Подумалось попутно. Ради украинских амбиций менять нормы русского языка, разумеется, смысла нет. А вот употребление сочетания "В Западе" вместо "НА Западе" более точно отражает суть происходящего. Мне кажется, нашим словесным институтам стоит рассмотреть вопрос такой реформы. Это более актуально, чем род слова "кофе"...
Постой!… Ты что-то путаешь в запале! Известно ведь любому пацану: На вас не нападали. Вы — напали. Вы первыми затеяли войну!
Вы гражданам защиту обещали, А получился форменный скандал!… Кого и от кого вы защищали, Когда на вас никто не нападал?
Ах, сколько на земле людишек подлых! Такие уж настали времена!… Вы подлость преподносите, как подвиг, И просите за это ордена!
Предводитель (надменно) Позвольте вам заметить с укоризной И поскорей возьмите это в толк! Мы выполняем долг перед Отчизной, Священный перед Родиною долг!
Лизистрата (раздумчиво) Пред Родиной, конечно, неудобно… Долги, конечно, надо отдавать… Но почему она — в уплату долга — С вас требует кого-то убивать?
И коль у вас пред ней долги такие, Что даже жизнь — в уплату их — пустяк, То хочется спросить вас, дорогие, Зачем же вы одалживались так?
Коль Родина удар наносит сзади, Да так, что аж в глазах потом круги, То лучше, дорогие, не влезайте Вы к этой страшной Родине в долги!
Оксана ..очень хорошее стихотворение. Мне всегда Филатов был симпатичен именно эмпатией.. в стихах ...даже больше, чем в амплуа актера ...именно искренностью....
Князь...если это стихотворение твое, значит наш разговор не был таким бессмысленным, каким ты пытаешься его обозначить.
Мне кажется, есть смысл остаться. Но разговаривать можно продолжать только тогда, когда не будет желания утвердиться в своей исключительной правоте, а будет желание попробовать действительно разобраться. Мир намного более сложен, чем двуполярная модель Штаты - Россия. Может, пора оглядеться...?
Спасибо на добром слове) сегодня прочитала интервью Дмитрия Глуховского на тему всех тем. Очень рекомендую, особенно тем, кто его "Метро 2033" читал и, что главное, понял.
не ругай меня, мам, не тверди сгоряча «или-или» я не сам выбирал этот путь по морозной стерне. нас оставили здесь. нас, как жертвенный скот отпустили по шальному лимиту в прокорм бестолковой войне.
ты же слышала, мам, нам пророчили: «слава героям!» нас учили по «ватникам» бить и свинцом, и штыком. мы ушли на восток за победой торжественным строем. так по ком же звонит нынче колокол? мама, по ком?
мам, какое здесь небо! глубокое, злое, как омут! хоть пока нас от пуль придорожные прячут кусты, мы давно мертвецы – нас списали в расход военкомы, проставляя авансом в повестках кривые кресты.
мам, прости, что грубил, все мальчишки немножко с приветом. мне б прижаться к тебе. мне бы запах твой тёплый вдохнуть, только видишь – звезда, что летела навстречу рассвету, угодила в мою, не прикрытую броником грудь…
Иван Иванович Иванов – обычный советский солдат. Просыпается утром он, берёт из тумбочки полковой самиздат, отрывает полоску, слюнявит, козью ножку закручивает, и жить хорошо, и жизнь хороша, и заря занимается лучиками.
Намедни приснилось ему то далёкое, забытое и растраченное: как борьбу с сорняками и вредителями разворачивает рано утром соседская Нюрка на кособокой грядке, и жизнь хороша, и жить хорошо, и кажется всё в порядке.
Иван Иванович Иванов – обычный любящий сын. Бывает, закроет глаза и видит, стоит у ставень косых мама за горами, за лесами, за речными излучинами и смотрит прямо в душу ему глазами соскученными.
Выйдет на вал, закурит, сонный Брест его завораживает, тишина звенит небесная, песней комариной окрашенная. На канале с выводком солнце встречают чирки, и весь берег осотом зарос, а меж него – васильки, васильки.
Иван Иванович Иванов обычно худого не ждал, но засвистел артиллерийский снаряд, раздался глухой удар, встречается он с монументальным солдатом, смертями заведующим, и меняется именами, событиями и датами со следующим:
Александр Ефремович Потапов (1913 – 1941) – обычный советский солдат... Магомед Яхъяевич Узуев (1917 – 22.06.1941) – обычный советский солдат... Иван Петрович Беляев (1914 – 23.06.1941) – обычный советский солдат... Ефим Моисеевич Фомин (15.011909 – 26.06.1941) – обычный советский солдат... Андрей Митрофанович Кижеватов (31.08.1907 – 29.06.1941) – обычный советский солдат... Ботабай Арынович Сулейменов (1921 – 1941) – обычный советский солдат... ...
мои часы не на руке, считать секунды – вздор! в ночи, не слышимый никем, веду я разговор о том, что скоро полный круг очертит лунный рог, что только ты, мой брат, мой друг, меня понять бы мог. в моём далёком далеке, где солнце – жаркий ад, тобой протянутой руке я был бы рад сто крат. мы столько лет делили жизнь, как хлеб, напополам, что все чужие дележи – свист пули из ствола. лишь в одиночестве своём осознаём сполна насколько мы сильней вдвоём, когда к спине спина. когда из горла рвётся крик, но велено молчать, знай: что кричится изнутри – ни богу, ни врачам! слова лишь частности в строке, неясных чувств скриншот. мои часы не на руке – хронометр солжёт. мои часы не на руке. мои часы – война!..
в твоём далёком далеке затикает луна и ты поймёшь, мой друг, мой брат, что нет меня нигде. и канет лунный циферблат в серебряной воде. и клюнет капелька свинца тебя в чубатый лоб. ты вскрикнешь голосом птенца, не знавшего тылов.
и тишина заголосит у золотых ворот, когда москаль и одессит уйдут по небу вброд...
По тому какие стихи кто постит - видно кто кому и что несёт - какой посыл...
Татьяна, эти стихи имеют отношение к тому, что происходит на этой войне такое же, как я имею отношение к полетам в космос. То есть, никакого.
Кстати, и с точки зрения литературной ценности - этот автор не имеет к поэзии никакого отношения. Я - к полетам в космос ближе, чем он к литературе, да и к знанию вопроса тоже..
А вот, стихотворение Пупкина очень хорошее, безотносительно к моему мнению об авторе.
Стихи очень разные. Тот что принесла Татьяна, мне тоже показался откровенно гадким. Действительно ответка. Мстительная и злая. И малохудожественная, на мой взгляд... Я знаю, что ей раньше нравились другие. И сама писала совсем иначе.
Утро мыло май карминовый морем света - с четырех...
Мой не ангел, утомила я -
светлых слов считать горох?
Скачут радуюсь ли, плачу ли на бумажный островок, луг, где нежности телячьи пьют молоко твоих тревог, облака бредут коровами по салатовой воде, где прощаюсь и здороваюсь я с тобой который день.
Но качается, как маятник, под тобой ранимый мир - от вражды до понимания, сколько звёзд поди пойми. Сколько рифм от слов до выстрела, сколько следствий от причин... Мой не ангел, нужно выстоять, как бы воздух ни горчил - там за выросшими стенами, на руинах прежних стен, где как грязное постельное сводки свежих новостей - черту б варево помешивать. С бога семь сошло потов. А в глазах от влаги бешенных, отражается потоп - грады, громы, ливень, молнии, запятые, точки - У. В клочья рвут режим безмолвия, слушать было бы кому .
Дождь прильнул к порогу вечера, замирает у двери...
И будут снова травы высоки, колокола прикусят языки и превратятся в маятники мая. Все злобы дней остынут на ходу. В каком году? В каком-нибудь году… Никто, сестрёнка, этого не знает.
Пока же под Луганском горячи луга. И всё тревожатся грачи у пыльной колеи под Лисичанском. Здесь у родных опять пуста изба. Им выйти из подвала не судьба – осколки неба в окна к ним стучатся.
Пока же дни набатны и лихи. Пока Господь отпустит нам грехи и выведет на мирную дорогу, мы будем жаться, прятаться в горсти у бабы веры… Господи, прости… И дай нам сил держаться понемногу.
Чтоб жизнь потом текла, как ручеек, Чтоб все друзья слетались на чаёк, пощебетать за жизнь, на темы быта и обсудить насущные дела, жалея, что опять не дожила до Дня Победы тётя Зинаида…
Держись, сестра. Тебе не привыкать ждать и молиться Богу. А пока и судьбы, и поля избиты градом. Не плачь, сестрёнка, травы отрастут. И будет мир. И площади в цвету. И новый свет. И арки новых радуг.
В ВОВ погибло 10 млн украинцев, из них 6 млн - на фронтах. Поздравляю с Днём Победы всех, чьи деды воевали не друг с другом, а с общим врагом. Страшно, что Вторая мировая не научила людей, что мир стократ лучше войны.
Света, давай не будем. Я ведь тоже сейчас начну проводить параллели про фашизм и рашизм. А свастики и портреты - это у вас в голове. А здесь просто уничтожение украинцев. Засим удаляюсь. Не умеете нейтрально - то и не беритесь. Хоть ради праздника. Мои деды тоже воевали. Оба.
Для каждого этот день теперь имеет свой смысл...но пусть бы хоть что-то одно на всех осталось...хоть Пристань...
И мой тоже воевал. Вернулся. Дважды ранен был. Мальчиком ушел...восемнадцать лет. Под Сталинградом воевал . Под Кенигсбергом ранен был, потому до Берлина не дошел. Василий Петрович.. помню ..горжусь.
Даже вот его фамилию ношу...
тоже небось, подумать не мог...
)
С Днём Рождения, Пристань! С Днём Рождения Пристани, Когтейшество !
Обнаружила сегодня чудесного автора на просторах инета. Просто влюбилась в стихи. Принесла.
Наталья Захарцева
Пацан несёт флажок. Флаг маленький и реет. Куда несёт, зачем — пока не знает сам. Ты, знаменосец, плачь: за русских и евреев, загубленных в печах, зарытых по лесам. Весенний тёплый день напоминает форум. Он праздник про войну — бомбёжки, танки, рвы. Не цельтесь в облака, не надевайте форму. На облаках сидят такие же, как вы. Чуть дальше, чем парад, чуть старше, чем младенцы, важнее, чем слова, саднящие внутри. Блокада, Сталинград, Дахау и Освенцим. Не надо — позабыть, не надо — повторить.
Мой дед не говорил, как горестно и жутко, как ждали самолёт, как ждали новостей. Мой дед пришел с войны с японским парашютом, чтоб было из чего шить платья для детей. Дед просто говорил, как жить прекрасно в мире, смеялся и дрожал, наверно, вечно зяб. А мама помнит хлеб, и хлеб на рыбьем жире ("а можно без него? А без него нельзя"). А сколько человек, потерянных в пожаре, в вагонах, в суете. И там был мой отец. Мальчишка держит шар. Лети, воздушный шарик, чтоб ангелы с небес спустились наконец.
И спустятся они — полярники, пираты, и станет стыдно нам за это, и за то. И точка "все на фронт", и точка невозврата не станут никогда хвостатой запятой. Крути картонный руль, отважный головастик. Смотри — красивый пруд, в нем плавают сомы. Не нужно больше пуль, не нужно больше свастик. На облаках живут такие же, как мы.
Ходили слухи правильного свойства (наверно, слухи кто-то распускал), что некое зарядное устройство внутри хранит подъездный аксакал, дед Ерофей. Потрёпанная куртка, весёлый нрав, манеры короля. За что аборигены съели Кука, он знал. И знал, кто в Кеннеди стрелял. Из тех дедов, что знают всё на свете: как надо жить, кто прав, кто виноват. Его ужасно обожали дети. Не только дети: шурин, деверь, сват, кондуктор, продавщица в магазине, в соседней забегаловке мегрел. Дед Ерофей, хотя и слыл разиней, не унывал, вертелся как умел, носил в кармане семена редиса. Очкарику твердил и битюгу: ты молодец, ты просто разрядился, а я тебе, конечно, помогу. Нет у меня ни сыновей, ни дочек. Есть старый друг. Я шастаю к нему. Поэтому, дружочек-пирожочек, тебя я тоже крепко обниму своими ерофейскими руками. Сурово, по-отечески, любя. Лучилось солнце, улыбался камень, невидимо, конечно, про себя. Текла вода из крана в водомате, текли ручьи по скверу заодно. Дед Ерофей — отличный обниматель, несовременный, но беспроводной. И сразу как-то становилось легче. Налаживались связи и дела. Ночами дед с литровой банкой лечо, с большой бутылкой мутного стекла лез в небо, не давая небу шанса сказать: закрыто, санкции, учёт. Прекрасно в эту ночь подзаряжался старинный друг, надёжное плечо. У друга вроде даже было имя. Друг деда тряс, хмелея на пиру: пока ты целый город не обнимешь, я, Ерофей, тебя не заберу. Поэтому от декабря до мая, от мая до серебряных ворот, дед Ерофей сограждан обнимает и никогда, конечно, не умрёт.
Пятьдесят девятый день: за Киру
Как вы там говорите - скорей бы мира?
Коляска через ступеньку летит по лестнице.
Девочку из Одессы назвали Кира.
Кире было три месяца.
В три месяца начинают держать игрушку,
Учатся переворачиваться на спинку.
В три месяца человек похож на зверушку -
Белочку или свинку.
Улыбается маме, уставшей от вечных стирок,
Начинает другие лица вокруг учить.
Кирина мама погибла в Одессе с Кирой,
Теперь никто не сумеет их разлучить.
У мамы на запястье старая фенечка,
Сказали, что защитит. Видно, обманули.
У Киры в приданом - купальник размера "феечка",
Должна была примерить его в июле.
Как они там "а давай напишем им "с пасхой вас",
Сейчас докурю и ракетку им в тыл закину".
Жители ада выйдут, боясь испачкаться,
На дверях напишут:
"За Киру".
Изюбрь (Аля Кудряшова)
(с)
Папа вышел в магазин, а их троих – малышку, маму и молодую ещё бабушку – убили. Оксана, ты есть в Инстаграме? Или в Телеграме?
Саша, ответила вам в личном сообщении
>> Папа вышел в магазин, а их троих – малышку, маму и молодую ещё бабушку – убили.
А вот ещё. Люди просто хотели покинуть опасную зону. Но прилетела "Точка-У" под серийным номером Ш91579 и... унесла с собой десятки жизней...
Попробуем угадать, кто-то на Украине и Западе будет выяснять, на балансе какой именно воинской части состояла эта ракета?..
Подумалось попутно. Ради украинских амбиций менять нормы русского языка, разумеется, смысла нет. А вот употребление сочетания "В Западе" вместо "НА Западе" более точно отражает суть происходящего. Мне кажется, нашим словесным институтам стоит рассмотреть вопрос такой реформы. Это более актуально, чем род слова "кофе"...
ЛЕОНИД ФИЛАТОВ
"Лизистрата"
Постой!… Ты что-то путаешь в запале!
Известно ведь любому пацану:
На вас не нападали. Вы — напали.
Вы первыми затеяли войну!
Вы гражданам защиту обещали,
А получился форменный скандал!…
Кого и от кого вы защищали,
Когда на вас никто не нападал?
Ах, сколько на земле людишек подлых!
Такие уж настали времена!…
Вы подлость преподносите, как подвиг,
И просите за это ордена!
Предводитель (надменно)
Позвольте вам заметить с укоризной
И поскорей возьмите это в толк!
Мы выполняем долг перед Отчизной,
Священный перед Родиною долг!
Лизистрата (раздумчиво)
Пред Родиной, конечно, неудобно…
Долги, конечно, надо отдавать…
Но почему она — в уплату долга —
С вас требует кого-то убивать?
И коль у вас пред ней долги такие,
Что даже жизнь — в уплату их — пустяк,
То хочется спросить вас, дорогие,
Зачем же вы одалживались так?
Коль Родина удар наносит сзади,
Да так, что аж в глазах потом круги,
То лучше, дорогие, не влезайте
Вы к этой страшной Родине в долги!
Апокалипсис
Когда померкнет разум у того,
Чьей воле и желаниям покорны,
То захлестнут и дружбу и родство
Слепой и ярой ненависти волны.
И под набат, под дробь шагов во мгле,
Под лозунги подчеркнуто благие
Людские судьбы в адовом котле
Расплавит беспощадная стихия.
С лихвой напившись крови, бог войны
Уснёт. А бог истории подчистит
Заветы легендарной старины,
Скрижали позабытых вечных истин.
Опять пойдёт с мечом на брата брат,
А смерть очередную жертву сыщет.
И вновь мечты о будущем сгорят
На только что заросшем пепелище...
Когда душа устанет у того,
С чьей музой в унисон дышать готовы,
Развеется по ветру волшебство,
Рождаемое музыкой и словом.
В гряду бегущих по небу берёз,
Где обитают только сны и боги,
Уйдёт фрегат романтики и грёз
По сотканной закатами дороге.
Но смертным в этот мир заказан путь.
Бессильны тут герои и провидцы.
А если душу людям не вернуть,
То и сердцам нет больше смысла биться.
Оксана ..очень хорошее стихотворение. Мне всегда Филатов был симпатичен именно эмпатией.. в стихах ...даже больше, чем в амплуа актера ...именно искренностью....
Князь...если это стихотворение твое, значит наш разговор не был таким бессмысленным, каким ты пытаешься его обозначить.
Мне кажется, есть смысл остаться. Но разговаривать можно продолжать только тогда, когда не будет желания утвердиться в своей исключительной правоте, а будет желание попробовать действительно разобраться. Мир намного более сложен, чем двуполярная модель Штаты - Россия. Может, пора оглядеться...?
Стих хороший.
Немота
Читай по губам
Марина Славина (с)
Сердце земли
Оксана Кар (с)
Третий тост
Чувственное
Плач каракатиц
Praskovija (c)
И все-все-все.
Кто против!
Спасибо на добром слове) сегодня прочитала интервью Дмитрия Глуховского на тему всех тем. Очень рекомендую, особенно тем, кто его "Метро 2033" читал и, что главное, понял.
Ира, я не поняла зачем ты эту пародию разместила. Без исходника в ней нет смысла.
Тогда уж это:
Писать о горе
Как стало модно писать о горе
И в интернете, и на заборе,
В изданье жёлтом и в чёрно-белом
И на работе, и между делом.
Как это смачно - быть свински-смелым,
Глумясь словами над чьим-то телом.
Все ищут мести, желая крови,
Строчат на русском, строчат на мове.
Убого ль пишут, витиевато, -
На месте мозга - гнилая вата.
Эпитет "подвиг" к резне приделан,
Оправдан ужас и нет предела..
Ножом играя у горла брата,
Ты не воротишь его обратно,
Как не опишешь тот запах крови,
И не на русском, и не на мове....
Praskovija, август 2014.
А пусть будет и это.. А пародия мне показалась вполне самостоятельной. Это место понравилось...и подходящим очень показалось..
)
Вообще...если вдруг кто-то против размещения своих стихов здесь, и...не против всего остального...я уберу, конечно ..
жаль не у всех у кого хотела, нашла ..
)
Не надо. Пусть будет. Может ты и права.
А я "Метро 2033" не читала. Многое потеряла? Стоящая вещь?
Ну вот и славно!)
Стоящая. Для меня. Но ты сама для себя должна решить. Разные отзывы есть. Ты, начни, если время и желание будут, а там, как пойдет...
)
Я не против. Но где ты открыла этот мой стишик. Я вообще не помню, чтобы его публиковала где-то
.
!)
не тверди сгоряча «или-или»
я не сам выбирал этот путь по морозной стерне.
нас оставили здесь.
нас, как жертвенный скот отпустили
по шальному лимиту в прокорм бестолковой войне.
ты же слышала, мам, нам пророчили: «слава героям!»
нас учили по «ватникам» бить и свинцом, и штыком.
мы ушли на восток за победой торжественным строем.
так по ком же звонит нынче колокол?
мама, по ком?
мам, какое здесь небо!
глубокое, злое, как омут!
хоть пока нас от пуль придорожные прячут кусты,
мы давно мертвецы –
нас списали в расход военкомы,
проставляя авансом в повестках кривые кресты.
мам, прости, что грубил, все мальчишки немножко с приветом.
мне б прижаться к тебе.
мне бы запах твой тёплый вдохнуть,
только видишь – звезда, что летела навстречу рассвету,
угодила в мою, не прикрытую броником грудь…
02.02.2015 02:15
http:///www.realmusic.ru/songs/1301557
Я - Крепость
Иван Иванович Иванов – обычный советский солдат.
Просыпается утром он,
берёт из тумбочки полковой самиздат,
отрывает полоску,
слюнявит,
козью ножку закручивает,
и жить хорошо,
и жизнь хороша,
и заря занимается лучиками.
Намедни приснилось ему
то далёкое,
забытое и растраченное:
как борьбу с сорняками и вредителями
разворачивает
рано утром соседская Нюрка
на кособокой грядке,
и жизнь хороша,
и жить хорошо,
и кажется всё в порядке.
Иван Иванович Иванов – обычный любящий сын.
Бывает, закроет глаза
и видит,
стоит у ставень косых
мама
за горами,
за лесами,
за речными излучинами
и смотрит
прямо в душу ему
глазами соскученными.
Выйдет на вал,
закурит,
сонный Брест его завораживает,
тишина звенит небесная,
песней комариной окрашенная.
На канале с выводком солнце встречают чирки,
и весь берег осотом зарос,
а меж него –
васильки, васильки.
Иван Иванович Иванов обычно худого не ждал,
но засвистел артиллерийский снаряд,
раздался глухой удар,
встречается он с монументальным солдатом,
смертями заведующим,
и меняется
именами, событиями и датами
со следующим:
Александр Ефремович Потапов (1913 – 1941) – обычный советский солдат...
Магомед Яхъяевич Узуев (1917 – 22.06.1941) – обычный советский солдат...
Иван Петрович Беляев (1914 – 23.06.1941) – обычный советский солдат...
Ефим Моисеевич Фомин (15.011909 – 26.06.1941) – обычный советский солдат...
Андрей Митрофанович Кижеватов (31.08.1907 – 29.06.1941) – обычный советский солдат...
Ботабай Арынович Сулейменов (1921 – 1941) – обычный советский солдат...
...
в ночи, не слышимый никем, веду я разговор о том, что скоро полный круг очертит лунный рог, что только ты, мой брат, мой друг, меня понять бы мог. в моём далёком далеке, где солнце – жаркий ад, тобой протянутой руке я был бы рад сто крат. мы столько лет делили жизнь, как хлеб, напополам, что все чужие дележи – свист пули из ствола. лишь в одиночестве своём осознаём сполна насколько мы сильней вдвоём, когда к спине спина. когда из горла рвётся крик, но велено молчать, знай: что кричится изнутри – ни богу, ни врачам! слова лишь частности в строке, неясных чувств скриншот.
мои часы не на руке – хронометр солжёт.
мои часы не на руке.
мои часы – война!..
в твоём далёком далеке затикает луна и ты поймёшь, мой друг, мой брат, что нет меня нигде. и канет лунный циферблат в серебряной воде. и клюнет капелька свинца тебя в чубатый лоб. ты вскрикнешь голосом птенца, не знавшего тылов.
и тишина заголосит у золотых ворот,
когда москаль и одессит уйдут по небу вброд...
28.05.2017 16:23
Но крайне неожиданно для всех:
Вдруг прилетает жёсткая «ответка»
За много лет назад свершённый грех.
Когда в стране бандитская «малина» -
Ждут черти пополнения в аду.
Вот и соседка наша Украина
Накликала из прошлого беду.
Озлоблены и на руку нечисты,
Устроив на костях кордебалет,
Вас убивают ваши же нацисты,
Которых вы растили тридцать лет.
Они вели вас к «западному раю»,
Готовя и ножи, и топоры.
Но вы молчали! «Ваша хата с краю!»
Ведь вас никто не трогал до поры.
Во имя забугорных демократий
Вы относились к этому шутя.
Когда же «зиговал» ваш младший братик,
Оправдывали : «Так воно ж – дитя!»
Действительно, зачем ругаться с братом?
Уж лучше промолчать. И раз, и два…
Но вдруг «воно» приходит с автоматом,
Чтоб походя «качать свои права».
От кольев и ножей до адской бомбы –
Применит всё обколотый вампир.
Запомните! Нацисты – это зомби!
Они приходят, чтоб разрушить мир!
Их вождь – больной на голову калека,
Безвольный и бездарный лицедей.
Для них не существует человека –
Ни стариков, ни женщин, ни детей.
Финальный матч они уже продули.
Для этих злобой выжженных голов
Не будем лить серебряные пули.
Достаточно осиновых колов.
Но вот как с вами быть, увы, не знаю.
Квартира – не окопы, не редут.
И песенку, что «ваша хата с краю»,
Вы спойте им! Когда они придут.
23.25 08.03.22
По тому какие стихи кто постит - видно кто кому и что несёт - какой посыл...
Татьяна, эти стихи имеют отношение к тому, что происходит на этой войне такое же, как я имею отношение к полетам в космос. То есть, никакого.
Кстати, и с точки зрения литературной ценности - этот автор не имеет к поэзии никакого отношения. Я - к полетам в космос ближе, чем он к литературе, да и к знанию вопроса тоже..
А вот, стихотворение Пупкина очень хорошее, безотносительно к моему мнению об авторе.
Да..разница есть...
Но все таки, сколько общего...
Саша, простите, почему-то ссылка на ваше стихотворение не вставилась. Исправляю...
Ира, ты о чём?
Не ангельское
Последняя радуга
Сестре Оле из Луганска
И будут снова травы высоки,
колокола прикусят языки
и превратятся в маятники мая.
Все злобы дней остынут на ходу.
В каком году?
В каком-нибудь году…
Никто, сестрёнка, этого не знает.
Пока же под Луганском горячи
луга. И всё тревожатся грачи
у пыльной колеи под Лисичанском.
Здесь у родных опять пуста изба.
Им выйти из подвала не судьба –
осколки неба в окна к ним стучатся.
Пока же дни набатны и лихи.
Пока Господь отпустит нам грехи
и выведет на мирную дорогу,
мы будем жаться, прятаться в горсти
у бабы веры…
Господи, прости…
И дай нам сил держаться понемногу.
Чтоб жизнь потом текла, как ручеек,
Чтоб все друзья слетались на чаёк,
пощебетать за жизнь, на темы быта
и обсудить насущные дела,
жалея, что опять не дожила
до Дня Победы тётя Зинаида…
Держись, сестра.
Тебе не привыкать
ждать
и молиться Богу.
А пока
и судьбы, и поля избиты градом.
Не плачь, сестрёнка, травы отрастут.
И будет мир.
И площади в цвету.
И новый свет.
И арки новых радуг.
09.05.2022
С Праздником! С Днем Победы!
Пусть будет мир везде...
В ВОВ погибло 10 млн украинцев, из них 6 млн - на фронтах. Поздравляю с Днём Победы всех, чьи деды воевали не друг с другом, а с общим врагом. Страшно, что Вторая мировая не научила людей, что мир стократ лучше войны.
да...
и еще очень страшно, что Вторая мировая не научила людей, что нацизм и фашизм - это ужас...
и всё, что связано с ним - ужас. и никогда не нужно наступать на те же грабли.
могли ли наши погибшие деды думать, что когда-нибудь будут снова носиться с портретами Гитлера и Бандеры? и носить свастики?
Света, давай не будем. Я ведь тоже сейчас начну проводить параллели про фашизм и рашизм. А свастики и портреты - это у вас в голове. А здесь просто уничтожение украинцев. Засим удаляюсь. Не умеете нейтрально - то и не беритесь. Хоть ради праздника. Мои деды тоже воевали. Оба.
Это...от Ады Вейдер... Я выбрала два, которые мне пришлись особенно крепко...
Может, она принесет ещё. Сюда. Сама.
Возьму ещё на себя смелость передать привет. Тем, кому он нужен и будет приятен. Надеюсь она не рассердится. Ага...
)
Пацан несёт флажок. Флаг маленький и реет. Куда несёт, зачем — пока не знает сам. Ты, знаменосец, плачь: за русских и евреев, загубленных в печах, зарытых по лесам. Весенний тёплый день напоминает форум. Он праздник про войну — бомбёжки, танки, рвы.
Не цельтесь в облака, не надевайте форму. На облаках сидят такие же, как вы.
Чуть дальше, чем парад, чуть старше, чем младенцы, важнее, чем слова, саднящие внутри. Блокада, Сталинград, Дахау и Освенцим. Не надо — позабыть, не надо — повторить.
Мой дед не говорил, как горестно и жутко, как ждали самолёт, как ждали новостей. Мой дед пришел с войны с японским парашютом, чтоб было из чего шить платья для детей. Дед просто говорил, как жить прекрасно в мире, смеялся и дрожал, наверно, вечно зяб. А мама помнит хлеб, и хлеб на рыбьем жире ("а можно без него? А без него нельзя"). А сколько человек, потерянных в пожаре, в вагонах, в суете. И там был мой отец. Мальчишка держит шар. Лети, воздушный шарик, чтоб ангелы с небес спустились наконец.
И спустятся они — полярники, пираты, и станет стыдно нам за это, и за то. И точка "все на фронт", и точка невозврата не станут никогда хвостатой запятой. Крути картонный руль, отважный головастик. Смотри — красивый пруд, в нем плавают сомы. Не нужно больше пуль, не нужно больше свастик. На облаках живут такие же, как мы.
и еще немного. просто
Ходили слухи правильного свойства (наверно, слухи кто-то распускал),
что некое зарядное устройство внутри хранит подъездный аксакал, дед Ерофей. Потрёпанная куртка, весёлый нрав, манеры короля.
За что аборигены съели Кука, он знал. И знал, кто в Кеннеди стрелял. Из тех дедов, что знают всё на свете: как надо жить, кто прав, кто виноват.
Его ужасно обожали дети. Не только дети: шурин, деверь, сват, кондуктор, продавщица в магазине, в соседней забегаловке мегрел.
Дед Ерофей, хотя и слыл разиней, не унывал, вертелся как умел, носил в кармане семена редиса. Очкарику твердил и битюгу: ты молодец, ты просто разрядился, а я тебе, конечно, помогу.
Нет у меня ни сыновей, ни дочек. Есть старый друг. Я шастаю к нему. Поэтому, дружочек-пирожочек, тебя я тоже крепко обниму своими ерофейскими руками.
Сурово, по-отечески, любя.
Лучилось солнце, улыбался камень, невидимо, конечно, про себя. Текла вода из крана в водомате, текли ручьи по скверу заодно.
Дед Ерофей — отличный обниматель, несовременный, но беспроводной.
И сразу как-то становилось легче. Налаживались связи и дела.
Ночами дед с литровой банкой лечо, с большой бутылкой мутного стекла лез в небо, не давая небу шанса сказать: закрыто, санкции, учёт.
Прекрасно в эту ночь подзаряжался старинный друг, надёжное плечо. У друга вроде даже было имя.
Друг деда тряс, хмелея на пиру: пока ты целый город не обнимешь, я, Ерофей, тебя не заберу.
Поэтому от декабря до мая, от мая до серебряных ворот, дед Ерофей сограждан обнимает и никогда, конечно, не умрёт.
О! мне про Кука очень понравилось..) знакомое и прям родное...)
А вот в праздник меня не пущает, тот который .. здесь
)
Страницы