Нет. Ни о чем...

Все.

Не могу.

Не прийти под утро.

Нет ведь в аптечке таких пилюль, чтобы как мыльный пузырь раздутый

лопнул, болеть перестав, июль. Так что терпи со мной, милый, муки вечного лета,

пока ноябрь плачет, тоскуя по белым мухам. Ждет не дождется.

А ты?

А я?

Жду.

        Даже пальчики, как ледышки. Я бы тебе их подмышки – злись.

Господи, как же ты тихо дышишь... там, на другом берегу земли.

Там, в потревоженной мной постели. Там, где ты вместе с дождями льешь

...будто и нет тебя в этом теле,

...будто лишь контур хранит белье.

Где ты, не вижу...

 

Что вижу кроме города, ставшего нам тюрьмой 

– окна, витрины, мансарды, номер с видом на... как её... рю Терно.

Улица. Улицы. В лабиринте бесом по ним GPS водил.

Или мечта бесконечной нитью. Я не жалею.

                                                                     Ты знал Эдит?

Нет... рьян де рьян – повторяю рьяно, словно в беспамятстве. Как в бреду.

Как же ты дышишь-то

... пьяно

...пряно.

Мучаю?

           Завтра опять приду