спасибо, Катя)

принесём))

Сразу потопчусь:
Ник Туманов. Ты приходишь...

Ты приходишь… 
Ты тихо своим ключом отпираешь замок на моей двери. 
От порога, раздевшись едва ещё, начинаешь смеяться и говорить. 
Ты проходишь на кухню и ставишь чай, разливая жасминовый аромат. 
И я жду: дверь откроется, вот сейчас, вслед за звуками явишься ты сама…

…Просыпаюсь… 
Мяукает на дворе, одичавший в весеннем разврате кот. За окном старушка – в руке  берет, в белозубой улыбке растянут рот, и задорный дедушка лет под сто в пиджаке расцветки «морской прибой», кормят драных воронов без хвостов, да беззлобно ругаются меж собой…

...Это стало привычкой: ты и рассвет… 
По утрам, задыхаясь в своей любви, я иду за тобой по сырой траве в мир, в котором и муху нельзя убить. Забывая следы на твоих руках, где шприцы прорывались сквозь стенки вен, я прощаю не знающую греха, за десятки в этом грехе измен…
…Мир, в который сбегала ты от меня, для меня был запретен. Твой странный мир заставлял изменяться и изменять. Он, тебя выкрадывая, штормил. Героиновый сон из твоих глубин прорывался криками: «Помоги!..» Я с тобою ссорился. Я грубил. Под холодным душем лечил мозги.
…А когда отпускало тебя к утру, ты клялась, что это в последний раз. Ты просила – пусть память тебе сотрут, не жалея, сволочи-доктора. Утыкаясь носом в десятки «нет», я на форумах точно таких, как ты, разрывал всё знающий интернет, чтоб хоть как-то помочь тебе сжечь мосты. Я и сам становился почти врачом, проникая в тайны твоих миров. Всё казалось немного совсем ещё… Панацея есть – пациент здоров!..

…Но, когда в дветысячисотый раз я открыл глаза из тревожных снов, ты ответно своих не открыла глаз. 
Ты другое досматривала кино…

…И обиженный дядька, бухой с утра, ненавидящим взглядом махнув с листа, проворчал: «Отлеталась. Домой пора. Нехер было, зашириваясь, летать…»
…Ведь бывают такие ещё врачи, что едва ты для жалоб откроешь рот, тут же сам себе скажешь: «Молчи! Молчи!.. всё равно он тебя не поймёт, урод!» Только этот, опухший овал лица вдруг, взглянув мне в глаза, перестал ворчать и сказал: «Ты чего?.. Ты держись, пацан! И не вздумай вот так же себя кончать!»

…И качнулся устало привычный день… 
И обрушилось небо из высока… 
И какая-то толстая злая тень, не жалея, хлопала по щекам…

…А когда я воздух сглотнул, как яд, приходя в себя, никакой ещё, тень, размытая в дальних своих краях, оказалась плачущим вдруг врачом… Тот, кто только что виделся злым козлом, говорил сквозь слёзы: «Ребёнок мой, эта жизнь не раз возьмёт на излом. Эта сука - не праздник, а вечный бой! Ты держись, послушай меня. Я сед. За плечами Чечня и ещё Афган. Я тебе не отец, а скорее дед. Только я не видел сильней врага, чем вот этот, который сожрал её. Этот зверь не потешный укус клещей. Он людей, не жалея, по граммам пьёт, доводя до стадии овощей. Я уже задолбался спасать таких. Без ста граммов смотреть на такое - мрак! Ты же чистый пока. Не начни с тоски. Я ведь вижу,  ты в общем-то не дурак.»

…И, коньяк запивая сухим вином, мы давились засохшим кусочком «бри».
Я ему рассказал, что хотел давно, но с другими не смог бы поговорить…

…И теперь ты приходишь... 
Своим ключом отпираешь замок на моей двери…
От порога, раздевшись едва ещё, начинаешь смеяться и говорить…
Ты проходишь на кухню и ставишь чай, разливая жасминовый аромат…

И я жду… 
дверь откроется… 
вот сейчас…
вслед за звуками явишься ты сама…

...и кстати - вопрос: предполагается ли обсуждение принесённых стихов или просто скидывем, как в кладовку? Мне вот, например, интересно было бы наткнуться на глубокомысленно-Питоновское удивление типа "и чего этот номинатор нашёл в этой нетленке, хотел бы я знать". 

Про женщину

Она материлась довольно редко,
Она извинялась, звоня мне ночью,
Любила тонкие сигаретки,
Меня любила. Наверно – очень.

Она под дождь уходила утром.
Без поцелуев, без звона чашек,
Она считала, что это – мудро
При отношеньях дурацких наших.

Она считала меня уродом:
«Тебе бы в цирке смешить дебилов»
Она встречалась со мной три года.
А может, это четыре было?

Она всегда приносила виски
И треугольник рокфорный сыра,
А вдруг вчера принесла сосиски
И, почему-то, пакет кефира.

Она сказала, что «так не может,
Кефир – домой, и сосиски – мужу»,
Что «как же всё надоело, боже!
И он мне нужен, и ты мне нужен!»

Она впервые со мной простилась,
Она сосиски забрать забыла.
Такси по сонной Москве катилось.
А может, это в Нью-Йорке было.

Orlusha

Ага, джентльмены предпочитают жизненное)))

Алексей, интересное).

Вовкин, а ты меня опередил) У Ника это - тоже моё любимое)))

Данте

Спокойно и грустно, когда полпути за плечами -
Земного пути, потому что иных не бывает.
Друзья подстрелили зелёную птицу печали,
Но не потрошили и чучела не набивали.
И ты говоришь, что тебе перед нею неловко.
И машешь руками. Как крыльями, машешь руками.
Твоя Беатриче живёт в девяти остановках,
Которые ты до сих пор называешь кругами.

А птица глядит, не мигая, и взгляд её полон
Совсем не немого, а шумного злого укора.
Гитара на стенке - не самый изысканный повод
Напяливать новые рифмы на те же аккорды.
Так вера в себя почему-то похожа на ересь,
Волшебная флейта к губам перепуганно жмётся.
А к Моцарту в гости с бутылкой приходит Сальери,
И Моцарт нажрётся. И Моцарт, конечно, нажрётся.

Но что тебе гении, ты ведь и сам себе гений,
Хотя и не веришь себе ни на грош, ни на йоту.
Немного лысеешь, но это, наверное, гены.
А что до морщин, то они от питья и работы.
Друзья говорят, что бывает значительно хуже:
Дороги - не в Рим, а в иной итальянский топоним.
Твоя Беатриче давно завела себе мужа,
И ты её понял. И ты её, в общем-то, понял.

Ты смазал картину небрежным движением кисти,
И неба лазурь перекрасил в неистово алый.
Не то, чтобы ради каких-то загадочных истин,
А просто затем, что иначе она застывала.
Весомы слова и дела, а шаги невесомы.
Шагая по струнке, теряя без боли и гнева,
Ты в зеркале видишь себя с бородой и босого.
Но чуда не будет, и глупо закидывать невод.

Не явится рыбка - идея себя изжила ли,
А, может быть, просто никто ей за это не платит.
В запасе осталось одно из заветных желаний,
И этого хватит. Конечно же, этого хватит.
И, если твоя Беатриче однажды заплачет -
Случится беда, или просто тоска подкрадётся,
Ты к ней прилетишь - ты всё так же не можешь иначе -
И всё обойдётся. Ты знаешь, что всё обойдётся.

Александр Ланин

А я все равно спотыкаюсь, когда читаю в А4. Все равно ведь ищешь рифмы, прикидываешь размер и ритм. Когда вслух, вроде нормально, когда определишься с ритмом, все читается. А вот "глазами" - спотыкаюсь. Такое впечатление, что идешь по колено в снегу: идти вроде можно, но не комфортно. ) А само стихотворение понравилось!

напишу крамольную вещь, но - в основе та же душещипательная тема, только произведение в целом повыше уровнем и техничнее) хотя и по технике, и даже пунктуации можно попридираться)

А у него ваще-то вся поэтика на этом построена.  И разве это плохо при здоровском исполнении? Поосему, замечания по технике и пунктуации - оччень даже приветствуются!  

Денис Коротаев

Ах, вы годы мои! 
До чего ж вы меня исковеркали! 
Разве я был таким? 
Да и мог ли я раньше сказать: 
Я люблю не тебя, 
А твое отражение в зеркале, 
Что улыбкою влет 
Прожигает стеклянную гладь?.. 

Это раньше я мог, 
Ни о чем неприятном не думая, 
От звонка до звонка, 
От крещения до рождества, 
От "у-а" до "а-у" 
Просто жить, только вот на беду мою 
Ты упала на жизнь, 
Как на плечи хмельная листва. 

Как я жаждал любви! 
Как просил у судьбы подаяния! 
Как мечтал о тебе, 
Подменяя желанием цель! 
А в итоге душа 
Погибает в хорошей компании, 
Где и дерзкий арап, 
И рязанский шальной менестрель. 

Изменяется все - 
От убогого дома на Верколе 
До именья в краю, 
Где под каждым окном - эвкалипт. 
Изменяешься ты, 
Но твое отражение в зеркале 
Так же сводит с ума 
Богачей, ведунов и калик. 

Я знаком был с тобой 
По твоим изваяниям каменным, 
По истлевшим холстам, 
По хрустящему кружеву книг, 
В одеянье и без, 
Сидя, стоя, без рук ли, с руками ли, 
В нищете ли хором, 
В позолоте цепей да вериг. 

Ты - не ровня другим 
Ни умом, ни лицом, ни фигурою. 
Дать бы фору им всем - 
Да обидится гордый народ. 
Ты звалась до меня 
То ли Улою, то ли Лаурою. 
В свой черед как-нибудь 
Мой потомок тебя назовет. 

И, куда бы ни шел - 
В балаган ли, в забытую церковь ли - 
Я уже не один, 
И со мной до последнего дня 
И твои небеса, 
И твое отражение в зеркале, 
Что недвижно, как Бог, 
Из-под неба глядит на меня... 

Ада, ну куды же деваться от душещипательности - это жизнь!. ) Не люблю стихи про наркоту и наркоманов, тем более когда отношение к ним - участие и понимание. Типа, у человека душа душа такая, сплошной оголенный нерв. Потому и пьют/колются. Это мы, бесталанные, можем обойтись без этого, а им - никак...

В этом конкретном стихотворении не так и не про это, но все равно осадочек какой-то остается. (( Но чего я не увидел в этом стихотворении - фальши, неискренности. Создается впечатление автобиографичности, словно человек пишет про себя. Это, как мне кажется, один из признаков того, что стихотворение удалось.

Не люблю стихи про наркоту и наркоманов, тем более когда отношение к ним - участие и понимание. 

А про женщин и драконов любишь?  

Ада, а у меня "Это только..." рождает стойкое ощущение вычурности, надуманности, неискренности, сконструированности. Почему и кем затравлен Моцарт, что такое озонный студень неба?.. Третий катрен вообще сомнителен...

Питон22 это стихотворение раздолбал бы вдребезги. ))

Алексей, а я обожаю А4) Эдакая полупроза-полупоэзия) История Ника - да, дущещипательная, конечно) Но здесь как раз в этом её достоинство, а не недостаток, ведь исполнено на высшем уровне. Я в таких случаях на пунктуацию внимания как-то...не обращаю. Очень сильная эмоция, просто концентрат))такие ощущения.И история вполне реальная, без слащавых надуманностей.Так писать, как Ник, не каждому дано, далеко не каждому))

Если они хорошие, в смысле стихи. А также женщины и драконы. ))

Света, на вкус и цвет... )) Зачем писать строчками, если потом все равно в сплошной текст сольешь? Или это типа чтобы читатель немного потрудился, чтобы не засыпал при чтении? ))

Екатерина Яровая. Убить дракона

Если прикинуть, сколько скрыто в тебе добра,
обязательно выйдет, что – где-нибудь недобрал.
Под одеждой становится колко и нелегко,
потому что в нутре просыпается злой дракон.

Он не просит еды и почти не жжёт деревень,
только бьётся истошно наружу из рваных вен,
изнутри скребёт, чешуёю кресты чертя –
ты брезгливо его выпускаешь ко всем чертям.

И кровавые крылья окутывают, как плащ:
будут снова – огонь, солома, и детский плач,
и побег до леса, и выжженная межа
на пути. А потом в довершенье – лесной пожар.

Это – сильный дракон, современный. Ему нипочём –
наши души и сёла, отстроенные кирпичом.

***
Драконы – они не простые, и помнят про все долги.
Мы часто видим хвосты их, вставая не с той ноги.
Иногда мне кажется, будто я – из дракона вся,
когда дохожу до ванной, и хвост задевает косяк;

когда открываю дверь и когтями деру латунь,
когда из меня вырывается ненависть налету.
Быть драконом удобно – у него на груди броня,
и его не так просто обидеть дурным парням.

Безмятежно-красивые руки и злые глаза –
это то, что приманит дракона – лететь назад,
обвивать в сто колец и нещадно тащить в кровать,
а потом – оскоплять, подавлять и дрессировать.

***
Сопротивляюсь и изгоняю тебя, змей-тугарин. Восстаю из пепла, вулканической лавы и чёрной гари. Твоя злоба меня не выжжет, не вытравит, не поглотит – из нутра своего выдираю колючки с кусками плоти. Каждый коготь мой – что меч с нечищеным кровостоком. Лучше битой быть, лучше – раненой, чем – жестокой.

Не за просто так достаётся праведная обитель, не бесплатная льётся в пасти высшая благодать. У меня нет сил, а поэтому – добивайте меня, гнобите, заставляйте меня страдать. И не бойтесь, что сделаете больнее толстым недрам недвижной моей души. Знать, оно – добро, раз оно – убивает змея, помогает его душить.

А она хорошенькая, не находишь? 

Да, и по поводу " наркотиков и наркоманов". Алексей, не об этом же стих. Не об оправдании этого ужасного порока. Это стихо - о любви...Да, вот такой: неприглядной и жертвенной. Ведь главная мысль какая здесь? Любить красивую, добрую, порядочную, обладающую целым рядом достоинств - легко. Стихо именно о сложности вот такой любви: безнадёжной и обречённой на гибель априори.

.В общем, моё это...люблю покопаться в чувствах)

Угу, ногти с маникюром и кровостоками - классно! ))

От любишь ты дойти до самой сути! 

Блин! Мне работать надо, а я увлечённый лакримозами, сижу как дурак и скрипку слушаю

на № 9.

аха! "ТвОё имя...", "тЕбя сменит")))вижу-вижу))) и "-ою"...косяки..да и так. слабовато малость- не особо тронуло).

№8. понравилось, классное.

а вот ещё одно душещипательное (до кучи)) 

прошу прощения, Алексей, но снова в А4))

Дождь

Сима Радченко

Мой мир развалился на части, когда поступил тот звонок. Моё синеглазое счастье, мой ангел, мой хрупкий цветок не ждет меня больше в разлуке - она уже час как мертва по воле распущенной суки, недавно купившей права.
Я гнал по кольцу, и стучало, стучало, стучало в висках: куда мне поехать сначала и где эту сволочь искать? Я проклял и черта, и бога за то, что творилось со мной, и ливень навис над дорогой сплошной непрозрачной стеной. Вдруг вижу сквозь эту завесу - котенок в другой полосе! Какого, скажите мне, беса он в ливень забыл на шоссе? Его бы расплющили нахрен, ведь видимость менее ста. Я видел, он сжался от страха и даже дрожать перестал, застыл, как уже неживое, подписан ему приговор.
Вдруг в правом ряду дальнобои сигналят и глушат мотор. Водитель прыжком из кабины, руками потоку - "Стоять!"... Какая могла быть причина собою вот так рисковать, не знаю. Но встали четыре по просьбе его полосы, и я ощутил, будто в мире и впрямь существуют весы, что есть справедливость и правда, но знать их не всем суждено...
А где-то какая-то падла мой мир растоптала в говно, отмажется, гнида, и будет по-прежнему ездить и жить.
Я видел, как хлопали люди, когда этот взрослый мужик котенка за пазуху сунул и быстро вернулся назад. Я вдруг поперхнулся и сплюнул, и мне защипало в глазах.
Мы трогались плавно, желая немного продлить тишину. Я понял тогда, что не знаю, что думать про эту страну. Дорога шла дальше сухая, и руль был послушен рукам...
Я ехал, и дождь, не стихая, безудержно тек по щекам.
 

переживи меня на полчаса

Ник Туманов

ночь разошлась кругами по воде, 
не дожидаясь бреда сновидений, 
в котором я живу в своём «нигде», 
где ты в тени, и я сливаюсь с тенью.
внутри тебя холодная зола. 
ты умерла, но знаешь ли об этом? 
я проливаюсь капелькой тепла, 
чтоб ты смогла ожить лучом рассвета.

переживи меня! переживи!
чтоб до конца твоё дыханье слышать.
нет ничего обыденней любви.
нет ничего любви на свете выше!
мне без тебя весна – цветная блажь, 
а боль души объёмнее вселенной.  
твой мир и мой, объединяя в наш, 
друг в друга мы врастаем сутью генной..

и, если есть на свете чудеса, 
я попрошу тебя и  не раскаюсь: 
переживи меня на полчаса, 
чтоб я ушёл, в глазах твоих купаясь.

https://www.youtube.com/watch?v=1rGZ4p1FRM4

парень классно поёт эту песню.

Отакота! Ника, знач,, по ушам. а Смокера за то же лайкаем. О, женщины! 
Спасибо, Катюша, есть такое дело, надо признать. Чего-нибудь скажешь по Коротаеву и Елизавете?  

Светик, что-то с Симой не того - очень уровень низкий. Причём настолько, что А4 становится убийственным.

То самая, замеченная Катей невнимательность к точности рифмы в начале, не даёт набрать обороты чтения (а для А4 это важно - чётко увидеть рифмовку сразу, не спотыкаясь и не пускаясь в анализ). Много втычек бранных, очевидно для экспрессии использованных, но - не всегда по делу. Сразу видно, от имени мужчины писала женщина - слезливость запредельная  в "Моё синеглазое счастье, мой ангел, мой хрупкий цветок". Ритмические втычки "тот", "ведь", "уже" наводняют усиливая желание не высморкаться, а ноги поджать. Логические странности (мягко говоря) "Я проклял и черта, и бога за то, что творилось со мной" (в состоянии аффекта ЛГ занялся самоанализом - ага, ну, да, конечно!), "котенок в другой полосе" (на скорости 60 км/ч и выше движется параллельным курсом?) и т.д.
А так-то - да. Я думаю, если в ту группу, где злезодавилку про маму выцепил, это подкинуть - лайков нахапает уверенно. 

что-то с Симой не того - очень уровень низкий

Вов, я согласна, что с технической точки зрения не идеал. Но зато эмоционально - очень сильно по-моему. Может, это как раз женское восприятие, не знаю. Уровень не настолько низкий, как в твоем  слезливом, вполне нормальный уровень. То, что рифмы неточные, это компенсируется эмоцией с лихвой ))мне нормально

 писала женщина - слезливость запредельная  в "Моё синеглазое счастье, мой ангел, мой хрупкий цветок"

да ладно, прям и сразу видно!))) не все мужчины бородаты и брутальны))есть и сентиментальные)))

а втычки в таких, практически повествовательных текстах, на мой дилетантский взгляд, вполне допустимы. 

всё это настолько ИМХО, что не хочется об этом и говорить)))

Вот Кате не легло Никово, она замечает сразу неточные рифмы, пунктуацию и мои-свои, а Смокерово легло - она не замечает)) 

а у меня наоборот)). вотто так))+  (для ВоваНа)))

Хорошая тема, вот от меня.

Диагнозы

Кесслер Оксана

Доктора снова спишут хандру на стресс, и заверят, что это у всех проходит.
Время ставить диагнозы и компресс, покупать на последние плащ и зонтик, 
витамины, драже, аспирин упса( "все пройдет, пациентка"). Конечно, хули...
им плевать, что я кончилась день назад, а запас адеквата - еще в июле. 
Но беру свой рецепт, выдыхаю "бля", и послушно бреду, как в бреду, в аптеку: 
Добрый вечер, продайте хороший яд и лекарство от нужного человека, 
потому что он слишком болит и жжет, потому что зависимость больше дозы, 
мне его не хватает до "хорошо", а лечиться от этого слишком поздно, понимаете? 
Впрочем, херня - война. Витамины, пожайлуста. Пачек восемь.Так, плохая привычка 
сходить с ума. А в глазах - это осень. Конечно, осень.

Был человек

Кесслер Оксана

Жил человек. Вполне себе поживал.
Ездил в метро.Изредка выпивал.
Счастья желал на праздники вся и всем.
Жил человек как все.

Думал как все человек, говорил как надо.
Надо-всплакнет.Надо-похвалит складно.
Если его любили - и он любил.
Жил человек да был.

Был человек ни маленький - ни большой.
Скромного нрава.С сотенкой за душой.
Было ему ни плохо ни хорошо,
И от него ни плохо ни хорошо.

Вышел однажды из дому человек
Слился с домами серыми человек
И ни следа обратно по снегу белому...
Жил человек как все
Был человек как все
Будто его и не было.

Бидон

Кесслер Оксана

Проржавел бидон. Молочник ушел в загул, он с дояркой спелся спился и утонул .
Вот  лежит  на краю канавы,  бидон, лежит а внутри пустота  - ни  горести ни души,
обнимается ил,  вмерзает в прорехи  лед   и всего – то событий : прохожий  от скуки пнет,
да пойдет себе  дальше. И сказка  теперь о том,  как  настала зима, а грудь тот пустой бидон.
Оболочка врастает в комнату,  как в песок,  то ли сор -  то ли хрип течет сквозь дырявый бок.
 Только  сердце ракушкой брошенное в тюрьму все гремит и гремит  ненужное никому.

Прикольно, пойду-ка я по друзьям Оксаны похожу, может там Аса выцеплю... 

вотто так))

тута о такой смайлик надо

тута о такой смайлик надо 

аха, пусть будет такой))

а можно я ещё одного автора стих напишу? 

Есть мальчишки

Sterva

Есть мальчишки, с которыми хочется помолчать.
Недопринцы, невольно похожие на волчат.
Открываешь такому полсердца, бутылку, чат,
Улыбаешься нарисованными глазами,
Ожидаешь чего-то внезапного, как потоп,
Забываешься, ставишь принципы на поток,
Оставляешь метания логики на потом,
Чтоб в итоге тебе обратное доказали.
 
Есть мальчишки, с которыми хочется засыпать,
Если ливень ворует пристанище у серпа
Новолунья, а ночь обезличенна и скупа,
Как портовая шлюха, торгуясь за грош морали.
Обнимаешь такого, смешного, он тянет плед
И сквозь сон, невзначай, пробирается в твой куплет –
Это мелочь, из тех, что сакральны на много лет,
Как бы сильно от времени краски не выгорали.
 
Есть мальчишки, с которыми хочется не кончать
До того, как талантливо будет в тебе зачат
Новый Бог/новый дьявол – замок одного ключа –
Подожди, он родится и станет с тобою вровень,
Он получит твои привилегии и права.
А пока торжествующим скрипом поёт кровать.
Есть мальчишки, которых не хочется убивать,
Но твои маникюрные ножницы просят крови.

Другие девочки

Dicing

Говорили – плачь, как другие девочки, пой как другие девочки – тоненьким голосочком, русалочкой на дубу. Дружи, как другие девочки, дрожи,как другие девочки – и умрёшь, как другие девочки – прикусив губу. Будь, говорили, слабенькой, будь, говорили,сладенькой, будь, говорили, нежною – хитростью всё бери. Будь, говорили, лёгонькой, будь, говорили, мяконькой, будь, говорили шёлковой, бархатной изнутри.

Где ж они, эти девочки, эти демоны в рюшечках, боги в розовых бантиках, шёлковых лепестках? Прячутся, что ли, девочки, плюшевые игрушечки, ящерками в пустынях сахарного песка?

Да вот же они, эти девочки – якшаются, с кем ни попадя – с любым, кто сколь-нибудь опытен, (но первыми не звонят!) Язвительны эти девочкии -- ранят острыми шпильками, но любят – мечтать, сюсюкаться, котёночков и свинят.

***

Им смешны лады, которые мы берём,
и усердие, с которым мы ноты тянем.
Они пахнут мандарином и имбирём,
эти девочки с ухоженными ногтями.

Эти девочки лягаются и орут,
эти девочки наращивают свой панцирь,
и со временем сквозь липовую кору –
не пробиться к ним и не проколупаться.

Зло и мастерски они причиняют боль,
нападая на таких же борзых, кусачих –
эти девочки с изломанною судьбой,
эти воины за право носить Версаче.

Их трофеи прибегают, как псы, лакать,
как лекарство, как панацею от лютой скверны –
наши души, полные мёда и молока,
бескорыстные, присягающие на верность.

Эти девочки в один из похожих дней –
Оглянутся вдруг и поймут, что – гнезда не свили.
Эти девочки всё красивее и бедней.
Право, пусть бы лучше уродливей, но счастливей.

Вот ещё автор замечательный.

Моя мать не поет мне песен...

Кот Басё Светлана Лаврентьева

Моя мать не поет мне песен, она молчит, но ее ладонь всегда призывает сон. Моя мать, как ручей, который глубок и чист, и на дне его лежит золотой песок. Иногда по ночам мне слышится: «Танд хайртАй*, подрастай скорее,  я тебя сберегу, я узнала твою судьбу по степным ветрам, по бараньей лопатке, кобыльему молоку». Иногда по ночам мне видится Сырдарья, белый соболь и белый кречет на рукаве… Мать с отцом тогда встревоженно говорят, из небесного ока падает лунный свет. У отца усталость в голосе: «Эта жизнь появилась первой, с ней появилась боль». Мать руки его касается: «Тэмуджин, покровительство неба пребудет теперь с тобой».
Рядом кони бродят, темные от росы, и тепло идет от войлочных мягких стен. Я наследник меркитского плена, я старший сын. Я лежу в колыбели и слышу ночную степь.

На нумер 3. Строка про кормёжку вОронов да ещё драных. Посмеялась, аха. У нас с детства знают, что вОроны и по повадкам и размерам отличаются от ворОн. Да и драных ворон ещё поискать. В общем, не стала я дальше читать, чтоб ещё чего не откопать.

Оооо, ещё почитала. Шикарная фраза: "Нехер было зашириваясь летать." Ну, если уж ты пишешь, как по жизни говорят, то иди до конца. И хотя я не верю, что есть такие врачи, но русский сказал бы коротко - Нехер было ширяться. Всё остальное - авторская вода за ради поразить читателя.

Была у меня мысль Феду в жюри МПК рекомендовать. Вот читаю и не знаю, порыдать или порадоваться... В некотором смысле вышло бы покруче Пупкина - у того хотя б намёк на аргументы есть.

Дались - это глупость. Даже если бы он написал про толпу драных ворОн и то бы удивилась. Вы мне объясните хотя бы приблизительно - каким образом такая крупная птица, как вОрон может потерять хвост да ещё не один?  А ворОны?

Объясняю:

Кучка неразумных мальчишек поймали пару вОронов и стали их мучать, оторвали им хвосты, ободрали перья...

папа одного из этих мальчишек, застав за этим занятием своего сына,выпорол его как следует, отнял бедных птичек и выпустил.Но так как лететь они не могут без хвостов-то, вот и ходят по двору. А бабушка с дедушкой подкармливают)))

как вам такой расклад? годится?