На волнах КАРк-ФМ - бестолково, но от души!
Итак, друзья, а также многочисленные подружайки, по старой доброй пернатой традиции облюбовала я самое высокое дерево у Пристани.
Так что - высоко сижу (в гнезде), далеко гляжу (пришлось биноклик прикупить, а чё? Чай не молодая зелёная воронка, а солидная псиса). Вроде хорошо обустроилась - гнездо трёхкомнатное с застеклённой лоджией. Нормуль, кароч. Начнём, прокаркавшись.
Итак!
Оценок пока нет
Свидетельство о публикации №:
14145
А, я пОняла)) спасибо!
Вам спасибо :)
Да мне-то за что)) умничаю тут))
А давайте на "ты", а то "выкать" как-то...
А давай :)))
Я - Эсме =)
На брудершафт, дзинь))
Эсмеральда, душа моя, приятного аппетита. Ну что же... И этот осиротелый стишочег ждёт, чтоб его об-кар-кали. Или не ждёт. Но кто ж его спросит, по большому счёту-то, если брать? Вот то-то и оно-то... Кар-кар!
1.2. Мне снился сон
Мне снился сон: вот-вот зажгут костры.
Сейчас затопят книгами камины,
И в дымоходах алчные кармины
Взлетят по трубам, жаждая игры,
И вырвутся на волю, прыгнут в ночь;
И запах дней, знакомых по романам,
Тяжёлых, ностальгических ли, странных
Неторопливо устремится прочь.
А может, эти книги так плохи,
Что жаль бумаги? Мысли и ремарки,
И пятна от пролившейся заварки –
Всё превратится в горсточку трухи.
Но больше – леса жаль, который жил
И ждал, чтоб я пришла и лбом уткнулась
В берёзу, воплощённую сутулость
Средь остальных, красавиц и транжир,
По-королевски, щедро – ты бы смог? –
Листву дарящих всем, кто ниже вырос,
Чьей бересты нетронутый папирус
И чист, и бел, как первый “омойбог”.
А хвойный бор, могучий, вековой!..
Верхушки сосен задевает ветер.
К стволу одной, что всех стройней на свете,
Нарочно прислонюсь я головой,
Чтоб капли застывающей смолы
На лбу моём блестели и желтели…
Как бесполезны книги, в самом деле! –
Когда их больше нет среди золы.
Пока иду к лесному алтарю,
Сжигает солнце сна непрочный кокон.
Костёр не виден ни в одно из окон.
А сон я ночью снова посмотрю.
Не читала комментарии Эсмеральды, чтобы она меня не сбила, ибо умная шибко. Пишу, что сама вижу. Это не жалко вам камины книгами жечь? Неужто дрова или газеты, на худой конец, все закончились?
С какого перепугу кармины алчные? По-моему кармин - это просто цвет. Никто же не говорит "коварная зелень", к примеру, или "жестокая синь"?
Автор, а дальше вы так сильно растеклись мыслью по древу, что я её, мысль вашу, просто не смогла уловить. Хотя везде есть красивые места. И "воплощённая сутулость" мне нравится.
Костёр не виден ни в одно из окон. ---- лучше - ни в одноМ из окон. Или даже - кострА не видно.
Но, признаюсь честно, я почти ничего не поняла из вашего стихотворения. Правда, ему не откажешь в определённом шарме. Только книжки, умоляю, больше не жгите. Даже гипотетически.
1.2 Вот всё хорошо, красиво, приятно читается. Однако, следуя за сюжетом, где всё плавно и интересно, и цепляет за душу,... дойдя до конца, я так и не смогла понять причины сжигания книг. Почему, кто, за что? Хоть бы лёгкий намёк.
Если я просто не разглядела, может кто-то мне поможет и объяснит?
Каркуша, ещё один пропущенный:))
1.3. С волнами
Слюдяные валы судьбою,
Нависая, встают над нами…
Но, бредя у черты прибоя,
Он всегда говорит с волнами.
Не пророк, не творец погоды,
Не бессмертен и не всесилен,
Он велит неуёмным водам,
Чтобы просто не уносили.
Ведь они налетают боем,
Давят спудом глубинно-чёрным,
Заполняют солёной болью,
Поднимаются в лёгких штормом…
Но, не зная, что всё на грани,
Ходят люди… и пропасть рядом.
Он щадит их, потёртой тканью
Закрывая лицо от взглядов.
У него на лице помятом
Безнадёжная тень улыбки…
Где ты, ветер и запах мяты,
Где ты, полдень от зноя зыбкий?
Все бессмысленно, час назначен,
И на берег идёт цунами…
Но кому-то нельзя иначе.
Он всегда говорит с волнами.
Вот тут всё сложно. Начиная с первой строки: простите, что "я" делаю со слюдяными валами??? Судьбою я их, ога... А, нет, это " слюдяные валы встают над нами судьбой". Инверсия плюс устаревшее "ою" пошутили.
Итак, над нами нависает слюда, как судьба прям, а некий неизвестный, но! харизматичный "он" ходит по краю прибоя, то есть там, где волны уже практически не достают. Хорошо ему. Поэтому он с волнами говорит. А "мы" пока ждем, что раньше -
1) он уговорит волны, чтобы они не уносили... ой, не нас - некое "просто" или
2) на нас рухнет то, что нависает.
Дальше выясняется, что он вообще не с теми волнами, которые нависают, беседует, а с теми, которые налетают "боем" (отсыл к часам?) и штормят в лёгких. И ведь, что интересно, некие люди (не он и не мы, я так понимаю) не знают, что всё на грани! Кстати, что на грани? Слюда на грани падения? Ну так людям этого и не может быть видно, они же не там, где волны, а у какой-то пропасти... А, стоп. Может, они тоже там, а пропасть, так, рядом с ними ходит.
Точно. А у него лицо помято, так что он прикрывается тряпочкой, щадит всех. Видно, сильно помято.
А дальше я что-то запуталась. Но понятно, что он крут.
Страшно-мистическая картина.
Кар-к это так? Ну, кар-к это случилоь? Кар-к, я вас внимательно спрашиваю? Ворона стишочег потеряла))) Плакал он один позабыт-позаброшен. А, может, и это вероятнее, тихо радовался, что крикливая псиса мимо пролетела и его не об-кар-кала.
Как оказалось, радовался рано. Нашли хорошие люди, подобрали, обогрели...
Итак
1.3. С волнами
Слюдяные валы судьбою,
Нависая, встают над нами…
Но, бредя у черты прибоя,
Он всегда говорит с волнами.
Не пророк, не творец погоды,
Не бессмертен и не всесилен,
Он велит неуёмным водам,
Чтобы просто не уносили.
Ведь они налетают боем,
Давят спудом глубинно-чёрным,
Заполняют солёной болью,
Поднимаются в лёгких штормом…
Но, не зная, что всё на грани,
Ходят люди… и пропасть рядом.
Он щадит их, потёртой тканью
Закрывая лицо от взглядов.
У него на лице помятом
Безнадёжная тень улыбки…
Где ты, ветер и запах мяты,
Где ты, полдень от зноя зыбкий?
Все бессмысленно, час назначен,
И на берег идёт цунами…
Но кому-то нельзя иначе.
Он всегда говорит с волнами.
Автор, вас побьют за" судьбою", которая "судьбой" - устаринизмы.
А вообще, путанно как-то, хотя и завораживает звучанием. И не сильно понятно, чё это он там стоит и с волнами говорит. С головой явно не дружит. Или поэт, скорее всего. Да, похоже. Пришёл поэт на Пристань с волнами пообщаться, а тут Кар с биноклем... И давай эта крикуха кар-кать что ни попадя)))
Убейте, не понимаю, чем меня может защитить этот чудак а плаще? Но пусть бормочет - мне не жалко. Есть в этом стишке своя прелесть. От души желаю, чтобы и жюри её заметила!
Там ещё одиг потерянный, выше :)
Ужо все обкарканы)))
Эсме, Оксана, а мне сдаётся, что про волны COVID-19 написано.Тряпочка - маска, шторм в легких - цитокиновый... Если с этого ракурса смотреть, то не так уж всё и запущено. Слюда правда.. Хотя... Есть термин *матовое стекло". Просто я переболела и мне стих с этого ракурса прочёлся. Но я могу сильно ошибаться.
Осталось немного - выяснить, кто "он" и почему у него помято лицо =))))
С таким же успехом можно предположить, что речь идёт о шахтёрах. В забое опасно, да и дышать вредно. Правда, не уверена, что там добывают слюду:)))
Ну и воображение у тебя, Прасковья! это тебе нужно в обзористы, а не мне :)
Хочется же понять, о чем таки автор сказать хотел. Вот и перебираешь в голове всякое, чтоб логику нащупать. Вот я мяла, мяла и нащупала. Да, не всё логично уложилось. Отнюдь.
Полетели кар-кать дальше. ФМ зовёт - прямой эфир, как-никак. итак!
4.1. Крокус
Может, милого кудри, а может, шатёр ветлы
Вышивает Мария, ныряет в шелках игла.
Словно лунные камни, глаза у неё светлы,
Словно вечер оливковый, кожа руки смугла.
Молодого-красивого ждёт, чтобы к ней пришёл.
В кровь исколотых пальцев Марии совсем не жаль.
И, пытаясь себе подчинить непокорный шёлк,
Может, скатерть она вышивает, а может – шаль.
Заспешила Мария – как небо, стежок широк.
Тень мелькает крылом голубиным в её окне.
И смеётся Мария, и кто бы понять помог –
То ли кудри на вышивке, то ли сады на ней.
Выходи же, Мария, на шёлк нанесёшь потом
Непонятную нежность, сейчас от неё внутри –
Словно белый котёнок случайно забрался в дом,
Словно розовый крокус в последнем снегу горит.
Очень симпатичный получился стишок. Особенно концовка - прям понравилась сильно - с котёнком и крокусом. Хотя, разве может кому-то котёнок не понравиться? То-то же! Размер какой-то сложноватый для чтения. Или это просто я пернатое недообразованное? Чего мне не хватило - динамики, и, если хотите, хоть какого-то экшна. Ну вышивает, ну красиво вышивает. И? Или тут скрытые смыслы, а я опять всё про-кар-кала, как с "Письмом другу"? Вон, многие говорят, что то - шедевр. А я как-то особо не впечатлилась. Ну и ладно. Слово Эсмеральдушке-душке!
Да я бы и ругаттся не стала, типичная такая лирика, какой экшн... Кабы не строчка
Молодого-красивого ждёт, чтобы к ней пришёл
Прям так и тянет продолжить: позолотил ручку, яхонтовый :)))
Это по стилю только. А если ещё и построен е фразы, так ваще
Молодого-красивого ждёт, чтобы к ней пришёл, наконец-то , кхм, кайф или даже два...
Гвоздь в шёлке, имхо =(
а я бы согласилась, чтобы ко мне молодой-красивый заглянул
(вот жеж Филин, ай да молодец!..)
Лана, да хто ж от такого откажется? А как ты смайлы находишь?
Дык я же говорю, Филин - орёл!!! Это он меня научил :-)
в меню автора третья строчка (правда сначала надо смайлик выбрать и вставить, а потом текст писать, иначе тест пропадает пока за смайлом ходишь)
Открыть второе окно и ходи себе, ищи смайлы))) А потом в первое окно зайти и вставить) Делов -то
эврика!!!
4.1 Гладенько и ровненько, как вышивка гладью. Сейчас такие контенты (недавно узнала что это значит) есть, где человек сидит и ест. Просто кушает себе вкусняшки разные. Сама видела, как японец или китаец поедал морепродукты. И всё. Неспеша так. Вот и этот стих мне показался чем-то подобным. Сидит Мария и вышивает. Процесс завораживает. Можно часами смотреть. Какой тут экшен? Полный релакс.
Здесь категория "Непонятное". На мой взгляд получилось двойное попадание - непонятно чего тут непонятного.
5.1. Бестолковое
Бабье лето тянется застенчиво
к сентябрём пылающей щеке:
безоглядно любящая женщина
в паутинно-шёлковом платке.
Тёплых дней надкусанное яблоко
пахнет солнцем северных широт,
беспокойством птиц и нежным мятликом.
У меня в стакане – бергамот,
у меня в душе – непокаяние,
бестолковость вымученных слов.
С каждым днём становятся туманнее
арабески лиственных ковров.
Первый снег прозрачней одиночества.
Грудь полна, как небо в ноябре.
То весны, то жирной сельди хочется,
то конфет и чёрных сухарей.
И когда увижу ночью святочной
глаз твоих пронзительную синь,
вдруг под рёбра стукнет сильной пяточкой
бабьим летом выпрошенный сын...
Автора точно знаю. Почерк не пропьёшь, как грится... Поздравляю с удачей! Прекрасное стихотворение и стопроцентное попадание с женское сердце.
Я бы только в конце поменяла на "и когда увижу" на "и когда я встречу", но то такое - вкусовщина. Классное стихотворение!
и мне нрааавится, и по автору я тоже маленько догадываюсь (проверю потом)
не, Оксана, встречать синь глаз не надо, не айс это, глаза встречать :-) самое то у автора, увидит и достаточно
Ну, во-первых, встретить синь глаз, а не глаза, не надо за меня додумывать. А во-вторых, тебе, как автору всяко виднее)))
Оксана, смайлик там просто копируешь изображение и вставляешь сюда (ну, я так делаю)
а у меня по автору другая кандидатура есть :-)
Очень техничное и милое стихотворение, вот что я буду придираться? Такая маленькая чёрточка большой картины жизни - кому-то интересная, кому-то нет, но проведённая, безусловно, умелой рукой :)
5.1 Хорошенькое какое! Тема вечная и очень добрая!
Но с выбранной темой я категорически не согласна! Почему бестолковое? Это самое толковое, что бывает на свете!
5.2. Детектив (басня)
Лису ограбили, раздели догола,
Расследовать назначили козла.
А кумушке расправой пригрозили —
Теперь у потерпевшей амнезия.
Злодей смотался. Знать бы, кто таков...
Козёл пошёл опрашивать волков:
— Чем звери дышат, как они живут?
Что можете сказать по существу?
— Намедни зайца видели с ружьём!
— Но мне подбросили! Нет, это не моё! —
Косой вопил, дрожа, как мелкий лист.
— А заяц-то у нас рецидивист! —
Решил козёл:
— Хватай, его, уродца!
(Ведь был бы заяц, а статья найдётся.)
Козлу всучили взятку алкоголем —
И волки целы, и козёл доволен.
Мораль:
Где в следствии козлы ни бе, ни ме,
Там зайцы невиновные в тюрьме.
Ну... такое. В своём жанре, возможно, и прошло бы на ура - но тут среди беспросветной лирики... Смотрится как-то странно, чужеродно что ли... Ну, басня и басня. Наверное, хорошая. Больше мне и кар-к-нуть нечего.
ага, а вот тут я как раз смеялась - над зайцем-рецидивистом (хотя по сути не смешная история, конечно)
Хорошая басня. Скучновато мне, потому что без неожиданностей. Мойте руки перед едой, уходя гасите свет. А так всё замечательно :)
5.2 Да. Басня. Хорошая. Поучительная. Улыбасто-зубастая. Всё на месте: козлы, уродцы, рецидивисты и алкоголики... и мораль.
5.3. Лунная
Не старый ещё и уже не юный,
Не мог научиться походке лунной.
Рождён для войны и большого секса –
Суровый солдат, а не Майкл Джексон.
Характер шальной – то пивной, то винный:
По небу орлом, по земле пингвином.
На танцы меня не водила мама,
И вот результат – завалил программу.
Последний этап очуменно трудный –
Пройти двадцать метров походкой лунной.
На нём поголовно горят пилоты:
Не можешь пройти – не готов к полёту.
Моргала Луна ярко-жёлтым глазом,
У Армстронга Нила такие связи...
Его не трясли, не гоняли дурку,
А он на Луне про походку буркнул:
Мол, маленький шаг, но большое дело.
Да ну его, Армстронга. Надоело.
Автор, вестимо, мужчина, как и тот, что басню написал про зайцев.
Даже не знаю. Интересное, чё... Чисто мужское. Тоже юмор. И тоже не в моём вкусе. Хотя отдаю должное всем достоинствам стихотворения, коих много. Аминь и кар-кар!
Странное стихотворение - завораживает. Наверное, надо залезть в гугл и там покопаться, но не хочется в шесть утра :) Я вчера проголосила, в лонге оно точно было, а как порезала, не помню =)
Придраться могу только к этой непонятности, но есть вариант, что она как раз в плюс играет. Это как рассказ о жизни, когда не событиями излагают, а всю одной картинкой :)
5.3 Чего-то у меня всё такое хорошее... Прям слово-паразит!
Я тут к ЛГ такое личное сочувствие испытываю, что кушать не могу... Таких, как я точно не берут в космонавты и в пилоты тоже. А за героя обидно. Походка им не лунная! Хоро... упс... Здоровское стихо!
6.1. Морковный сок
Осень накрашенным ноготочком зелень дырявит и принт цветочный – точка за точкой… Пойдем за точки - о неизвестном писать этюд? Сумрачных дней рисовать осколки. Новый царапнул вопросом колким: много ли правды по комсомолкам? Здесь несогласным уже не тут...
Дворник сгребает, шурша пакетом, прессу рекламную, пачки «Кента» и полосатый, забытый кем-то, стильный, как зебра на льду, носок. Сверху – из огненных нитей соткан – солнечный невод оплел высотки. Город забрызган морковным соком. Я обожаю морковный сок!
В точности – ослики за морковкой, через оранжевую парковку, тучи – за солнцем, а снизу ловко ветер орудует - вот метла! Прутья сердито стегают серых – сладкое кончилось, жуйте сено. Вон, из-за вас и светило село, и догорела листва дотла, не оставляя теплу ни шанса. Чем-то утешить хочу ушастых…
Может быть, осень не так ужасна. Вдруг бестолковые облака в сумрачном не виноваты вовсе – в том, что уже беспросветно в восемь, в том, что мне страшно... Скажи – не бойся, мы же способны дышать пока? Думая даже, что всё – утонем. Каждый в закрытом мешке бетонном... Вдох чередуя с протяжным стоном, я неизвестно куда шепчу – сок витаминный взбодрил отчасти:
«Свет мой, в неведомом – не отчайся! Ослики осенью – это к счастью. Может, и вывезут по чуть-чуть.»
Тут мне сказать нечего. Это шорт и это превосходно!
ну, тут и я пока ничего сказать не могу, буду перечитывать однозначно
что-то сразу легло (зебро-носок, например), что-то надо осмыслить
но, в целом, чую, что хорошее :-)
А вот теперь скажу, уф...
Стихо интересное, да - но... куда ж без но
Мне почему-то не воспринимается здесь в плюс А4, не подходит, кмк, такая разбивка именно этому стиху - по крайней мере, его началу. И многовато в начале точек, я в них теряюсь... А так же "колкий вопрос" - как-то сначала слишком обращает на себя внимание, юморок к тому же про "вам не тут", но развития не получает, стихо-то в принципе о другом. Ну, на моё ИМХО, конечно.
Далее мне очень нравится часть с носком, вот очень! А вот после опять чуть меньше...
И финал - вот прям рвётся у меня на 2 части:
«Свет мой, в неведомом – не отчайся!" - что это, зачем, кому?
"Ослики осенью – это к счастью. Может, и вывезут по чуть-чуть.» - ну круть жеж!!!
В общем я в глубоких сомнениях, однозначного мнения и выбора у меня нет... А впрочем - не это ли показатель авторской удачи, когда над стихом думаешь, и возвращаешься к нему?
Не сумлевайся:))) Стих - это такая игрушка :)))если нравится играть - значит, классная :)))
не, я уже ужастик выбрала поиграться
А. Коротковата кольчужка, это да :)))
да вот пока непонятно... полшорта заполнила - а дальше и не знаю, тянуть кольчужку или как
так-то можно легко - но тогда и кольчужка порваться может
подумаю, в общем ещё - но самых мне понравившихся уже посчитала
Про какой ужастик речь?
который с бабой Варей и восставшими в главной роли
На самом деле - ровно то же самое, что предыдущее, по сути. Просто для тех, кто любит усложнённый вариант. Мне уже простота больше нравится, но, безусловно, тут, плюс к технике, ритм здорово играет, так что выглядит гораздо ярче. Тоже из моего лонга. Вот из шорта я только одно помню... которое на первом месте, остальных почти наугад резала:))))
6.1 !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
7.1. До весны
То ли осень безумная, мрачная, то ли стынь
разрастаются, лезут мне в душу, звеня настырно.
Бледнолицее солнце запряталось и остыло,
лишь немая земля нестерпимый рождает сплин.
Мутно-сизый ноябрь на пороге – всегда чужой
(между светом и тьмой, между птицами и дождями) –
размывает границы миров, голосит ветрами,
расползаясь, колдует как будто бы надо мной.
Вроде всё хорошо – есть квартира, привычный ритм,
суета городская, шумящая, деловая.
Но порой, как туманом удушливым, накрывает
непонятная жалость – что тянется изнутри –
к беззащитным, седым да заплаканным небесам
над крестами убогих церквушек. И, как нарочно,
вспоминаются ветхие крыши в глуши заросшей,
кособокий домишко и грязная полоса
одичавших дорог, где пылится гниющий хлам.
Помню бабушку Маню. Жива ли? Прошло полвека.
Годы могут менять и пространство, и человека,
но не там.
…Будь неладен юродивый, пресный и дряхлый край,
позабытый во времени, с выцветшей, вечно пьяной
бедолагой-душой! Я уехал оттуда рано.
Там поныне столетняя скука ещё остра:
заунывно звучат монотонные колокола
вперемешку с пронзительным матом, благим, отменным –
всё до боли знакомое, жуткое одновременно.
Непонятная жалость, откуда, скажи, взялась?
Ты врываешься в дни с одиночеством ледяным –
чернокнижник-ноябрь постарался и смотрит косо.
…Ангел, спрячь под крыло этот город, меня и осень
до весны.
Если хочешь написать что-то хорошо и честно - напиши о том, что тебя именно сейчас тревожит и беспокоит. Вот автор "До весны" так и сделал. И хорошо сделал. Превосходно даже! А казалось бы - просто по сторонам посмотрел. Если бы не ангел в конце - у меня уже какая-то ангелофобия - то я бы сразу взяла в шорт. Может ещё и возьму - не знаю за сколько стишей можно голосовать в этот раз. Но некоторые места просто поражают точностью описания и попадания в самую душу. Стиш написан от мужского лица. Но что-то женское сквозь него проглядывает.
Как бы то ни было - это одно из лучших стихотворение тура.
Дети, небеса какие? Седые! Вова, молодец, а ещё какие? Заплаканные!Церквушки? Убогие! А одиночество? Ледяное!
Можно ещё продолжить :))))
Страницы