Домовой стих, impression

В заветном кубике пространства
сижу, укутанный в уют.
Здесь с неизменным постоянством
меня ещё зачем-то ждут.

Фильтрует свет цветная штора.
Как мотылёк, трепещет стих.
И, ноутбук себе настроив,
на кухне домовой затих.

Отсюда бегство невозможно.
Охраны бережна рука.
Но отчего же так тревожно
повисли в небе облака?