мирон

Как у нас в деревне сплошь черти да упыри
(вот и правильно, граждане, поделом),
на дворе сопливый ноябрь – 
все помрём, коль на грудь не примем.

Прибежит участковый, по-бабьи охнет: «горим!» 
Жарко вспыхнет сивушный кубинский ром, 
и всплывут из болот наяды, 
пропоют водяного имя. 

Так спалит забегаловку «Рим»
местночтимый поэт Мирон
со своим венгерским баяном, 
с частушками пьяными со своими.