... зона повышенного творческого риска *)

Раз, два, три.

 

Мы сидим у обрыва моих миров...
Ты почти сказала: "Ну, будь здоров!.."
Только что-то мешает - одним рывком.
Может, сухость в горле, а, может, ком?
Ты - буксуешь в дюнах. Я - сел на мель.
Ты рисуешь молча ей параллель.
Не зовешь, не просишь. Чего-то ждешь.
Хочешь звездной браги? Есть Малый ковш.
Если здесь остаться, замерзнем в лед.
Нас спасет от смерти ночной полет.
Отхлебнем и взмоем на лунный свет.
Он твою параллельность сведет на нет.
Оттого, что космос у нас внутри -
Искривляет линии.
Раз.
Два.
Три.
 
4.666665
Средний рейтинг: 4.7 (3)
Свидетельство о публикации №: 
9036