***

Словно с креста снятая,
Кожей траву тревожу.
Все же не рас-пятая,
Два, или три — быть может.

Болью в строку свитая,
Нервами в дерн врастаю.
Горем не раз-битая,
Вечно иду по краю.

Кем-то не рас-продана,
Даже цела одежда.
И на вопрос: «Кто она?»
— Чья-то, — шепчу, — надежда…

18.02.13