Пятый прощальный сонет Цурэна

Как лист увядший, падает на душу
Тень непотребно прожитого дня:
Всё, что имел, на мелочь разменял,
Всё, что сумел, запальчиво разрушил.

Любовницы, друзья, враги, кликуши,
Во всех грехах виня, клянут меня –
А я безгласен. И уже звонят
Анафему колокола церквушек.

Мой город, ты на волоске повис
Над бездной – под непостижимым сводом,
Что равнодушен, холоден и чист.

Ему плевать, кто продан был, кто продал...
Моя душа планирует, как лист,
В ничто, раз ныне смерть – цена свободы.