Сентябрь идёт

А сентябрь ещё совсем не гонит лето
Из владений, что достались по наследству.
И, как будто летним солнцем отогреты,
Не торопятся сады пока раздеться.

Зеленеют тополя ещё, и клёны
Не спешат сменить наряд из малахита
На шикарный, невозможно-золочёный,
Но уже к дождям готовый тёплый свитер…

Только позже по утрам рассвет стучится
В то окно, что было жемчугом облито
В ранний час, спешивший дать распеться птицам,
Как солистам летних хоров знаменитых.

И янтарной, осторожной, тонкой кистью
Тронул ветви тот проснувшийся художник,
Что всё лето дожидался красок лисьих,
Да хотел принять в палитру серый дождик.

И сентябрь, ступая тихо по долинам,
Заштрихует потихоньку август жаркий
Первым ливнем, первым клином журавлиным,
Невзначай вином багряным сбрызнув парки.

И увидится: сентябрь на пьедестале,
И собою заполняет все пределы…
Это – Осень. И она уже настала.
Это Осень – ничего тут не поделать…