Сидишь и думаешь порой,
дерев разглядывая кроны,
что никакой ты не герой,
а только ипостась вороны,
прощёлкавшей на ветке пир,
под трескотню рекламной утки;
что власти суетной сатир
вновь дует Штрауса на дудке,
что бабье лето на кону
и поволокой тянет дали,
что комары свою войну
уже вчистую проиграли;
что только глаз, как линза, чист
внутри потёршейся оправы...
что жизнь твоя, как жёлтый лист,
на ветку не имеет права.