олимпу – в полёт.
22. Кошмарный сон
Spoiler: Highlight to view
Двенадцать бьёт, взрывая дебри сна.
Трясина чьей-то жизни?.. Непонятно.
Чужое тело!.. Времени волна
сквозь пелену без права на обратный...
Меняет стены тёмный лабиринт
с препятствиями. Полчища ошибок.
А кто-то еле слышно говорит
про мир другой: «Видений скинешь глыбу,
и дома...»
Надо встать, и за спиной
раскроются… Постойте! Где же крылья?!
Их не было совсем? А под луной –
жилища, припорошенные пылью.
Здесь всё не так… я помню! Или бред?
А выходцы из племени людского,
куда-то всё бегут... покоя нет.
С утра глаза протрут и мчатся снова,
придумывая цели... Гонит страх?
А, может, утешающая вера?
Мечта неудержимая в глазах,
что где-то ждут потерянные двери.
Завыла запредельная тоска,
что я – не я. Мой мир привычный где-то.
Проснуться бы, взметая облака,
навстречу исцеляющему свету!
... Бродяга-луч коснулся сжатых век.
Сбежал кошмар по узким тропам склона.
В поту бы... пробудился человек.
Но
не потеют
отпрыски
дракона.
23. Сигналы точного времени
Spoiler: Highlight to view
“И у меня своя здесь жертва есть:
вот след в песке - здесь девочка бежала... “,
“Вот не такой как двадцать лет назад...”
(Б. Ахмадуллина)
В какой-то день в сиреневой золе
теряешь то, что было важным прежде.
Сирень страшна, когда в двенадцать лет
в себе находишь грубость, дерзость, нежность,
привязанность к кому-то. Тяжкий труд
держать себя подальше от касаний
мальчишки, что внезапно взял за грудь
и отпустил, удара опасаясь.
И ощущать: вот он, участник драк,
нестриженый, необъяснимо милый -
вдруг спасовал, ослаб. Кричать “дурак”,
переполняться радостью и силой.
...Шёл майский светлый, очень длинный день.
На отраженье в зеркале смотрела
другая, та: не спрятать, не одеть
одеждой зимней женственное тело.
Ужасен цифр неумолимый строй,
подобен рою пчёл - не отвязаться,
календари глядят со всех сторон,
по радио куранты бьют - двенадцать.
Но это чуть позднее, а сейчас -
беги вдогон, противного мальчишку
гони, настигни, бей и повстречай
другую ту неотвратимым лишним.
Тогда и там - тревожный век и день
для девочки с бантами, в школьной форме
и фартуке. Тот век в иголку вдеть
и палец уколоть бы непокорно.
Но нет, впустую - пламени стареть,
и тосковать о времени без отчеств.
Окончен день, в саду чадит сирень
для девочки боящейся пророчеств.
24. «Не ты ли, Иуда, был избран…»
Spoiler: Highlight to view
Не ты ли, Иуда, был избран на равных с другими?
Не принял ли имя
Один-из-Двенадцати, тех, что Победу вместили?
В числе их не ты ли?
Ошибка твоя роковой для тебя оказалась,
Не стало Двенадцати, тех, кто был назван друзьями.
Но место свободно, нужна только самая малость –
Ответить “Конечно!” на зов через вечность: “Ты с нами”?
Я с вами, Двенадцать, кто слышали жизни глаголы,
Кто там, у Голгофы во тьме безграничной стояли!
Я с вами кричу от внезапной пронзительной боли:
Не я ли?
25. Туфелька
Spoiler: Highlight to view
Эта золушка в оранжевой жилетке
очень грустно улыбается… и редко;
держит вахту на одном из переездов —
вдалеке от королевств, балов, оркестров;
капитанский мостик свой не покидая,
дирижирует локомотивной «стаей»;
провожает в путь спешащие составы,
все мечты умчаться вслед — пока оставив.
Только снятся ей не пляжи дивной Ниццы,
не кареты-тыквы и не чудо-принцы.
Им с сынишкой бы найти такого папку,
кто бы мог сгрести их ласково в охапку
и умчать от этой жизни беспросветной
из промозглой комнатушки — в царство лета!..
...Но ночами мимо золушки со свистом
мир несётся многолико-голосистый.
Мир вагонный...
Он «принцессе» лишь подвластен.
И фонарь в её руке всю нoчь не гаснет!*
...B тишине звенящей полночь — с ноткой тайны.
И луна на небе — туфелькой хрустальной...
------------------------------------------
* дежурные по железнодорожным переездам при свободном пути встречают ночью
поезда c прозрачно-белым огнем ручного фонаря.
26. Старый двор
Spoiler: Highlight to view
Старый двор, где каштаны мерцают свечами,
Где июнь долгожданный, как вдох, изначален,
Где в полуденном свете пылинки роятся,
Где в растрёпанном лете мне снова двенадцать;
Где балконы, как люггеры под парусами:
Так упругие простыни ветер терзает;
Где в “козла” забивают под шатким навесом,
Прикурить забывая в зубах “Стюардессу”;
Где на лавке свергают правительство
Чили,
Потому что тогда “их” мы не проучили;
Где гармонь дед-Семёна зайдёт с переливом,
И соседки про клёны затянут тоскливо;
Где одной из них внучка, красавица Катя,
Нежным взглядом измучив, на море укатит;
Где на всю с пацанами мы тёте Ларисе
Под окном начинаем врубать “Эйси-Диси”;
Где моряк дядя Коля похож на горниста,
И бурлит в застеколье портвейн “Золотистый”;
Где в истории высвечен я достоверно,
И до осени тысячи льё Жюля Верна...
27. Обручиться с апрелем
Spoiler: Highlight to view
Эта сплочённая дюжина,
благо, что всё же не чёртова,
спиралями лет закружена,
всегда в карауле почётном, -
месяцы стражей дозорной
следуют друг за другом.
Крутят людей в межсезоньях,
жару чередуя с вьюгой.
И отражаясь в небе
звёздными двойниками,
людям пророчат жребий
статусом зодиакальным.
Хочется сквозь столетия,
в сказку наивную веря,
возле костра с ними встретиться
и обручиться с апрелем.
Тихо шепнуть ему: «Милый,
к нам приходи скорее,
ты прибавляешь силы,
чтобы в удачу верить.
Солнцем весенним ласковым
чувства в душе оживляешь.
Явь чередуя со сказкою,
подснежником расцветаешь».
И если тоска поселится,
жизнь черным цветом рисуя,
сердце весной отогреется…
Вот и апрель! Аллилуйя!
28. Время-полдень
Spoiler: Highlight to view
1.
В том городе, где жили мы когда-то,
Всё было просто, ясно и понятно –
Ни ночь, ни тени не пугали нас.
Весь город виден был, как на ладони,
Всегда часы показывали полдень,
Не спрашивал никто:
– Который час?
По улицам коты бродили ленно,
Их горожане знали поимённо,
Как и друг друга. Летом и зимой
В одно и то же время воскресенья
Мы заходили в тихую кофейню.
Такой был вкусный кофе, боже мой,
И нежные черничные эклеры!
Уже не вспомню, ты, наверно, первый,
На блюдечко выдавливая крем,
сказал:
– Мы здесь забылись и уснули.
Растаяли в полуденном июле.
Застыли, словно мухи в янтаре.
2.
В тот город наш, каким он стал однажды,
Один и тот же день не входит дважды…
Неумолима времени волна,
И каждый час нам новое приносит:
Метания, сомнения, вопросы.
Крестины, свадьбы, проводы… война.
Мы вдруг узнали, что бывает полночь
Глубокая, в которой тонешь, тонешь,
И сумерки, в которых каждый – сер.
Но иногда с тобой, по воскресеньям,
Идём туда, где в маленькой кофейне
С годами не сменился интерьер.
Над тишиной, кофейным духом полной,
Нам возвестит, что наступает полдень,
Часов настенных радостная медь.
И, значит, время вспоминать о прошлом –
О будничном, незыблемом, хорошем,
И никогда о прошлом не жалеть.
29. Женщина полуночи
Spoiler: Highlight to view
Когда не спится и не стелется,
и ночь стоит, как в горле кость,
и мыслей тусклая метелица
не самый твой желанный гость –
приходит Женщина полуночи
и рассыпает на полу
переливающихся лун лучи,
как будто блёстки на балу.
Она хохочет, кружит, дразнится –
прочь невесомые шаги –
а ты лови её, проказницу,
а ты лети за ней, беги!
Ночь отшатнётся и закатится,
отправит звёзды на покой.
Внезапно женщина спохватится
и станет ласковой такой,
тебя к себе поманит пальчиком,
чуть-чуть прищёлкнет язычком,
и ты у ног её калачиком
свернёшься глупым червячком
в надежде смутной и навязчивой –
хоть каплю с этих сладких губ…
и обо всём забудешь начисто
под перезвон и пенье труб.
И хлопотливым лёгким аистом
взметнётся Ангел – или чёрт?
А ты прошепчешь ей: «Пожалуйста,
ещё побудь со мной, ещё!»
И словно маленькие птенчики,
стихи слетятся на ладонь...
Гляди: полуночная женщина
ныряет в розовый огонь.
30. Сказочная солянка
Spoiler: Highlight to view
Однажды, на речке, в студёную пору,
а может в жару, я не помню, признаться.
Затеяли диспут, похожий на ссору,
о судьбах собак и спасении зайцев,
Мазай и Герасим - два местных красавца.
В арбитры позвали дядько Черномора,
и тридцать присяжных (а три - на больничном),
о бедных зверюшках замолвили слово,
разжалобив даже Кота прокурора,
и только русалки болтали о личном.
Но “Ну, погоди!” все одиннадцать серий -
чтоб в сущность проникнуть собако-зайчачью,
с утра и до ночи раз двести смотрели,
а после Герасим скулил и за дверью.
жал Джиму приблудному лапу на счастье.
Рядили-потели, без драк и без мата,
хотя через месяц Герасим заквасил…
Мазай смог отмазать его от расплаты -
замазал улики он чёрным квадратом.
“Малевич!” - тотчас догадался Герасим.
Там Грета ходила по берегу хмуро -
уж полночь, а Герман целует нестрастно,
а вместо него (о, причуды Амура)
примчались три друга танкиста с Амура,
чуток постреляли и кончилась сказка.
31. Двенадцать минус
Spoiler: Highlight to view
От ночи фонарей-аптек,
Где улиц тусклый свет,
Прошёл уже не четверть — век.
Ты прав: исхода нет.
Петруха, Ванька — мужики
Собрались на заре,
И плотно сомкнуты штыки,
И тьма в календаре.
Гуляет ветер, лает пёс,
Взмывает выше меч,
И ждёт растерянный Христос
Пылающую печь.
Ни стона из Его груди:
Не узнан, не прощён,
Едва заметны впереди
Отрывки злых знамён.
А Катя-Катенька лежит
На свеженьком снегу.
Идущий мимо Вечный Жид
Влачит свою клюку.
Сотрутся о земную ось
Все «Господи, спаси».
Двенадцать венчиков из роз
Растоптаны в грязи.
32. Жил на свете человек
Spoiler: Highlight to view
Бабушка Люда родила мою мать в эвакуации 25 декабря 1942 года, через полгода
после извещения о том, что муж пропал без вести. Девочку назвали Элеонорой в честь
жены Рузвельта.
Снег присыпал краснотал на краю оврага.
Милый без вести пропал, говорит бумага.
Жнёт военная страда, горе умножая,
Но любовь сильней всегда — женщины рожают.
В ненатопленной избе кажет донце глечик,
Но торопится на свет новый человечек.
Тополь солнышко поймал, тлеет зимней свечкой.
Дали первый документ люди человечку.
Дата вписана в строку, чтоб запоминаться:
Девятнадцать — сорок два — двадцать пять — двенадцать.
Имена под времена выбирают скоро.
Есть у Рузвельта жена. Звать Элеонора.
Уважения полна мама к первой леди.
А пока вокруг война то идёт, то едет,
Из кипящего котла собирает пенки…
Мама Людою была, но не Павличенко.
Не давила на курок яростно, до боли,
А спешила на урок в деревенской школе.
Малышовое «агу» складывалось в слово.
В страшный год назло врагу жизнь катилась словно
Поскребёшь пустой сусек — и готово блюдо.
Жил на свете человек…
И живёт покуда.
33. А контрамоция обязательно должна быть непрерывной? ©
Spoiler: Highlight to view
В истории – контрамоция и нездоровая суета
в полночь перестроившихся мгновений:
по непроверенным сведениям – где-то там
кто-то тычет палочкой в муравейник.
Изнемогая от нетерпения и вселенской любви,
рассчитывает, в прошлое проникая,
сколько бабочек надо ещё убить,
чтобы Авелю не позавидовал Каин.
Если, истончаясь, рвётся памяти нить –
это мы свихнулись или прозрели?
Эй, меня подождите, я тоже готов оценить
геноцид насекомых ради великих целей.
Снова полночь, кто-то выбрался в палеолит:
топчет землю самозабвенно и пылко –
и вот уже то, что помнили и берегли,
вызывает праведный гнев и ухмылки.
Кто-то прихлопнул жука – и рушатся города...
Только привыкнешь, как палочкой снова тычут.
Остановите время, оно поворачивает не туда!
Полночь.
Насекомые вымерли.
Жалко птичек.
==========================
Здесь читаем и обс..уждаем. А голосуем в специально отведенном месте.
Минимум 3, максимум 12 работ в шорт. Трем из них можно дать 1-е место (+1 балл).
Голосовать за себя и за членов своей команды нельзя. Уличенные в этом будут наказаны по всей строгости.
Голосуем до 23.05.24г включительно.
Оценок пока нет
Свидетельство о публикации №:
15957
Не, снимать не нужно. Тире поставила я для понимания смысла. Думаю, виной несуразицы - инверсия. Напиши автор "грех кривиться" - вопрос не возник бы. Ну, разве что двоякость смысла осталась бы, но она не так бы явно выглядела. Технически - это косяк, причём грубый.
Косяк - это, когда непонятно, о чем стихотворение, а пропущенная тирешка - это опечатка. Такие организаторов даже править просят иногда, здесь автор не стал.
так что никакого недоумения :))) а чего мы опять к нему вернулись? Больше то нечего обсудить.... кому-то чужие лавры покоя не дают
№7
Финал там логичный:
№16
Не знаю зачем автору понадобилось здесь целых 12 апостолов, я почему-то вижу только двоих - малого и старого. Остальные покрыты прахом небытия в стихо, ну или сильно увлечены рыбалкой, их просто нет. Кстати, меня не смущает присевший баклан. Присел и присел. Бакланы вообще ужасно неуклюжие птицы, он мог даже упасть на валун:))
с этим словесным оборотом нужно что-то делать.
Спорим, стихо девушка написала? Любят девушки такие поэтичные сравнения. Я не знаю зачем это в стихо, но, наверное нужно.
С этим тоже нужно что-то делать. Или не нужно, автору виднее
Вообще от прочтения стихо у меня осталось горькое ощущение, что меня где-то обманули. Не пойму где. Или апостолов не додали. Или пищи для размышлений, или извечный вопрос желчного старого чудака - а зачем написано-то? Но это не моё дело. Написано - значит надо.
№16
Лично я вижу, что 12 - человечество в миниатюре. Со всеми его грехами и слабостями. Отсюда джинсы.
Снова, привет аллегория
Понравилось. В шорт, как и №7
Для меня это стихотворение тоже один из фаворитов (несмотря на джинсы, которые там правда ни к месту).
Совершенно верно - обманули. Стихо с интересным, баюкающим ритмом. Есть в нём какая-то авторская мысль. Но с реализацией не получилось. Нет композиции в стихотворении, сердцевины. Словно на воздух по кругу намотали образов, даже сюжета как такового нет. Поэтому и ощущение пустоты после прочтения. В памяти остаются только старший и младший апостолы, которые выглядят примерно как старший лейтенант и младший сержант. И еще яркий образ джинсов, пришитый белыми нитками к повествованию).
Так будет продолжение банкета-то?
Лана, я старый больной человек, пожалейте меня:))
Так не я ж Вам заказы делала
Я ваще заказухой не занимаюсь... №17 токмо из чувства солидарности упомянула, а то как-то даже обидно было, что про него забыли...
И кстати, по №15 - я всё-таки в Вас как-то больше верю в последнее время, поэтому, может, ограничитесь просто констатаций факта, типа норм, не норм. А то жалко...
Ага, я тут грешу на саму Таю. И ещё в одном стихо.
№17
Сначала я конкретно тупанул, откуда в лесу эдельвейсы. Это же горные цветы. Но потом понял, что маманя послала за тем, что, в принципе, не существует? Сорри автор, если чо не так.
С этим надо что-то делать.
Сдались вам эти стопы...:))
Пятисотый. Пятисотыми в Афгане называли самострелов. Ну тех, кто не хотел воевать. Здесь у меня туманно, почему пятисотый, в контексте стихо не вижу.
А вот здесь мне понравилась смена ритмики в финале. Вот это отлично. И вообще оно довольно внятное по содержанию и грузится картинка, в отличие от двух, о каких говорил выше.
На дуэль не пойду, помидоры...
Ну, Александр, о таком длииинном, и так коротко
Что-то прям поскромничали Вы...
Особенно про внятность, ну да, сказка ложь,
но в нейно впихни в неё до кучи побольше всего подряд, а главное, войну не забудь - и усё, грузится картинкаЛана, так оно всё о войне. Или я не так понял? Вот я заметил, что Вы часто говорите - ооо, длинное. Мне неважно длинное или короткое. Лишь бы я его считал. В этом стихо у меня меньше вопросов, чем к стихо время, хоть оно и короче в два раза.
Александр, оно просто на заданную тему - и всё, не больше. Но без войны никуда, это да.
(длинно - да, это моё субъективное, я как-то помню, что краткость это... и далее по тексту
)
Вот Вы представьте, что читаете это стихо вне конкурса - и что? Думаю, Вас посетят интересные мысли
Лана, так мы же говорили об этом. Куда от нее деваться, от войны. Она уже везде... и если помните, я даже возмущался, поначалу, что разные весовые категории у стихо о войне, и, допустим, лирики. Ну а что делать? Они вместе, и тут уже выбор за читателями и жюри.
Александр, я Вас услышала, но после №15, честно сказать, не вижу смысла обсуждать (видимо, у нас слишком разное понимание - что такое хорошо и что такое плохо
). Да и так-то Вы правы насчёт войны в стихах, но - помните анекдот? - есть нюанс.
Хорошего Вам вечера, на сегодня я здесь закончила, дела, дела...
Ты 15 работу пропустил). Или я не заметила? %-0
Вот сразу видно, кто в войне, а кто около ее))). Саш, насколько я знаю, 500-е в настоящее время это пропавшие без вести, те, кто СОЧ, то есть дезертиры и "самострелы". 600-е это пленные. По крайней мере лично я почерпнула эти знания из интервью с военнопленными и сводок с фронта.
Но по контексту "самострел" был бы не логичен, ибо ЛГ не бросала бы кольцо, пытаясь найти своего суженого/супруга, мне так кажется.
Вот это технический косяк, Тая (а не тирешка какая-то). Если в одной войне терминология про самострелы, а в другой про что-то еще, автор явно промазал, такое разночтение явно искажает логику стихотворения.
№15.
Наверное, самое спорное и интересное стихо тура. Сейчас объясню почему. Оно длинное. Но трудности нас не пугают. А так, как я старый и больной, то прочитал его на три раза. Сначала мне было неловко его читать. Слишком оно интимное, личное, показалось мне. Но потом до меня доперло, что это о собаке! Собаке... Вангую. Автор специально сделал эту провокацию. То есть о том, что стихо о собаке узнаешь в самом финале. А до этого испытываешь бурю противоречивых чувств - жавлости, гадливости даже какой-то. Не знаю - это большой плюс для стихо или же вот таким приемом автор как бы этот прием свел на нет. Об этом, думаю, скажет Гринберг. Он заметит все:))
О, как Вы аккуратненько и тут
Ну, хорошо, что хоть не назвали лучшим стихом в туре, а то уже звучало...
И ещё хорошо,что я помню, как обещала сама себе не разбирать построчно и пословно, даже когда напрашивается, даже когда плохо.
Ну ладно, хоть всё-таки и переоценила
Лана, так я везде в ентот раз аккуратненько:)) после дуэли я говорил бранчливыми ямбами на работе месяца два:))
Вы хотите, чтоб стихо простыня я разобрал построчно?
Нет, не хочу - оно просто откровенно плохо написано. Но - право каждого думать, как думается
Да, это так) Вчера мы об этом разговаривали под стихо в паратуре. Сколько читателей, столько и мнений
Как там - да, но
Между этими двумя стихами огромная разница.
Но, честно сказать, мне не важно, даже оценивание и результат тут будет не важен - если автор №15 реально думает, что он хорошо написал стих на эту тему, то и ради бога, здесь не объяснишь тогда.
Лана, нет, не назвал его лучшим. Причем вполне осознанно. Я назвал его самым спорным в соновном туре, а потому интересным. мне живо интересна реакция на него членов жюри. всех:)) А там посмотрим
Спасибо, Саш. Твои рассуждения всегда приятно слушать). На мой субъективный взгляд, 15 стихо лучшее в туре. И я не претендую на истину в последней инстанции, просто в нем есть все, что мне нравится в стихах - хорошая техника, внятный рассказ, образность и эмоция, а главное провокация)). Оно как двуликий Янус. Автору от меня - браво.
Тая, провокация удалась. Но я не уверен, хорошо ли это для стихо. Посмотрим)
Понимаешь, какая запиндя...прием - сильный, любой, оч.аккуратно надо использовать. Чтоб читатель не почувствовал себя обманутым, обыгранным:)) но последнее слово за жюри
Я тебе честно скажу, я почувствовала себя обманутой, но в данном конкретном случае это и привело меня в восторг, когда я тоже разобралась в сюжете после второго прочтения)).
Тая, все было бы просто.... если бы в стихо не прошла тема о смерти собаки. А так испытываешь слишком полярные чувства - сначала - чувство стыда, краски на лице, а потом опа - оно ведь о собаке! Здорово! Но...ведь оно грустное...собака умерла. Понимаешь о чем я? В ироничном стихо - не было бы вопросов. Но тут - жизнь и смерть
Саша, мы живем в мире где жизнь и смерть. И от этого никуда не деться.
Лично я не восхищаюсь тем, что собака умерла. Я восхищаюсь тем, что передана тоска о потере друга, как о человеке. И для меня именно это и есть ценность в стихо. Я бы так не написала. Не хватило бы ума).
Видимо, всё-таки не ваше)) Похоже на отвлекающий маневр))
Тая, объясни, зачем постельная провокация, в стихе о смерти собаки?
А потому что смерть собаки там далеко не главное, там стихо делали, прям конструировали и планировали, как выпендриться, поразить читателя, каким приёмом и тд
При этом ещё и технически очень не очень написано, так что...
А если всё от души (во что мало верится) - то просто слабо.
У меня такое же было, сто лет назад, там "она " балансировала на карнизе и т. д, в конце выяснялось, что кошка. Помню, жутко тогда гордилась таким эффектным приёмом)) На самом деле не самая удачная "провокация"
Юля, ну дело ж не только в приёме и продуманности, дело в том, как это написать ещё, надеюсь, у тебя хотя бы по перилам никого не водили и никто не овдовел после кошки, и т.д, и т.п.
Да нормалтный стих. Только дождь, который, подплакивал маме, вызвал смех ( а по сюжету не смешно))
Ну да, а мама говорила-говорила, говорила-говорила, да не выговорила
(было у меня где-то скучать-скучать - там хоть оправданно было)
Блииин, не, ну мы серьёзно это обсуждаем???
Мне и жалко всё это вытаскивать на всеобщее, и уже пофиг (как сказано, без предлога
) - если уж подали на конкурс такую котятку недоделанную...
Мне, как человеку, которому вечно времени не хватает, приходит мысль, что просто времени не хватило. Автор скоро заикой станет от количества упоминаний, не пора ли его в покое оставить.
Лично у меня лишь одно объяснение: про плохую игру и хорошую мину.
Кстати, по №17 похожий вопрос: зачем смешивать добрую детскую сказку с крававой, жестокой, безсмысленной войной?
Представь, если бы так с ВОВ кто-то сотворил?
Гитлер - дядька Черномор, Зоя Космодемьянская с партизанами - белоснежка и 7 гномов.
Дык, в названии, наверное и ответ, Ник)).
Что война - не сказка? так ещё и не песня. и не роман, и не анекдот, и не стиральная машина ... много чего ещё. Тут целое поле непаханное для творческой личности
Тая, особенно от тебя не ожидала. Превратить боль и ужас в трагифарс? Зачем? Ради какого-то конкурса?
Я то тут при чём? Вот закончится тур, у автора и спросишь. А еще этот же вопрос задашь авторам ужастиков про Золушку и чёрных воронов с сестричкой).
А можно я отвечу. Да, в воронах и второй золушке - сказки на новый лад. НО:
1. В "Трех орешках" какая мораль? Что однажды человек перестает терпеть и идиллическая картинка рушится. Заметь, автор не взывает к совести читателей, не тыкает их мордой в войну, не завывает об умершей собаке. Он просто играет с известной сказкой, меняя сюжет примерно в том же градусе проблемы - плюс/минус. А что если бы Золушка не терпела?.. Мне это импонирует. И написано нетривиально. Смачно. Посыл сказки - насилие в семье остался, но перешел на более современный уровень, придав проблеме гротескный вид. Более того, у меня например аллюзия на "подставить правую щеку" всплыла.
2. Про воронов:
Размер такой люблю, Мистика, рифмы - от Юрьевской. Но в 6 катренах стиль написания становится зубодробильным (голова начинает болеть от чтения). "Найдя, любя" на концах строк портят текст неимоверно. Это по форме. По идее Стадо хорошо написало. Я сказку не помню, чтобы сильно анализировать. В плюс скажу, что автор не использует приемы "ниже пояса" дабы поразить читателя. И за это ему спасибо. Если бы в этот ужастик приплели войну, ничего кроме отвращения это бы не вызвало. Во всем нужна мера - что и с чем мешать. В воронах все в одном ключе хотя бы.
И я не понимаю, откуда восторг.
Лучше написать ровное, но логичное стиховторение, чем сначала оглушить читателя, а потом, когда он очухается, чем его оглушили, подложить ему слозодавилку. Это стихотворение действительно смесь приемов, расчитанная на реакцию.
Страницы