метаморфозы греха… 

 
аз есмь. я есть… от альф до сковород
угодничаю чреву, как вельможа.  
мой крест не кипарисовых пород –
он сложен из простых столовых  ложек.

мой холодильник – словно Нотр-Дам, 
на страже спят магнитики-гаргульи. 
я ночью посещаю этот храм: 
трапезничаю – значит, существую.

я лучший повар, высший гегемон, 
творец салатов, соусов, десертов.  
вкусив восторг и слёзы, как вино,
я поверяю алгеброй рецепты.

но с возрастом явилось, как зима,   
святое безразличие к съестному. 
надменность затерялась в закромах,
подёрнутая чувством невесомым. 

оно заполонило, словно дым, 
сознание и быт, дела и нервы. 
с годами разучился быть вторым,
но научился ненавидеть первых. 

а чувство обрело формат и вес, 
зелёные глаза. и, с комом в горле, 
я потерял сноровку, интерес.
нашёл себя в капкане алкогольном.   
…
вот истина – нет правды на земле: 
на кухне я сиял сильнее солнца. 
но делает вкуснейшее суфле  
гуляка праздный, 
поварёнок Моцарт…