Шестой (итальянский) прощальный сонет Цурэна

Как лист увядший, падает на душу
Прощальный вздох, печально невесом.
Слова моих друзей звучат всё глуше,
Как ослабевших струн покорный стон.

Не слышно песни утренней пастушьей,
Зато могуч лужёных глоток гром, —
Он, не спросясь, бесстыдно лезет в уши
И душит мысль, и сердце жжёт огнём.

Моё оружие — не меч, но слово,
Пусть, отзвучав, оно воскреснет снова,
Как слабый отзвук в тяжкой тишине.

Пусть отзовётся в серости свинцовой,
Пусть будет пересказан, истолкован,
Но прозвучит — и вспомнят обо мне.