поздние птицы

Ветер ноябрьский швыряет крупинки снега.
Кончилось лето.
И осень уже на грани.
Поздний мой гость, ты опять прилетаешь с неба,
чтобы увидеть, как небо твоё бескрайне?
Только оно занавесилось серым пледом.
Синие пятна - обрывки поры зелёной.
Но охладевшим высокий полёт не ведом.
Здесь, на Земле, всё обыденно-приземлённо.
Видишь, кленовые звёзды встречают старость.
В лужах совсем не коньяк. Не коньяк, дружище…
Гордые птицы, их мало теперь осталось,
хохлятся, возле дорог собирают пищу.
Больше молчащих.
Иных голоса так редки.
Город свернулся в клубок, как озябший ёжик.

Знаешь, рождённый сидеть на ближайшей ветке,
как бы не бился, но вдаль улететь не может.
Ворон-бродяга над грязью дорожной вьётся,
ищет беды.
Слава Богу, что не находит…

Может, научишь меня долетать до солнца?
Там ведь тепло.
Говорили, там, лето, вроде…
Мы - перелётные птицы с тобой.

…Но право,
передохни же с дороги, мой гость усталый.
Полно, не буду грустить.
Открывай «Абрау».
Ты прилетел.
И немного теплее стало.

*рисунок авторский