а там, где есть проходим мимо
в поэмах в музыке в вине
рукоплеща пророкам мнимым
в искусствах смысла ни на грош
в вине не больше чем в сметане
мы лень свою тоску и ложь
обременяем смыслом тайным
живём ненужностью горды
скрипим безвременья калеки
и смыслы тают словно дым
в простом хорошем человеке