Родом из детства...

Память ломкая - первый лёд. 
Мне тринадцать. В прихожей тесно. 
Папа, ставший теперь воскресным, 
что-то бодро о встречах врёт. 
Мир расколотый пополам. 
Чемоданы. Рюкзак на плечи. 
На автобусе до конечной. 
- Катька, как ты? 
- Прорвёмся, мам. 
Бесполезный уют купе.
Поезд мчится, стучат колёса. 
- Дочь, ты спишь? 
Вытираю слёзы. 
Мама тихо поёт куплет
колыбельной. Уходит боль. 
Жизнь прокладывает пунктиром
дни на карте. Латаю дыры. 
И воюю сама с собой. 
Память ломкая - первый лёд. 
Мне за сорок. 
...В прихожей тесно. 
Дремлет в папином старом кресле
детство с мишкой в обнимку. Ждёт...