Ты - мне, я - тебе!

Интересно - появилось синхронно с ВКонтактиком. На ФБ тоже публикнул? 

Ой, как здорово.. 
И  почему я раньше не заметила эту тему? 
Можно, я опубликую сразу несколько из любимых? 
 

Мария Хамзина 

Спроси меня о имени моем, угрюмый Бог, уставший от соблазнов, и я отвечу : "Имя - водоем, который полон вязнущим и красным. О нет, не кровь, она была вчера, но, став вином, взыграла и исчезла, не правда ли, веселая игра - хотя бы раз тебе ответить честно?"
Спроси меня о имени моем, мой поздний гость, зашедший попрощаться, и я отвечу: "Мы еще вдвоем, но в дверь мою мгновения стучатся, я имя дам, но что тогда взамен мне взять с тебя - надежду или чудо? Ты дверь плотней захлопни, уходя, и знай, родной, что ждать тебя не буду..."
О имени пытают зеркала, и лунный пруд, и звездные дороги, и то письмо, которого ждала, и черный кот, уснувший на пороге...Что имя мне? Дрожанье паутин, и всплеск ресниц, и зимний, стылый иней...Как имя мне - узнает лишь один, которому не нужно будет имя... 

Александр Панков 

"Панихида по апрелю состоялась в сентябре"
Ольга Арефьева

Конечны минуты, которые множатся в дни, 
Конечны и дни, и, конечно, конечны недели, 
Все годы привязаны прочно к одной параллели - 
Там меркнут закаты и медленно гасят огни. 
Конечны слова – им ссудили недолгую жизнь, 
Романы и повести ищут финальную фразу, 
Конечны дороги, привалы, приюты, проказы… 
И нет никого, кто бы право имел одолжить 
Конечности этой приставку заветную "бес-”. 
Конечно, есть бес. 
Но потуги на чудо, и вечность 
В конечном итоге окажутся тоже конечны, 
Ведь всякого беса волнует лишь свой интерес. 
Конечно. 
В промозглости первых осенних ночей 
И тщетном желании крошки от "бабьего лета”, 
Изъяв из колоды все масти червонного цвета, 
Ищу червоточину в этом конечном ключе. 
Но что-то не сходится вечно, несладок изюм 
Засушенных истин, за них не дадут и монеты… 
А листья желтеют, они подчиняются ветру, 
В конечности мира увидев иную стезю.  

Александр Ланин 

Слово отзывается на стук, 
Шаркает и держится за стену, 
Словно ощущает пустоту 
В клетках разлинованного тела, 

Словно отзывается на плач 
Кулака по выкрашенной двери. 
Лучше бы сказало, что дела, 
Лучше бы смолчало, что не верит. 

Снова лезет в скважину ключом, 
И, ругаясь (лучше бы молчало), 
Двигает созвездия плечом. 
И опять становится в начало. 

на 6 и 8 

А Ланина тоже читаю, очень нравится, и как раз точностью и выверенностью 

И мне. Спасибо, Ада, - и за тему, и за стихи. 
Алексей, спасибо за "Данте". 

С удовольствием :) 

Александр Панков 

Мне места нет. Ни сердцем, ни рукой
Не зацепиться даже "на немного”
И эта жизнь - былинная дорога,
Заря, закат – как маятник Фуко.
Есть время подведения грехов
Под что-то общее. И этот знаменатель
Приходит по утрам совсем некстати –
Неразличим, невидим, незнаком…

Мне места нет. И это – не игра,
Не поза недовольного подростка,
Что пыль подняв на первом перекрестке,
Бормочет мантру писком комара.
Я тоже был таким – но не вчера,
А в пятницу не счесть какого года.
Но минули те дни, сменилась мода
И остается ложь перевирать.

Мне места нет. Мне холодно смотреть
Как там, внутри, незрячий, мудрый демон
Соединяет времена, как клеммы
И памяти любовно гладит плеть.
Ему вольготно в этом сентябре,
Он радостно, с упорством неофита,
Расчерчивает новые орбиты
На неумытой и хмельной заре.

Мне места нет. Пусть мест уже не счесть
Среди святилищ сумрачных прохожих,
На странников совсем уж непохожих.
Быть может… 
лишь зазубрины ключей.
Да слов пересыхающий ручей
Хранят меня белее бледной тени.
И новый день – как "праздник нерождений". 
Мне места нет.
Я почему-то есть. 

Мария Дубиковская 
Светлое начало 

Какой бы хмурью жизнь ни накачала –
Во мне клокочет светлое начало.
Пустое, инфантильное начало -
Сиять во что попало чем попало.

Порой, беря пример с поэтов умных,
Пускаю в стих туман, сгущаю сумрак,
Но – что возьмёшь с натуры примитивной? –
Опять финал вылазит позитивный.

Мне скучен быт, но хочется событий.
Я уважаю ваш порыв и нытинг,
И спич, горящий горечью и грустью,
И даже баррикадинг с голой грудью,

<Но мне противны все (привет, ребята!),
Кто режет слух укропом или ватой>

При этом я (по слабости извилин)
Не вдохновляюсь сыростью могильной,
И верю в бога – счастье ли, уродство? –
Который не страдает, а смеётся.

На дыры, по которым стоит плакать,
Спешу наставить радостных заплаток,
Переживать бесценность их и скудность,
И кожей постигать любви лоскутность.

Наверное, дурацкие гормоны
Во мне играют тысячью гармоний
И не даёт избыток эндорфина
Клеймить врагов как следует, скотина!

Такое негражданское обличье
В наш век иметь ужасно неприлично.
И вот тайком тяну я морду к свету -
И чувствую вину свою за это.

Как жить, друзья? Убить в себе об стену 
Хихикающих мыслей гуинпленум -
Без тлена, мрака, пафоса в активе?

...Финал банален, плосок, позитивен.

Феликс Аксёнцев 

Я роздал царство раньше, чем постиг. 
Лес черепичных крыш и длинношеих ратуш, 
И дальние охранные посты, 
Где наблюдатель зверю рад, как брату; 
Запаханные заживо поля, 
Вершины гор, посыпанные солью 
Седых небес; дороги, где, пыля, 
Герольды скачут, чтоб призвать к застолью 
Властителей последних рубежей; 
Оскалы скал, гекзаметры прибоя, 
Дробящие кораллы на меже 
Лагун, песков янтарного покроя; 
Тугое солнце виноградных лоз, 
Трава лугов, тяжелая росою, 
Уколы роз, иконы, где мороз 
Узор вчеканил в окна, - удостоeн 
Я зря такого царства. Всё - под нож. 
Ломтями резал. Опоздавшим к пиру 
Я рад гостям. Но если ты придешь, 
Ты попадешь в обычную квартиру. 

Отравленный вчерашним табаком 
И черным кофе, проклиная утро, 
По стенке, матерясь, почти ползком 
Проникну в кухню. В свете мутном, ртутном 
Я перечту, что с вечера кропал. 
Я мог бы там устроить всё иначе. 
Но тут бессилен. Я почти не спал. 
Мой сын проснулся и тихонько плачет. 

Отлично) Тогда  рискну :) поделиться композицией A World Without Heroes из альбома Music From The Elder бешеных Kiss. Но не пугайтесь :) - эта вещь на удивление не в их обычном стиле. 

Давно не слушал, спасибо, Лана. Здесь и текст добротный, что большая редкость для англоязычной музыки. Художественные приёмы есть интересные.

Катя) АС) 

Джон Фаулз , "Аристос"  - очень интересно, имхо, хотя и спорно местамии (если книгу сложно найти  в обычных книжных, то её можно купить или просто читать онлайн)

Если вдруг кто-то не читал:  

Леонид Терех 
письма из темноты 

…и, первозданно одинок, 
на хрупкой грани тьмы и тлена, 
где ночь садится возле ног 
и мордой тычется в колено, 
где капли выжатых минут 
еще меняют амплитуду,   
я всё прощу и всё пойму… 
…и напишу тебе оттуда, 
из иероглифов теней 
и пиктограммы лунных пятен 
сложив на кухонной стене 
тебе одной теперь понятный 
в переплетенье идиом 
маршрут, которым безрассудно 
мы все когда-нибудь уйдем 
и всё поймём… 
…и не осудим. 

"Попытка к бегству" - такое классное... странно, что я не читала его раньше. 

Спасибо, Катя) 

Мне тоже нравится), просто много лет тому назад я познакомилась с Альберкамюзиклом Алексея Березина (просто плакала от смеха, когда читала в первый раз)), и считаю, что в игре именами его пока никто не превзошёл. Конечно, у Саши совершенно другой стиль, и стихотворение серьёзное -  в отличие от пародии Алексея, но всё же, всё же, всё же... прививка смеха, полученная с помощью "Альберкамюзикла",  до сих пор даёт о себе знать) 

Хорошо), сегодня же и принесу :) 

Алексей Березин  
Альберкамюзикл

***

Осеверяненное небо...

Дарья Кирсанова. "Творчество"
http://www.stihi.ru/poems/2004/10/11-718.html

***

Ларошфукончен бал. В стендальнюю дорогу
За доризонт уйду я тропкою окольной... 
Пусть я недоальфонсдоделанный немного,
О прошлом думать мне гюгорько и рембольно.

Где я, от жизни одюмевший многожёнец,
Обэдгарпошлив чувства, помыслы, желанья,
Осименонивал жюльверчивых поклонниц,
Что всюду бегали за мной роменролланью.

А мне б забыть оконандойлевшие лица
Всех женщин, мной обгуберманутых когда-то,
И в муракаменной пещере поселиться,
Где не швырнёт в меня никто рабиндранату.

Забыв капризы мерименчивой погоды,
В эмильзоляторе выращивая мирты, 
Я притуплю гамзатхлый привкус несвободы
Большим глотком неразведённого шекспирта.

Потом введу денидидрол внутримарктвенно
И мопассанистого калия себе я...
Сойду под кафканье завистников со сцены...
И от такого счастья охемингуею.

*** 

Катя, решила принести сюда стихотворение, которое его автор опубликовал в разделе "Несерьёзно о серьёзном" больше 8-ми лет назад (в 2010-м, да). 

Аватар 

Устав от выборов хохляцких, и новогодних кутежей, и шоу-мюзиклов дурацких, что всех запарили уже, и президентских обращений, что, в общем, тоже пофиг всем, народ возжаждал обсуждений животрепещущих проблем. Достали сводки про погоду. Увяла ненависть к ментам. И все задумались походу на тему фильма "Аватар".

Очки напялив изумлённо, электорат потел и зяб от снятых ушлым Камероном инопланетных кракозябр. Его обкуренная муза не зря транжирила бюджет - летали монстры и медузы под ненавязчивый сюжет. Великолепная Пандора брала в трёхмерный оборот. Однако яблоко раздора уже упало в огород. Вокруг означенной картины запахло ядерной войной, как у Мальвины с Буратино, на тему, кто из них бревно, как у банкиров и Обамы на тему, кто из них попал, как у шиитского ислама и иудейского попа. Волна сражений и баталий накрыла прессу с головой. А виноват товарищ Салли, точнее, выходки его.

Мы друг на друга смотрим косо, грозя друг другу кулаком, из-за козла-америкоса с его безногим чуваком. В простом свихнувшемся солдате мы ищем тайное письмо. Кто он - герой или предатель, борец за правду или чмо? Вот - корень тысячи дискуссий, вот - соль разборок, ссор и драк. Такие споры в нашем вкусе, мы знаем, всё не просто так. Зря в Голливуде не снимают и зря не тратят ни таньга - они мозги нам промывают, понять бы только, на фига. Их натиск бешен и неистов. В тиши Лос-Анджелесских баз толпа матёрых сценаристов готовит опиум для нас. Но раскусив их план коварный, увидит каждый патриот за агитацией бездарной, что Салли - сволочь и урод.

При подведении итогов мы ощущаем всё сильней, что мировой кинематограф таких не видывал свиней! Куда там Власову с Мазепой - они хоть были на войне. Полузабытый и нелепый Иуда курит в стороне. Таких зараз, как этот Салли, не производят и в аду. Ему же всё пообещали - бабло, лечение, звезду. Ему полковник, доверяя, был вместо брата и отца. А где лояльность негодяя? Где благодарность подлеца? Нагадив в душу всей планеты и всех товарищей своих, он предал, падла, все заветы отчизны, партии, семьи, семейства, класса, рода, вида. Он продал всё, молокосос, за стразы синих гоминидов и ихней самки плоский нос.

Земля протягивает руки, и голос родины зовёт, а эта нехристь на туруке ломает ценный вертолёт. Танцует, мать его, вприсядку перед вождями чужаков. Да ты же, гад, давал присягу! А после, раз, и был таков. Возможно с газом вышло грубо - так дикари тому виной. Они достали с этим дубом, своей священной бузиной. Конечно, их погнали в шею, не пощадив детей и баб. Ведь дело партии важнее, чем этот хренов баобаб. У них ещё такой герани по всей планете завались, а людям нужен унобтаний, лишь он - спасение земли.

Вот так звучит одно из мнений - мы патриоты или как?

Но ложь огульных обвинений свободным людям не указ. Конечно, Салли сделал выбор. На то ему и голова. А что касается "спасибо" - страна бывает неправа. Земляне не науки ради, за бабки лезли на рожон. Свой мир по волосы загадив, они припёрлись на чужой. И нет, чтоб вежливо и молча, мол можно, мы побудем тут - они туземцев тупо мочат, а их деревья тупо жгут.

Там на Пандоре рай на блюде - светло, тепло и красота. Туземцы - это тоже люди, за исключением хвоста. А их стреляют, гонят, травят, забыв про всякую мораль. Они в своём туземном праве гостей отправить со двора. Пускай у них другие гены, пускай у них в башке разъём, на фоне тех аборигенов земляне выглядят жлобьём. Головорезы, вор на воре, бандиты, пьяницы, бомжи. И главный гад - полковник Кворидж в костюме, спёртом из "Чужих". Одни моральные уроды, палач сидит на палаче. А здесь - слияние с природой. Любовь и дружба, долг и честь. Кружат драконы над планетой. Стоит раскрашенный тотем. Вот только плохо с интернетом - на всю толпу один модем.

А что до нашего морпеха - он несомненный молодец, не зря добившийся успеха в завоевании сердец. Полкан и менеджер-зараза не смеют Салли обвинять, что он преступные приказы не стал бездумно выполнять. Его система не сломала! Он оставался на посту. И он не предал идеалы и равноправие культур. Очков отломанная дужка в руке поклонницы дрожит... Он - романтическая душка и героический мужик.

Теперь, пожалуй, подытожим, на фактах прошлого учась. Аборигенам синерожим ещё грозит вторая часть. А мы закроем тему Салли, нам все позиции ясны. И что бы все бы ни писали, порой бывают просто сны. Сбежим к окну от монитора послушать шум грузовиков - оно, конечно, не Пандора, зато трёхмерно без очков. Лежат под снегом тротуары. В сети свирепствует фигня...
И аватары, аватары с экрана смотрят на меня. 

© Copyright: Алан, 2010 

О да, котэ реально напоминает.. кого-то))) 

Михаил Щербаков 
Интермедия 3 

Где ты был, - когда разведка полем шла, всего пугаясь,
чуть не вслух шепча молитвы, спирт пила, на миллилитры
счёт ведя, а вид окрестный мимо плыл, детали вяло
грудились, как в натюрморте, - где ты был? Я был в реторте.

25 - пора соблазнов. 26 - и на здоровье.
27 - одних извилин. 28 - извинений.
29 - чудный возраст. 30 - тоже не из худших.

Где ты был, - когда трепанги взяли верх над остальными,
то-то чернь торжествовала, снедь коптя для карнавала,
весь январь потом в столице гарь вилась и пахло чернью,
ворванью и прочей дрянью, - где ты был? Я был за гранью.

35 - одних курьеров. 36 - других, но тоже.
37 - температура. 38 - из мультфильма.
39 - водопадов. 40 - даже Ниагарских.

Где ты был, - когда качались идолы, трещали копья,
форум гнев менял на милость нехотя, камланье длилось
за полночь, ломались перья, гонг звенел, а председатель
руки тёр и усмехался, - где ты был? Я задыхался.

49 - не проблема. Вычел год - и 48.
48 - операций. 47 - из них удачных.
46 - опять курьеров. 45 - опять ленивых.

Где я был? А разве негде? В милях счёт на миллионы.
В футах же - и даже в ярдах - речь пойдёт о миллиардах.
Вредно жить. А что не вредно? Чуден Днепр. А кто не чуден?
Боже мой. Прибил над койкой лозунг я: «Не божемойкай».

1996 
 

А Верблюды лучче!

А вот - в исполнении автора, ваще шедевра!

Ничему не поверю, ничем не прельщусь, 
кроме этого звонкого чуда.
Эта музыка дымом летит к облакам, 
перелётных лишая обзора.
Эти звуки победно парят в вышине 
и бравурно слетают оттуда,
по пути поглощая небесную ткань 
и рождая моря и озёра.

Дай мне руку... я чую далёкую флейту
и знаю, кого призывает она.

Уж не эта ли сладкая влажная даль, 
не она ли одна, не затем ли
от занятий моих отнимала меня, 
вырывала меня из объятий,
чтобы плыть во всю прыть, во всю мочь, на всю ночь, 
открывая всё новые земли?
А когда исчерпаются силы мои, 
отчего бы и жизнь не отнять ей?

Нет спасенья, я слышу - мой час уже близок,
и слабое сердце готово к нему.

Не имеет пределов, не знает границ 
эта страстная властная лира,
сопрягая мучительный голос низин 
с перезвоном заоблачной тверди.
Словно тайные тёмные токи Земли, 
растворяясь в гармонии мира,
создают эту боль, но не скорбь, этот сон, 
но не смерть, а движение к смерти.

Сквозь пространство я вижу магический отсвет
и чьи-то одежды у самой воды.

Осыпается берег, потоки шумят, 
голубеет туманная Лета,
нависает над Летою дым бытия - 
до чего ж он и горек и лаком!
О, помилуй несчастное сердце моё, 
не кончайся, «Волшебная флейта»!
Сохрани этот звук, разомкни эту цепь, 
я ещё своего не доплакал...

Дай мне руку... я все свои ветхие струны
и редкие книги оставлю тебе.

1989

Володь, а кто про верблюдов поёт? Где-то слышал уже, а где не помню. Затравили, всё никак руки не доходили до одного текста. Вот на скорую руку.

Бабушке

Это Лидия Чебоксарова,  и трио  Брют (вроде бы)

Катюша, так и есть. 

Пасиб, как я понял, она в основном бардовские песни поёт. Я думал или запись такого качества, или звукорежиссёр недоглядел. А это у неё самой проблемка. Голос хороший и поёт отлично, а вот постановка вообще отсутствует.  Научится бы ей округлять звук хоть немного и было бы вообще суперски.

Катя, да, "Балаган" очень хороший. Это второй, кажется? 
А мне у него многие песни.. не то чтобы нравятся даже, а доставляют эстетическое наслажение его свободой обращения со словом. Но есть, конечно, и настольные, т.с.) Сейчас обнаглею :) и опубликую сразу три из них. 

Австралия 

Мотор подъехал - чужеземный, фиолетовый - я марку бы назвал,
        да забываю постоянно.
В него шатенка голенастая уселась, дверью хлопнула - и всё, и всё,
        и только брызги из-под колеса...
Странно! Вы как хотите, мне странно!
Ведь я почти уже любил её за некоторый пафос очертаний, так сказать,
        и вообще за выражение лица.

(Когда знакомишься на улице, тирады о погоде не проходят,
        устарели как идея.
Предпочитаю для начала выразительный какой-нибудь вопрос
        философического свойства, например:
«Где я? Скажите, девушка, где я?»
На многих действует. А этой хоть бы что. Не удивилась, как не удивился бы
        реаниматор или милиционер.)

Нет, я не жалуюсь, я в принципе привык бы и к тому, что мир бывает
        невнимательным и чёрствым,
что благородным образцам он соответствует не шибко или требованьям высшим
        отвечает не вполне.
Чёрт с ним! Не отвечает, и чёрт с ним!
Но почему в таком количестве, во всяком переулке, изначально,
        бесконечно - и как раз по отношению ко мне?

Ещё я мальчиком всё думал: заведу себе зверька, а то их вона
        сколько скачет по полям-то!
Возьму в товарищи разумного жирафа, муравьеда или просто кенгуру,
        я даже имя подыскал:
Лямбда! Я назову его Лямбда!
...Так думал я, но детство кончилось, а бедный муравьед и по сегодня
        остаётся не востребован и скачет, где скакал...

А незнакомка номер два уже тем временем взошла на тротуар,
        фосфоресцируя и рдея.
Весьма мила, не хуже первой, даже лучше, то есть даже лучше всех -
        и очень кстати: я ведь тоже не любой.
Где я? Девушка, девушка! Где я?
Не к вам, не к вам ли я теперь уже совсем почти испытываю что-то,
        что по некоторым признакам похоже на любовь?..

1994 

Райцентр 

Мне ничего не надо. Монета есть, магазин под боком.
Правда, закрыли ближний, так это ладно, схожу в соседний.
Я ни рубля не должен собесу, рано пока по срокам.
Я военкому без интересу, мой формуляр - последний.

Дали квартиру в центре района, с библиотекой рядом.
В двух остановках от стадиона, ровно напротив клуба.
Из дому выйдешь - сразу культура, передом, а не задом.
Слева скульптура, справа скульптура, посередине клумба.

В библиотеке библиотекарь - мне не чета, вестимо.
Я-то, понятно, токарь да пекарь, что голова что шляпа.
А он прочёл все книги, сидит он строго, глядит он мимо.
Прямо король гишпанский, завлит губернский и римский папа.

Знает он всякий косинус-синус, разные там науки.
Может помножить минус на минус, а получить не минус.
Мой формуляр - последний. Хурму и фиги - в мои ли руки?
Раз он король гишпанский, ему и книги. А я подвинусь.

Пляшут на Солнце протуберанцы, зло прекословит благу.
А у гишпанцев - гордость, гишпанцы злу отвечают: не-а!
Где-то кому-то камень на шею - и в ледяную влагу.
А надо всею Гишпаниею безоблачное небо.

К вам, кабальерос, я не полезу в храм со своей обедней.
Книга здоровью малополезна, в ней и микроб и вирус.
Множьте там сами крокус на фикус. Мой формуляр - последний.
Маслом их мажьте, чикос-амигос, ешьте, а я подвинусь.

Мне ничего не надо. В квартиру въехал, обои клею.
Хлеба до завтра хватит, кефиру вдоволь, стреляться глупо.
Из дому выйду, гляну, моргая, встану - и прямо млею.
Слева скульптура, справа другая. Посередине клумба.

2003 

L'Homme à la moto  

Заносчив был угонщик мотоциклов, виртуоз,
его не зря учили в колледже.
Не спорь, бывало, с ним, когда погода хуже слёз 
и настроение такое же.

Чины строптивому не указ и гости с музыкой нипочём.
Сама природа нажать на газ велит ему, чуть что не по нём.
Он прерывает вальса тур, вытягивается как тетива - 
и, взяв партнёршу за маникюр, такие ей говорит слова:

«Мадам, вы знаете мой серьёз. И пусть даже вам захочется 
иметь охапку лиловых роз не позже, чем через полчаса.
Я выполню, что прикажете. Но если ногти свои, мадам,
ещё вы хоть раз намажете - ничто уже не поможет вам!»

Сказавши так и сделавши поклон - среди колонн
застывшим молодцам и девицам,
выходит наш угонщик ровно вон, а выйдя вон - 
берёт ближайший «харлей дэвидсон».

Колодки вынув из-под колёс и пломбы перерубив сплеча,
чужую технику виртуоз приводит в действие без ключа.
Мотор искрит, подымая вой, подобно молниям и громам, - 
и мчится с грохотом наш герой по всем семи городским холмам.

Взлетает в гору он соколом, зигзаги чертит по гололёду,
огонь и холод в себе самом смешав, как греки вино и воду.
Несётся под гору он стремглав, стучит на выбоинах чечётку,
восторг и сумрак в себе смешав, как россияне вино и водку.

Когда же тормозит он, чтобы выкурить «косяк»
и приложиться ко флакончику, - 
из воздуха является фургон о трёх осях 
и прицепляется к угонщику.

Снаружи смотрится не весьма, кибитка так себе, сорт второй.
Зато внутри, чума не чума, но пир на сорок персон горой.
Как будто конкурс на лучший тост увлёк и греков и россиян - 
и тосты их достигают звёзд, к немалой радости марсиан.

Готов к полёту фургон-фуршет, но постовым не видать улова.
Не потому что зелёный свет, а потому что нет никакого.
И рейс как будто не грузовой, кому - ухабы, кому - услады,
и до конечной от узловой - как до Московии от Эллады... 

Во славу кубка и мундштука - отрава пьётся, дымится зелье.
Не потому что без них тоска, а потому что от них веселье.
Пускай не раут, скорей дебош, ни протокола, ни фонограммы...
Но кавалеры изящны сплошь, и дамы тоже... мечта, не дамы!

Лишь две - ни то ни сё, из тех, что ночью не едят
и чтут порядок, как религию. 
Они случайно здесь и веселиться не хотят,
хотят в Эльзас и Лотарингию.
Скулят: «А можно нам в Эльзас?» Нельзя-с.

Не сломишь виртуоза и к шаблону не сведёшь,
его не зря лечили в клинике.
«Приехали! - кричит. - Вали на волю, молодёжь,
гони прогонные полтинники!»

Затем, столкнув балаган с холма, он деньги (счётом до сорока
монет) несёт, зима не зима, к воротам спящего цветника.
Минуя диспуты о цене, вручает сторожу, что принёс,
и требует: «Упакуйте мне вон ту охапку лиловых роз!»

...Какой длины ни задай полёт, обратный - кажется, что длиннее.
А тут и утро уже вот-вот, и утро вечера мудренее.
Герой в седле, и сухим огнём, который пепла не оставляет,
ещё горит ретивое в нём. Но догорает и остывает.

Уже, куда бы ни мчал его стальной дракон со стеклянным оком, 
повсюду кончилось торжество - и ничего, кроме чёрных окон.
И - сколь сердито бы наш пилот ни думал: «Мы, мол, ещё покажем!» - 
он не парит уже, но плывёт. И доплывает вполне погасшим.

Потом под окнами, пуст и вял, дымит он зельем и пьёт отраву.
Дракон становится, где стоял. Цветы лилово летят в канаву.

2005  

Ас,   убил на смертоповал. Ни слова больше! Иначе я пойму, что ты и в музыке такой специалист, как и во всём другом.

ЗЫ: запись говенная, тут ничего не поделаешь.