нечего ловить

мой опять вернулся без рыбы,
грязный весь, на коленях дырки.
скупо благодарю: спасибо,
я устала от вечной стирки,
на руках - морщины и цыпки,
волдырями пальцы покрыты...
бормоча о какой-то рыбке,
мой ушёл. и принёс корыто.

дом запущен, хуже сарая,
чтобы жизнь обустроить нашу,
я готовлю, мою, стираю,
штукатурю, шпаклюю, крашу.
что, не видно, как тяжело, блин?
знаешь только свою потеху...
мой сказал, что идёт на ловлю,
и купил коттедж в ипотеку.

я тружусь, жужжу раздражённо:
дни и ночи мелькают мимо,
у других, как дворянки, жёны
и ухожены, и любимы,
я на трёх работах пластаюсь,
устаю, сто китайцев словно,
оглянусь - наступает старость...
мой принёс диплом с родословной.

я ему: мне едва за тридцать,
только выгляжу, как старуха.
ты пойми, я не рвусь в царицы,
не ищу приключений духа,
мне б лениво нежиться в ванне,
бить баклуши да лопать пиццу...
мой опять лежит на диване.
так и хочется утопиться.