Очная ставка №12. Огненная. Голосование
Задание: написать про огонь и тыды и тыпы.
Конкурсные произведения:
Голосование завершено!
Итоги будут сейчас)))
РЕЗУЛЬТАТЫ ГОЛОСОВАНИЯ:
Участники:
1. Сгоревшая пьеса - Персея
2. Когда-то будет - Светоносова
3. Нужный градус - Персея
4. Без дна - Декабрина Ахова
5. И все равно - Персея
6. Подгорело-чумачечее - Персея
7. Фигня - НБС&SdN
8. Feu et cendres - SdN&НБС
9. Свинья - НБС
10. Окурок - НБС
Поздравляем победителей - Иру (Персею), НБС-а и SdN! Иру - дважды)))
Спасибо всем участникам и проголосовавшим.
Поздравляю!)))
Классный "Нужный градус", очень в духе Брэдбери, убедительная победа. И прикольное "Подгорело-чумачечее", интересная "Фигня")))
Ира, Поздравляю с победой!
И еще раз: Ирина, поздравляю!
НБС и СдН - малаццы! Слаадкая парочка.
Ждем от Персеи тему следующего конкурса)))
Ира, Ира, НБС и SdN - молодцы!!! поздравляю!УРА!
Светоносовой - позор... нефиг писать абы что, "шоб було" (((
Нефиг загноблять себя почём зря, а писать - нуна!
Награждение
Автор | Медали | Пиастры |
Персея | 500 | |
НБС | 100 | |
SdN | 100 |
Кстати, "И все равно" тоже классное)))
Очень образно и ассоциативно - об огне творчества)
Ждем от Персеи тему следующего конкурса)))
Нефиг загноблять себя почём зря, а писать - нуна!
Урряяя!!! Ира вешаться будет!!!))) Поздравляю с первоместием!!! НБС и SdN молодцы!!!
Ира вешаться будет!!!)
2. Когда-то будет
Когда-то будет…
В казненном огне
Исчезнут слов желтеющие листья.
И если кто-то вспомнит обо мне,
Не верьте смерти, верьте тишине,
Лишь в ней одной - сплетенье вечных истин.
Молчать о том, что было всё не зря,
Должны следы, прописанные нами.
Не плачь, палач, за прах себя коря,
Ведь рукописи судеб не горят,
А только тихо плавятся с годами.
4. Без дна
Без дна глаза любви…
Одно - искать
Того, чему не быть,
Кого – не знать,
Себя почти убив
И в рай и в ад,
Отправившись, забыв,
Весь мир - не там.
Вернуться... через миг…
А может, век…
Беспамятству – конец.
Конец огню.
По дну опять идти.
Иссохших рек,
Как выживший в костре
Людском «люблю».
*
Сума – без дна.
Распаханная даль –
Строка… строка…
Змеится – долог – путь
И в рай и в ад.
Всё-всё оставь.
Гореть – летать – грешить…
На выбор есть
То вера, то беда,
То зов, то боль,
То хочется пожить -
Изветриться, исцвесть,
Истаять горы льда,
Объять восход…
*
Без дна моя печаль –
Душа без дна.
Безбрежна. Вечен шторм.
Волна…волна…
Бессмысленно кричать -
Безмолвна даль.
И рай и ад – потом.
Обре…чена…
Я, словно бабочка к огню,
Как будто слон в посудной лавке,
Писал полнейшую фигню
И тут же нес на переплавку.
Ведь в горлах доменных печей,
Из душных вылита посудин,
Фигня становится ничьей,
И значит, автор неподсуден.
Гремели мимо времена,
А я не слышал, хоть и слушал.
Вопросы типа «на хрена?»
Терзали ветреную душу.
Моя беда, а не вина,
Что я не лез в бутылку драки
И что в упор мне не видна
Гора, где могут свистнуть раки.
Зачем я выбрал этот путь,
Так безрассудно и некстати,
Строча в ночи сплошную муть,
Напрасных слов предприниматель?
Но нет управы на меня,
Покуда не сыграю в ящик.
Стихи – полнейшая фигня,
Но только в них я – настоящий.
Mon ego, papillon attiré par les flammes,
Éléphant égaré parmi la porcelaine,
Scribouille sans cesse des bêtises infâmes
Et à la fonderie aussitôt les amène.
Dans les gorges sans fond des ardents hauts-fourneaux
Tout se met en fusion, tout fond, tout coule et brûle.
Les déchets s’annulent, n'ont plus rien d'infernaux
Et l'auteur est blanchi bien qu’il soit sans scrupules.
Mais les temps sont passés, tels des coups de tonnerre.
Je n’ai rien entendu, même si j’écoutais.
Et des questions « Pourquoi ? », « A quoi bon ? » s’égrenèrent
Déchirant mon âme, la laissant sans étais.
Ce qui fit mon malheur sans que j’en sois coupable,
Est de n’avoir lutté contre vent et moulin,
Ni de près ni de loin, ne pouvant voir les fables
De monts où des homards siffleraient un refrain.
Pourquoi ai-je choisi ce chemin, cette voie,
Choix inapproprié, bêtement courageux ?
Tout au long de la nuit, mes gribouillis louvoient,
Je suis un promoteur des mots vains sans enjeu.
Mais personne, sur moi, n’a la moindre emprise,
Et cela jusqu’au bout, jusqu’à dans mon cercueil.
Mes poèmes ne sont que de pures bêtises,
Mais je ne suis vrai que quand j’en fais des recueils.
Trop fier pour être dérouté
Ne peuvent plus rien nous apprendre.
L'on devient blessé et blessant
Triste, l'on ne fait plus qu'attendre
D'un jour, ne plus voir le matin
…Et ne restera que les cendres
=============================
Как обычно, тут читаем и обсуждаем.
А голосуем тут (тыцкаем на картинку)